FACTOR DE CURACIÓN

¡Está vivo!

2010-02-18T13:26:00.007+01:00

Que no te cuenten milongas, que lo más difícil es recuperar las conexiones del cerebro con la red neuronal del resto del cuerpo. El resto es, casi literalmente, coser y cantar.

En realidad, la materia prima es de lo más común. La tarea consiste en seleccionar, para cada parte, los trozos en mejor estado del montón de cadáveres disponibles que se acumulan en los estantes de la memoria, remendarlos un poquillo, ver que los bordes de las piezas cuadren más o menos, y luego juntarlos para que salga algo relativamente airoso, que se deje leer. Aunque a veces te salga un poco desproporcionado como a mí (largo, pesado y difícil de mirar, marca de la casa para cuerpo y discurso), pero que sea capaz de funcionar por sí mismo, apto para vivir ahí fuera sin necesidad de muchas explicaciones por mi parte.

El problema es que ya puedes ser un hacha componiendo cuerpos, un maestro juntando retales, un artista de la resurrección inducida por electricidad... que como no conectes bien el cerebro al resto, vete olvidando de traer nada al mundo: ni chispa de vida, ni aliento vital, ni calambrazo a 220v, ni buen rayo que lo parta. Lo muerto sigue muerto si los sesos no están despiertos y en (alta) tensión.

- ¡¡¿Ni siquiera con ¡¡1,21 Gigavatios!!?!!...
- Pues ni así, Doctor Brown, ni así...

Ahora te propongo un ejercicio fácil: trata de imaginar cómo está mi cerebro después de dos meses de inactividad laboral, dedicado al descanso, a la lectura ligera y a la contemplación. ¿A que ahora sabes por qué el factor de curación estaba clínicamente muerto y sin enterrar?...

Como lo echo un poco de menos, espero haber hecho un buen trabajo de conexión esta vez (aunque los grupos de axones son escurridizos y difíciles de manejar) y que después de este chispazo el blog, mi monstruito experimental, viva durante un tiempecito que sea más largo que su última vida. Y, ya puestos a pedir, que me haga saber un poco cómo se siente el Creador, robándole la frase al doctor F. en el video del principio.

Sería bonito, ¿verdad?... Sigh... Todo lo que puede pasar es que, aunque yo quiera tener una poderosa máquina antropomórfica para crear el terror en las mentes supersticiosas, se me quede el monstruo menguado y sea más parecido a esto (dale al play ahí abajo) que a Godzilla.

De vuelta a ella

2010-01-08T10:30:00.004+01:00

El primer contacto de mi piel con su superficie, fría y flexible, me trajo un escalofrío y el recuerdo de muchas otras veces anteriores, esas de las que tanto tiempo hace ya. Por fin, un año después, volvía a tocarla.

Al principio me manejé con prudencia, con la inseguridad difusa que trae el temor a hacer y hacerme daño, pero rápidamente volvieron las sensaciones conocidas de los roces a través de la tela y la piel, del deslizar suave de las manos sobre el contorno, de los movimientos acompasados entre ambos, casi automatizados a fuerza de costumbre y práctica. Movimientos lentos, cuidadosos, medidos sobre su tacto firme pero acogedor, que cede blandamente en apariencia pero esconde la solidez de los materiales inmutables que sostienen el mundo. Y también, por supuesto, han vuelto los contactos bruscos, rápidos y repentinos, casi violentos en ocasiones, cuando mi cuerpo y su física se imponía frente al dictado de una mente abrumada de emociones y recuerdos.

He vuelto a saltar y sudar sobre ella, a acariciarla, a rodar sin control, a apoyar en ella mis mejillas, a sentir sus arañazos, a deslizarme, a palmear con cuidado para amortiguar, a recuperar el aliento descansando sobre ella, a temer las consecuencias que todo esto traerá mañana, a disfrutrarla y a intentar aprenderlo todo en ella...

He vuelto a la superficie de un tatami, a entrenar aikido... y no tienes una idea de cuánto la echaba de menos...

P.D. Y sí, cuando acabé la sesión de ayer me hubiera cortao con gusto las dos piernas justo por encima de las rodillas y creo que las agujetas están viniendo ya... pero que me quiten lo "caído", oiga...

Último día

2009-12-21T20:14:00.005+01:00

La mañana empezó negra y brumosa como debe ser el vaho del aliento de un lobo. Niebla cerrada y frío como aperitivo del día en el que se acababa su contrato laboral.

No era una sorpresa desagradable como la que le acababan de dar a los compañeros, avisados de despido fulminante con los mínimos 15 días de antelación de rigor. Lo sabía desde el mismo día que dijo que no le importaba incorporarse a la oficina al día siguiente. Pero no era algo que suavizase el hecho de que era su último día de trabajo.

El dia se aclaró apenas para distinguir día de noche, dejando al sol con un halo plomizo y triste que tenía el tono de las mantas grises de los soldados que se encaminan hacia el frente. El viento lento, refugiado en las esquinas umbrías, deliberadamente enfriaba hasta el calor humano de los parabienes y las despedidas, ojalá, hasta pronto.

Cuando todo estuvo resuelto y recogido, con la carga de los papeles que se llevaba en las manos y los pasillos y salas vacías, como el símbolo del futuro huero entre las paredes de unas oficinas que le habían acogido durante estos meses ya terminados. Los ecos de sus pasos en retirada resonaban en los pasillos, en la escalera y en la entrada de acdeso en la que ya sólo quedaban un par de polvorones en una caja terminada y un culín de anís. Seco, por supuesto. Como su contrato.

Y fue en el preciso momento de poner el primer pie fuera de la puerta cuando cayó la primera gota. Las nubes empezaban a llorar, despidiéndose con unas lágrimas que iban en aumento mientras caminaba lento y cargado de hombros hacia su coche solitario en el aparcamiento.

Y, como no podía ser de otro modo, su pensamiento acompañó a la lluvia, a la melancolía sincera de esta mañana del último día de trabajo, de la única forma posible en sus circunstancias:

"Empieza a llover. Perfecto. Bonita forma de empezar las vacaciones, con las ganas que les tenía... Que ya era hora, pardiez. Y a ver cuánto tiempo me dura la libertad, que tengo un montón de cosas que quiero hacer por gusto, por fin..."

A la cola

2009-12-08T11:00:00.001+01:00

La sorpresa inicial abre brúscamente los pozos negros de las pupilas y el contorno propaga el movimiento como las ondas en el agua quieta, de dentro hacia afuera. Los párpados se comban arriba y abajo, las cejas se levantan por el centro, comprimiendo la piel de la frente hasta su corona de blanco lacado. Simultáneamente, la mandíbula baja unos milímetros y el contorno de los labios inicia el movimiento hacia el centro, queriendo fruncir los labios en un círculo que acompañe al "Oh" de sorpresa que tan difícil es de evitar.

Este movimiento sólo dura un instante. La mandíbula ya se está tensando. Las arrugas de expresión de la boca se reorientan en paralelo cuando el músculo orbicular de la boca se contrae para formar una línea recta delimitada por los dos labios, al igual que las líneas de los párpados se juntan, reduciendo la superficie visible de los ojos a dos rendija estrechas en las que se puede ver que la pupila se ha cerrado, concentrando el negro en un punto afilado que atraviesa con la mirada incluso a través de los cristales de las gafas. Las cejas se comban convergentes hacia el puente de la nariz mientras el ceño se frunce, arrastrando en el movimiento a las arrugas cercanas de frente y ojos, orientádolas como los radios de un vórtice centrado en el inicio de una nariz cuyas aletas también se contraen. En un lado de la cara, el pómulo se crispa y tira de la mejilla hacia arriba, arrastrando al labio lo suficiente para que se abra y muestre, casi imperceptiblemente, un colmillo que se imagina cargado de desprecio, y el oído cree percibir el gruñido de advertencia que siglos de evolución y civilización no han logrado erradicar de los animales salvajes que en realidad aún somos.

A partir de ese momento, que apenas ha durado un segundo, la expresión se congela consciente o inconscientemente en una mueca que condensa contrariedad, enfado, condescendencia e indignación.

Y a mi, simple observador en esta ocasión, me resulta aterradora la reacción, que espero que sea inconsciente: resulta impresionante la cara de asco que puede poner una mujer mayor en la cola de un supermercado cuando otra igual que ella le dice "yo estaba antes"...

Conclusión: Si pretendes colarte delante de una venerable ancianita, ten cuidado, no pierdas el contacto ocular y protege tu yugular (que además puede tener la dentadura postiza afilada sin temor a perder el esmalte, recuérdalo).

Corolario: Si alguna vez se te cuela delante una venerable ancianita con el descaro y desparpajo que acostumban, no reclames tu turno a menos que estés en disposición de defender tu posición con uñas y dientes. Si no lo estás, mejor asume tu papel en la cadena trófica de los supermercados en hora punta, tierna ovejita...

Digestión

2009-11-30T20:01:00.005+01:00

Por compromiso. Por hambre. Por ansia. Por curiosidad. Por gula. Por imitación. Por que va a ser bueno para mi. Por una apuesta. Porque sí.

Por desgracia y en más de una ocasión, a todo el mundo le toca comer algo que no le va a sentar bien a su estómago. Puedes sospecharlo desde el primer mordisco o descubrirlo por sorpresa una madrugada en casa ajena.

Brocoli. "El vegetal más mortífero de la Tierra. Hasta trata de advertirnos con su horrible sabor"

Puede ser porque la comida era demasiado pesada, porque los alimentos están en mal estado, porque no has masticado lo suficiente, porque has comido más de lo que debías, por mezclar ingredientes incompatibles, o porque, simple y llanamente, la vida es así y te toca dolor de barriga.

A partir de ahí, es tu digestión contra los elementos.

Seguro que no hace falta que te lo diga, pero la importancia de digerir lo mejor posible lo que, por unas razones u otras, te cae entre pecho y espalda es fundamental. Dolor, gases, retortijones, diarrea, vómitos, inapetencia, fiebre... Una mala digestión puede condicionarte el resto de actividades cotidianas en aspectos que fácilmente trascienden los efectos físicos. Y lo sabes también: trata de tomarte un café con la guapa de la oficina, de dormir con tranquilidad, de alejarte del baño más de 15 metros, de subirte en un ascensor...

Por eso, cuando no te queda otra que masticar lo que te ha caído en el plato, tienes que tratar de hacer una buena digestión.

Hoy he terminado por fin con el menú especial del examen. Ya te sabes la historia. Lo pedí por gusto, porque me gustaba la pinta que tenía la comida en la foto de la carta y por la promesa de una sobremesa llena de tranquilidad vital y placeres para el paladar. "Además es muy sano", me decía a mi mismo.

El primer plato fue un revuelto de apuntes y bibliotecas. Un calvario, porque el salteado de dedicación, sinsabores y renuncias no resultaba fácil de masticar y se me hizo demasiado largo e ingrato. Estaba soso y no se distinguía un bocado de otro. Mientras, a mi alrededor la gente se relamía con sus variadas y sabrosas guarniciones masticadas con todo el tiempo libre del mundo. ¡Qué envidia se pasa cuando optas por comer lo que le conviene a tu cuerpo!

El segundo fue un filete a la plancha de examen. Estaba duro y seco. Me duró muy poco y además fue bastante difícil de tragar, porque las prisas y el calor no me dejaron saborearlo como es debido. Entre el masticar atropellado del momento y el regusto amargo que se me quedó en el paladar no fui capaz de disfrutarlo. Aunque ahora creo que es mejor así, porque me parece que el plato era bastante peor de lo que me pareció en aquel momento, con la euforia del hambre satisfecha.

El postre sí fue magnífico: mañana relajada con virutas de sueño profundo y cielo azul. Lo malo es que me duró poco, porque lo pillé con ganas y me trajeron la cuenta enseguida. El restaurante quería cerrar pronto.

Ahora que el cargo en la tarjeta se ha confirmado, ahora que los resultados del examen son definitivos y son un palo en mi cuenta, no puedo evitar el mal sabor de boca que me ha dejado esta comida. Tan claro es ese regusto a decepción e impotencia que me hace temer una mala digestión y un tiempecito en la enfermería. Aún así, me parece que esta vez no va a ser necesario el lavado de estómago ni el antiácido. Quizás esta digestión llegue a ser más pesada de lo normal, pero no me va a doler la tripa ni voy a tener el mal cuerpo que tengo ahora demasiado tiempo.

Y es que tengo el estómago a prueba de bombas. No sé si será cosa familiar, genética, cultural o ambiental, pero creo que puedo digerir cualquier cosa que me caiga en el plato.

Todo lo que puede pasar es que un día de estos tenga que pedirte un poco de bicarbonato... Sólo por si acaso, tú sabes...

Semana

2009-11-15T20:43:00.003+01:00

Hace justo una semana una voz potente pero con el deje repipi del que se esfuerza en pronunciar todas las eses en Sevilla decía aquello de "Quedan quince minutos".

Hoy parece que ha pasado un mes o dos de aquel momento en el que la cara me ardía, la cabeza quería empezar a dolerme y las manos seguían a duras penas las necesidades de relectura y marcado de respuestas que mi mente dictaba inmisericorde. ¡Qué cortas se hacen tres horas cuando hace mucho tiempo que perdiste la cuenta de las horas dedicadas a prepararte para ese momento!

A partir de ahí, unas horas de euforia intranquila que se disfrazaba con la frase más socorrida de la noche: "Por fin se ha acabado, por fin soy libre". A la mañana siguiente, después de un par de pastillas para la cabeza y unas cuantas horas de sueño profundo, la sensación de liberación triunfaba en un día que acompañaba con un cielo claro y azul, un airecito fresco y un sol agradable de tomar. Lástima que a media mañana saliera la plantilla de respuestas y la esperanza se trocara en decepción.

Y bien amarga que fue. Igual que el paseo de unos metros para comunicar la noticia a quien esperaba con más fuerza y ganas que yo la buena noticia. Y lo mismo con las (pocas) llamadas para decir "Oye, que no he llegado, que me he quedado a 4 respuestas". Qué día más malo, con lo que prometía al amanecer.

La semana ha pasado lentamente, como si respetara mis sentimientos. Y aunque empecé a hacer lo que había esperado retomar durante tanto tiempo, no lo he disfrutado con plenitud. Deporte, lectura, videojuego, descanso, hasta trabajo. Todo vivido con la extraña sensibilidad que tiene el tejido cicatrizal, esa que atenúa las intensidades de los estímulos y transforma la sensación provocada en la piel en algo ni más agradable ni más molesto, en algo distinto.

El factor de curación ha hecho su trabajo. Lo está haciendo. Sólo le hace falta tiempo. Y se lo estoy dando, junto con ese apoyo que tú me has hecho llegar como haces siempre. Y lo noto funcionar en varios niveles, y me dejo curar y recuperar porque quiero seguir adelante.

Que no hay ningún drama en lo que ha pasado, que aún hay remotas posibilidades de que todo cambie, que no hay motivo para bloquearse ni deprimirse, que queda mucho bueno por vivir y disfrutar a la vuelta de la esquina, que hay que buscarse los garbanzos y saborear las cervecitas de mañana y pasado, que hay que estar fuerte para cuando vengan tiempos duros...

Que, recurriéndo al tópico más grande del mundo, hoy es el primer día del resto de mi vida. Y mañana también.

La copla es una tontada, pero la escucho y sonrío. Y te vuelvo a enchufar un video porque es una canción perfecta para este preciso momento. Una patada en el culo para la autocompasión tentadora que me ronda(ba) y un recordatorio de que lo mejor de esto es que ya se ha acabado el sacrificio y que soy libre de nuevo para aprovechar el tiempo en lo que yo quiera.

Un lujazo, ¿a que sí?

Haka

2009-11-07T23:18:00.002+01:00

Víspera de batalla de nuevo.

El aire es más cálido de lo que debería por esta época del año, pero supongo que es normal cuando te vas a enfrentar contra el Dios Volcán que ha condicionado tu vida y la de tu tribu durante demasiado tiempo ya.

Delante está su ejército de 104 Teh-Mash-Rio, los guerreros de lava del Volcán Ohp-Hosi-Tihon, famosos en estas islas porque queman y reducen las cabezas de sus enemigos a masas chamuscadas y temblorosas. Pocos son los que les han vencido en el pasado y muchos los luchadores que han sucumbido a su despiadado encuentro. Y pocos sobrevivirán al combate de mañana, como ya está escrito.

Mi ánimo es negro. Negras las nubes, negros los recuerdos. Negro veo el futuro y las posibilidades de acabar el día con victoria.

Pero eso no va a detener a mi pequeña tribu de trabajadores y artesanos Ghan-nasks, Memoritikis y Su-hert-udos. Vamos a dar todo lo que tenemos. Y caeremos o nos alzaremos con la cabeza igual de alta y orgullosa. Porque vamos a rescatar al sol de su cautiverio injusto.

Esta negra noche no teno claro si nuestra danza de guerra será más útil para asustar a los adversarios, como pretende, o para infundir la valentía, la confianza y la ferocidad en nuestros corazones normalmente pacíficos. Espero que inspire ese miedo y esa furia a partes iguales

Porque es hora de que el enemigo conozca el terror que le espera. Hermano maorí, es la hora de la Haka. La batalla va a empezar...

Ka mate! Ka mate! Ka ora! Ka ora!
¡Muero! ¡Muero! ¡Vivo! ¡Vivo!
Ka mate! Ka mate! Ka ora! Ka ora!
¡Muero! ¡Muero! ¡Vivo! ¡Vivo!
Tenei te tangata puhuru huru
Este es el hombre peludo*
Nana nei i tiki mai
Que trajo el Sol
Whakawhiti te ra
Y lo hizo brillar de nuevo
A upa....ne! Ka upa...ne!
¡Un paso hacia arriba! ¡Otro paso hacia arriba!
A upane kaupane whiti te ra!
¡Un paso hacia arriba, Otro hacia arriba....el Sol brilla!
Hi!

*NOTA del T: Que dice la wiki, que en la tradición maori, el hombre peludo equivale a hombre valiente. Que no es un autochiste, que no tendría tampoco mucha gracia, aunque por falta de pelo y de valentía nunca he tenido quejas, que todo hay que explicarlo, porque hay gente que se quiere siempre enterar de tó y no deja pasar ni una, leches...

Diggin' Deeper

2009-11-06T14:09:00.007+01:00

Ya estoy aquí de nuevo. Al final de la temporada. Con los mismos sentimientos que el año pasado, aunque asumiendo que esta vez no estoy pleno de reflejos, ni de fuerzas, ni de esperanza...

After 86 games, there's part of you that wonders if there is anything left.
If you have anything more to give.
But somehow, from somewhere, you find it.
You dig deeper. You have to.
Because if you don't, you go home.

Supongo que acabaré volviendo a casa de un modo u otro, aunque lo que más pesa en los hombros a estas alturas no es la posibilidad del fracaso "académico". No estoy en buena forma esta vez. De nuevo, paladeo el sabor mezclado de nervios, miedo, agobio y angustia por un temario abrumador, pero este año sé que no estoy tan cerca como me sentí entonces.

Aún así, hago mía la afirmación del vídeo: de alguna manera, en algún sitio, pienso encontrar lo que sea que haga falta para darlo todo dentro de dos días. Espero, cavando como estoy, profundizar lo suficiente y llegar a tiempo.

Esta vez me conformo con el subcampeonato y todo... Je...

90909

2009-09-09T20:00:00.003+01:00

999

Es "Al Acram Ed Al Aitseb".

O eso o es un precio de rebajas, no lo tengo claro...

En realidad no es más que una cifra al azar en el flujo infinito (o finito, vete a saber, que la astrofísica y la metafísica definitivamente no son lo mío) del tiempo medido por humanos. Un número curioso, que no se repetirá en los calendarios en tanto no se decida algún día resetear el tiempo, o volverlo del revés, o sustituir los segundos como unidad de tiempo del sistema internacional por, un poner hipotético, los intervalos que tarda un estudiante de oposiciones estandar en comerse una patata (¿?) Pringle y sacar la siguiente del tubo con sus manos regordetas y pringosas (que seguro que es más fácil de medir que lo que hay ahora, no me jodas).

En realidad, la cifra redonda sólo ha significado "miércoles". Ha hecho calor, pero no ha sido como si se hubieran abierto las puertas del Averno. Y, ahora que se está terminando, la verdad es que el día ha sido muy normalito tirando a chungo. Uno más de los que llevo este verano y uno menos de los que me quedan hasta el examen.

Y mira que lo siento, como te puedes imaginar. ¡Anda que no viste nada un buen post épico de esos que acostumbro para romper las frecuentes rachas de abandono del Factor!... jugando con el simbolismo del Anti-Anticristo, con la batalla de las huestes del infierno y del cielo en el día del Anti-Apocalipsis, o con el vestido hiperbólico que podría haber disfrazado un hecho tan trivial como es este de teclear un rato.

Vuelvo a echar mano del Factor de Curación. Pero no porque necesite su poder especialmente, tranqui, sino porque lo estaba echando especialmente de menos. Justo ahora.

Ahora que mis rutinas se re-encarrilan y vuelvo a sentirme socialmente útil en un trabajo de los que pagan al final de mes y todo. Ahora que me resulta más fácil concentrar esfuerzos porque cuento con mucho menos tiempo disponible que desperdiciar. Ahora que madrugo por obligación y no por vicio...

Y mira que sigo sin tener acontecimientos relevantes dignos de ser tallados en piedra, que mi vida sigue siendo tirando para monótona y aburrida, pero he recordado que me apetece echar algún rato muerto ejercitando el pensamiento paralelo mientras busco la forma más amena para contar la chorrada de turno que se pasea, fugaz o repetidamente, por mi tan ocupada mente consciente, que lleva "en blanco" unos pocos meses ya. Y tú llevas demasiado tiempo de tranquilidad, ¿no crees?. Hace demasiado que no comparto esos "reflejos de mi retorcida mente que me devolvían la mirada" que dice la copla de ahí abajo:

"I left alone. My mind was blank.
I needed time to get the memories from my mind.
What did I see? Can I believe?
That what I saw last night was real
and not just fantasy.
Just what I saw, in my old dreams,
were they reflections of my warped mind
staring back at me..."

No sé lo que va a durar esta racha, aunque seguro que un par de orgullosos post puedo pergeñar antes de aparcar el blog otra temporada. Y es que tampoco veo clara la disponibilidad de tiempo que voy a tener, porque cuando se confirme que debajo de las orejillas que intuyo ya en el horizonte hay un peazo lobo que viene detrás de mí dudo que me pare a contarte el miedo que tengo... (y es que te aclaro que no me pienso dejar masticar tranquilamente, faltaría más... Por lo menos que cuando me pille me encuentre sudoroso, maloliente y con agujetas de correr como un poseso... jejeje... a ver si se envenena conmigo...).

En resumen: que hoy es día 9 del 09 del 09 y me ha parecido una fecha perfecta para volver a dar la barrila. Me gusta el día. Me gusta el número. El número DEL Bestia. Caña.

Advertencia: cuando le des al play tienes que estar cabeza abajo, que si no no vale para hoy...

Hale. Y si crees que "esto no debe continuar y que debes informar a las autoridades" como recomienda Mr. Dickinson, creo que su teléfono es el siguiente:

666 999 091

Y ten cuidao con el Anti-Apocalipsis. Y con las cervicales cuando agites la melena.

Aprender de los profesionales

2009-05-26T23:55:00.003+01:00

Es una evidencia que hay que aprender de los que saben. Y eso también va por tí, profesional de mierda.

Después de examinar el magnífico trabajo de desmembramiento que hiciste el otro día, no puedo más que aplaudirte y tomar notas por la precisión, la limpieza, la rapidez y el buen pulso.

¿A quién pueden no revolvérsele las entrañas con la imagen?

Y como quiero demostrarte lo buen alumno que puedo ser y lo rápidamente que aprendo, te voy a explicar cómo voy a aplicarte tu propio método como te pille alguna vez jugando con los retrovisores de mi coche de nuevo:
-Primero te voy a agarrar firmemente el antebrazo, haciendo un poco de palanca para dejarte el codo extendido y la palma de la mano orientada al cielo. Y estate quietecito, que como intentes escaparte puedes hacerte daño.
-Después, apoyando mi hombro en la parte posterior de tu propio hombro, voy a girar tu brazo extendido hacia atrás, mientras te fijo el cuerpo contra el coche con todo mi generoso peso corporal.
-Cuando el giro de tu brazo llegue a su tope máximo, llega la parte complicada. Tengo que tener cuidado para no romperte el húmero por error, no quiero arruinar la pieza de repuesto...
-...así que relajo la presión lateral en el hombro, bajo el mío y vuelvo a cargar en diagonal hacia arriba y hacia el frente, sécamente y con fuerza.

Avances didácticos: ¡Planes de venganza con esquemas ilustrados!

Y ya está hecho. Tienes el hombro dislocado. Si no estuvieras gritando de dolor, hubiéramos podido oir el sonido que hace la cabeza del húmero al salirse de la articulación. Un "crack". O un "plop". Pero es que algo se tiene que romper para que la pieza que te interesa quede intacta, ¿no?

Aún así, tienes suerte de que no necesite un brazo de repuesto, bastardo. Porque a partir de este punto ya sólo harían falta un par de cortecitos y un buen tirón para dejarte con los ligamentos colgando como tú dejaste los cables de mi coche cuando decidiste robar mi retrovisor. Aunque procura que no te pille dos veces, no vaya a ser que me cabree un poco de más y pruebe a ver qué pasa...

Al fin y al cabo, creo que si tú conviertes mi coche en una tienda de repuestos bien te puedo yo considerar un donante de órganos, ¿no te parece, pedazo de escoria?

Miedo

2009-05-11T20:40:00.001+01:00

El mecanismo del miedo se había despertado mucho antes de que yo tuviera la menor oportunidad de darme cuenta de qué estaba pasando, sumergido en la inconsciencia del que se siente seguro en esos callejones oscuros que cree conocidos.

¿Y quién me mandaría a mi? Con lo a gusto que estaba en mi casica...

No hubo un aviso previo, ni una música tétrica acompañada de un susto de muerte, ni un ramalazo incendiario de lucidez que indicara lo que estaba a punto de pasar. Sólo una sensación, lentamente creciente, de desasosiego y ansiedad contenida. Indefinible e inidentificable, pero tan real que iba rasgando poco a poco las capas adormecidas que la separaban de la consciencia: cada vez estaba más clara la amenaza de que había algo a lo que temer en esa oscuridad que parecía tan segura hasta ahora mismo.

La traducción somática de la sensación también había comenzado a sentirse, aunque permanecía ignorada por la inercia de un cuerpo demasiado relajado. Así, la boca del estomago se hacía presente con una contracción muscular constante y un recuerdo de sabores amargos. Estaba empezando a estar claro que algo no iba bien: el miedo estaba haciendo su grande-entrée con un redoble de corazón desbocado y una pirueta de pánico ancestral. Ta-daaa.

La reacción psíquica y somática al miedo fue inmediata y abrumadora. La mente se reseteó parcialmente, eliminando todo lo que no era urgente para escapar, para salir vivo e indemne de la amenaza. En aquel microsegundo, no estaba usando el escaso tiempo en buscar por qués ni motivos, porque lo prioritario era huir, correr aunque no tuviera ni idea de dónde estaba ni a dónde tenía que ir. Las referencias que estaban tan claras en condiciones normales se difuminaron y pasaron a un segundo plano que sólo podía ser interpretado por el instinto a un nivel subconsciente y animal.

Mi consciente, tan racional y controlador como cree ser, sólo se ocupaba de traducir las señales sensitivas necesarias para convertir un cuerpo flojo en una maquina de escapar. De eso y de que las primeras maniobras de huida (librarse de estorbos, tensar musculatura, bombear adrenalina, no tropezar con los obstáculos inmediatos) salieran lo mejor posible. La información fluía de alguna manera desde la sala de maquinas instintiva y un puente de mando confuso, caótico y muy, muy asustado.

De repente, me vi moviéndome con una seguridad y eficacia impropia del humano adulto en el que me he convertido (sedentario, conformista, aburguesado). Pero claro, es que me estaba dedicando solamente a escapar de la amenaza que me estaba pillando. A la vez, la parte racional de mi cerebro era un poco más consciente de lo que me se jugaba en esa partida, aunque desde un puesto de espectador, sin ser capaz de entender del todo el movimiento y la locura desatada...

Mientras, el miedo estaba haciendo su trabajo de desinformación perfectamente, y logrando inyectarme en la mente imágenes de las consecuencias de ser atrapado, anticipándome el dolor y la vergüenza, convenciéndome de que no había tiempo, que no había salida, que estaba perdido. Gasolina para el motor de la paranoia que impulsaba la huída desesperada.

Aún con la seguridad de tener al depredador respirándome en el cogote, siempre en el microsegundo previo a que me diera caza, los automatismos de autoconservación grabados en los genes hace un millón de años hacían su trabajo. Y aunque estaba siendo tremendemente rápido, me iba alcanzando. Y aunque ya sabía la dirección y distancia de la escapatoria, me iba angustiando la certeza del momento en el que me iba a cazar.

Ese momento llegó a la vez que el rayo de esperanza me iluminara el ánimo, justo cuando ya llegaba a la seguridad de la escapatoria, en el momento en el que las yemas de mis dedos casi tocaban la libertad del que ha burlado a la muerte, en un climax opuesto al de los finales felices de las películas. Justo cuando podía llamar a las puertas del cielo con alivio, me alcanzó la angustia...

...y nunca estás preparado para el dolor de ese momento... ni para el sonido el líquido que se derrama que viene con él... ni para que el mundo se tambalee y se te doblen las rodillas... ni para ver cómo las salpicaduras se extienden por la pared y el suelo y no puedes hacer nada para retenerlas... ni para el olor dulzón y ácido que te aturde más aún... ni para desear que se acabe lo más rápidamente posible...

Cinci, como se te vuelva a ocurrir darme pollo asado con coco y limón para cenar, te van a tener que sacar del ombligo el papel albal con el que lo envuelvan con unas pinzas fuertes y afiladas. Sin acritud.

Pollo wins! Perfect!

Y ahora, ¿dónde carajo se guarda la fregona y los productos de limpieza en esta casa?... que son las tres de la mañana y tengo que recoger el desastre y controlar los daños antes de que se levante la anfitriona, si no quiero saber a qué se parece un peligro de muerte de verdad...

Por bocazas

2009-04-12T17:17:00.008+01:00

Zas, en toda la boca.

Justo el día después de presumir con bastante poca humildad de que llevaba dos meses y pico sin perder el tren (a pesar de levantarme antes que las gallinas ponedoras de producción intensiva, esas a las que encienden la luz de madrugada para convencerlas de que ya es de día y empiecen a echarle huevos al asunto), me llegó la preceptiva cura de humildad cuando una azafata soñolienta y aburrida me decía amablemente que "...ese billete tiene fecha de ayer...".

La primera y segunda reacciones de estupefacción y búsqueda frenética han durado muy poco, porque mi cerebro ha reaccionado a la costumbre con aceptación y bochorno. Así que cerré la bolsa y la bocaza,me dí la vuelta y me despedí con un "Buenos días" bajito y correcto (no fuera a escapárseme sin querer la letanía que se repetía en bucle en mi cabeza, esa palabra de dos sílabas con un significado bastante feo y vulgar).

Como ya no tenía sentido volver a casa a por unos papeles inútiles, me he dedicado a rebotar cual pelotilla de squash entre taquillas, mesas de atención el cliente y estancias para personal de cabina del tren, tratando de arreglar un problema de mecánica cuántica. A saber: es algo que se puede solucionar en 3 minutos si te dejan hacerlo a tí (anular un billete, sacar otro), pero que si se intenta solucionar in situ, trabajas 40 minutos para no lograr al final ninguna solución válida. Es pura cuántica: da igual que trastees con el tiempo, el espacio, la energía, los procesos imaginarios y las (nulas) ondas (cerebrales) de los parámetros de partida del experimento...

Acabas incandescente y con amenaza de explosión de partículas. !Ba-da-booom!

"Me tienen ya hasta los orbitales, oiga..."

Al final se ha solucionado como casi todo en esta perra vida: soltando pasta, perdiendo tiempo y rumiando un cabreo. Gajes del oficio de ser humano en occidente, supongo.

El caso es que la anécdota, fuera de la poca (para mi) o mucha (para tí) gracia que pueda tener, viene a confirmar una vez más que está muy feo presumir. O, por lo menos, está muy feo que yo presuma. Porque a esa acción (que no voy a decir que sea del todo inocente, lo reconozco) siempre la sucede una reacción que me da, precisamente, en toda la boca.

Zas.

Algunas de estas veces me ha dado por imaginar que tengo un ángel de la guarda asignado, con atribuciones de agente de la libertad condicional y de protección civil relacionada con mis actos y mi persona.

Y me imagino al pobre diablo (eeeem, es una frase hecha, ¿vale?) en una sala de monitores, reclinado en una silla giratoria y con las alas colgadas del perchero, echando turnos de 18 horas pendiente de mí, tratando de que no me meta en líos ni que la líe parda a mi alrededor con el perjuicio consiguiente que pueda darse en bajas personales y pérdidas materiales. Y, sinceramente, no creo que sea un trabajo fácil ni llevadero. Supongo que es posible que tuviera que escoger entre el paro y yo, y que esté esperando respuesta para su solicitud de cambiarse a guardar a la Winehouse (que por lo menos será más entretenida de proteger...).

El caso es que supongo que, pese a ser un agente del cuerpo de intervención divina, la criatura será aún suficientemente humana para que le lleven los demonios (ejem, tú me entiendes) cuando alguien se quiere atribuir sus méritos, que es justamente lo que intenté hacer yo con el post presumido del otro dia...

Por eso no me habría extrañado nada que hubiese hurdido un plan mefistotélico (jodeeeeer) de venganza, y que trastease los botones precisos para distraerme lo suficiente para confundir los billetes de un día y de otro, y que (cosa impensable en una persona desodenada hasta el caos como yo) no le hiciese caso a ese impulso de comprobar en el último momento la fecha de los billetes que, al fin y al cabo, estaban perfectamente colocados en el sitio de los billetes.

Creo que fue una voz desde mi conciencia interior la que me susurró (creo que con el reverberar de los coros de iglesia o de las megafonías chungas) algo así como "¿Ves como están en su sitio? Tira para la estación, corre, no llegues tarde y estate tranquilo con los billeticos..."

Se descojona, el cabronazo...

Que no digo que no me merezca el escarmiento, que está muy feo presumir y no se debe hacer y todo eso, pero no me parecen formas de ejercer el poder seráfico, la verdad.

Aunque si con ese desahogo se mejora en algo el trabajo del pobretico que se encarga de cuidarme, lo daré por bien empleado. Que me temo que le vienen épocas en las que va a acabar con los cuernos retorcíos (subconsciente, ¡para ya!...) de lo aburrido de mi vida y de la influencia para que me salga todo medio bien.

Que nunca viene mal un ángel de la guarda motivado y cumplidor cuando te metes en jardines laborales y opositoriles, ¿no?...

Good morning, Vietnam...

2009-04-01T20:57:00.003+01:00

Muchos de los trenes que he cogido los dos últimos meses hubieran salido sin mí si no hubiera sido por dos chicas del parking de caravanas dando una vuelta, o porque no hay nada malo en un poco de destrucción.

Las chicas del parque de caravanas preceden al ritmillo saltarín y machacón de "Without me", la canción de Eminem. La referencia al "trouble boy" al que le gusta destruir es el principio de las guitarras y la batería de "The fallen" de los Franz Ferdinanz. Son dos canciones que han hecho más por despertarme y mantenerme despierto durante los dos últimos meses y pico que todos los cafés con leche que pudieran entrar en un estomago a las 5:50 de la mañana.

La rutina es tan sencilla que casi es pretencioso definirla como tal: la alarma del teléfono empieza a sonar bajito y va subiendo volumen y cadencia hasta apenas despertarme. Aprovecho el impulso necesario para pararla buscando a tientas cualquier el botón correcto para, mientras vuelvo inconscientemente hacia la horizontalidad total, coger los auriculares, colocarme uno en una oreja y darle al botón de abajo del Ipod.

Así empieza la reproducción, aleatoria y con un volumen asumible a esas horas, de una lista restringida pero creciente de “canciones despertadoras”, que me evitan el trance de volver a dormirme tan a gustico diez de cada diez veces. No importa que tenga programada una segunda alarma a las 6:05 por un afán de control y seguridad ante tan plausible eventualidad, porque quien se duerme una vez es capaz de dormirse ciento. A mi lo que me despiertan son las canciones...

La música suena directamente en mi oído (el derecho o izquierdo dependiendo de que lado tuviese turno de almohada en ese momento), filtrándose sin remedio en el subconsciente. Cuando la primera canción va por la mitad o está a punto de acabar ya suelo estar de pie, empezando con el ritual mañanero. Se ha hecho el milagro. Lo que pasa después deja de ser relevante, porque supongo que, salvo por el peinado, seguro que se parece bastante a lo que tú haces.

Tiene merito hacer una canción que sea capaz de despertar(me). No todas lo consiguen, desde luego. No es sólo el ritmo, ni la potencia, ni, desde luego, el ruido en crudo que pueda inyectar directamente por el nervio auditivo a un cerebro atascado en la fase REM a esas horas criminales. Debe tener cierto equilibrio general en la mezcla de algunos ingredientes, entre los que destacan especialmente el mensaje de la letra, el ritmo y la contundencia. Y, también y por supuesto, la actitud que se transmita con la voz, que es fundamental a nivel subconsciente.

Supongo que mi cerebro puede estar casi hibernando pero no es tonto, desde luego. Al menos, es lo suficientemente avispadillo para reconocer la canción cuando suena, coger el mensaje general, destilar alguna idea subyacente y dejarse convencer para activar todos los sistemas del cuerpo para un día nuevo. Suena fácil, pero te juro que es todo un reto a una hora demasiado cercana a la noche del día anterior. Supongo que funciona como un incentivo para funcionar. Como un “despertador por convencimiento” cotidiano. Y lo mejor es que, por ahora, me esta funcionando.

No se cuánto me va a durar este ritmo de vida, que me regala una hora y pico diaria de “tiempo fuera del tiempo” a lomos de un tren. Pero como le he perdido la vergüenza a esto de escribir en público con el engendro bicéfalo, creo que te voy a hablar de vez en cuando de las canciones de esta lista de reproducción. Y es que, aunque no te interesen ni lo mas mínimo, creo para tí puede ser curioso de leer (y para mí curioso de contar) por qué están ahí, con el difícil objetivo de reanimar a un moribundo. Porque hay que reconocerles que, a pesar de ser muy distintas entre si y de que no cantan glorias de mi gusto músico-artístico precisamente, tienen un merito compartido extraño y tremendo: llevo dos meses y pico sin perder un tren que sale puntualmente mucho antes de que los días hayan intentado siquiera empezar a amanecer.

Y tú, que me conoces como si me hubieras tenido que esperar a la intemperie más de una vez (ejem, ejem), sabes que es lo más parecido a un milagro cotidiano que vas a tener el privilegio de presenciar en mucho tiempo.

Así que buenos días…

Goooooooood morning, Viet-Nam!!

¿Cambiar para qué?

2009-03-30T18:08:00.002+01:00

Pero, ¿tú quién te has creído que eres? ¿Cómo puedes tratarme así, con este desprecio? ¿Desde cuándo soy de tu propiedad para que me utilices a tu antojo sin que yo tenga derecho a dar mi opinión? ¿Por qué siempre te las apañas para imponer tu voluntad sin pararte siquiera a pensar qué puedo sentir yo o en qué me pueden afectar las decisiones que tú tomas por los dos? ¿Y por qué estamos teniendo esta discusión otra vez, como si fuera una tradición enfermiza y recurrente?

No sé si te diste cuenta, pero anoche en la cama no me pude dormir hasta muy tarde. Supongo que fue más por cabreo con la situación que por falta de ganas, pero no podía pegar ojo. Tampoco sé si ni siquiera te importaba como estaba yo, a decir verdad. Tú habías tomado tu decisión, habías hecho tu discurso justificativo, habías dictado tu sentencia y no había nada más que hablar. "Hasta mañana, que descanses", dijiste. Y te diste la vuelta sin más, dejándome sin derecho a exponer mi punto de vista, dando por finalizada una conversación que ni siquiera llegó a serlo nunca. Supongo que a los pocos momentos estabas durmiendo, igual que tu tranquila conciencia. Pero te informo ahora, ya que ayer parecía darte igual, que mi desconcierto e indignación no me dejaron dormir.

Estoy harto de tu abuso, de que siempre tengas que tener razón con tus justificaciones lógicas y pragmáticas, con tus respuestas para todo, con tus "es lo que toca" y tus "ya verás como no es tan malo". Estoy harto de ser yo el que sufra invariablemente las consecuencias dolorosas de lo que tu mente fría y racional nos impone a los dos. Harto, ¿me oyes?, harto...

Que sepas que lo que para ti supone solamente reestructurar levemente tu esquemita mental, para mí supone una vorágine de adaptaciones, cambios de ritmo, organización, replanificación de horarios, y descalabros psicosomáticos que no eres capaz ni siquiera de imaginar. Y encima, siendo como eres, querrás que esté radiante, contento, en forma y preparado para dar lo mejor de mi mismo delante de tus compromisos de siempre...

Pues siento desilusionarte, pero no. No funciono así. No soy una máquina. Asúmelo ya. Sólo soy un ser humano.

Y mejor será que tengas cuidado con lo que me dices ahora, mucho cuidadito... Porque como se te ocurra siquiera insinuar, como haces siempre, que así podemos ahorrar un poquito más, te juro que no respondo. No me vas a dejar más alternativa que destrozar delante de ti todo lo que pille. Y entonces sí que nos va a hacer falta ahorrar. O también podría tomarla contigo, como tú la has tomado conmigo con esta ocurrencia tuya... ¿A que ya no es tan provechoso a la larga?

Soy tu cuerpo, maldita sea. Y ya va siendo hora de que me tengas en cuenta alguna vez antes de decidir por tu cuenta y "por el bien del hemisferio norte” cambiar de horario otra jodida vez, como todos los años. No me vas a convencer de lo que sé, lo pintes como lo pintes. Y lo que sé con todas las fibras musculares y cartilaginosas de mis tejidos es que me has hecho levantarme a las cinco menos cuarto de la mañana, cabronazo. Y seguro que mañana lo vuelves a hacer…

Que tú serás muy listo, cerebro, pero yo no soy de piedra. Y tómatelo como una advertencia lógica de esas que tanto te gustan: que arrieritos somos, gris, arrieritos somos…

Experimento Reloaded

2009-03-26T22:15:00.003+01:00

Son las 6'52 y estoy saliendo de la estación.

Ayer, sin tener ni idea cómo pasó, perdí un post enterito que ya tenia casi listo para publicar. Y me quedé con la cara de desconcierto del Sabina cantando aquello de "...quién me ha quitado el Word de ahí, cómo pudoooo sucederme a mí...".

Resulta que el sistema operativo de la PDA no contempla el concepto de “papelera de reciclaje”, tan útil para los torpes que borran las cosas sin querer, así que ya sé por qué la mía es HP: Hija Puta.

Después de los lamentos y las maldiciones, una vez que asumí que no había nada que hacer para recuperarlo, cerré el Blogger, apagué el ordenador y me fui rezongando a la cama: "no me podía haber pasado con uno de los textos cutres, no... Se me borra justo el que explicaba el experimento este de escribir en el tren… Cagüentó...".

Y ahora, plenamente consciente de que no voy a tratar de escribir aquello que ya estaba satisfecho de haber escrito, te toca soportar el resultado de otro experimento de los que hablaba: prepárate porque esto es lo que te espera de aquí a unos meses.

Mientras mi asiento cabecea a casi 300 km por hora, yo tecleo en un teclado plegable a pilas que se comunica por bluetooth con mi PDA de segunda mano. El hecho puede ser risible en un tren lleno de currantes especializados y de aparatos más modernos (y caros) que mi montaje de chismes.

"Voilá, el gabinete del Doctor AKAligari. Jia, jia, jia..."

El resultado del tecleteo será como el de siempre: unos días tendré mucho que contar, otros poco. Algunos estaré lírico y soñador (si no directamente dormido) y habrá días que supure mala leche. Aunque hay una novedad: lo que salga en este trayecto de 45 minutos te va a llegar en forma de post al factor casi intacto, porque aprendí hace bastante tiempo ya que no soy bueno editando textos. Es que me pasa que, cuando me releo, acabo descartándolo todo o reelaborándolo todo o matizándolo hasta el extremo todo de nuevo. Y acabo aburrido del tema, de las formas, de las ideas y de mi mismo y mi pesadez. A mi me funciona el "aquí te escribo, aquí te mando". No es un afán de superación que ojalá tuviera. Creo que se llama soberbia y presunción, espero que en pequeñas dosis no tóxicas.

Así que lo que pretendo es sacarme esas espinitas de ganas de escribir afiladas a base de PDA y teclado bluetooth, desinfectar un poco los pinchazos con el agua oxigenada del corrector ortográfico (que estoy echando mucho de menos mi eñe y mi tilde al lado de mi meñique derecho en este teclado yankee) cuando llegue a casa por la noche, y ponerme las tiritas insertando alguna fotillo si tercia y dándole al botón de "publicar".

No sé lo que saldrá de estos "experimentos" (en principio y por tu bien, espero que tochos más cortos de los normales). Pero, oye, la verdad es que, hasta ahora, tampoco he sabido nunca cómo iban a cerrar las heridas cuando me ponía delante del teclado para dejar actuar a mi factor de curación.

Son las 7'24 y estoy llegando a la estación. Experimento terminado. Ya me darás informe de resultados.

Treinta y cuatro

2009-03-23T19:09:00.003+01:00

Cuando lo primero que se te viene a la cabeza al pensar en "34" es que son las dos ultimas cifras del número del Reglamento europeo de 2007 que compila en 250 paginas otros 22 Reglamentos que ya te tenías que haber estudiado, es que no hay mucho que decir de la cifra en cuestión, irrelevante donde las haya.

Porque mira que es un número feo... No es primo, no evoca nada, no se te viene a la cabeza de forma espontanea, no tiene un mote para cuando juegas al bingo, nunca pensarías en él para un "te lo do si aciertas el número entre 0 y 50 que tengo en mente..."

No hay (ni habrá jamás) una novela del futuro ambientada en el siglo 34, ni una histórica en el año 34 A.C., ni Sherlock viviría en el 34b de Baker Street, ni se fundaría un imperio entre las 34 colinas junto al Tíber. Nunca oirás hablar de los 34 espartanos en las Termopilas, de la pelea final de la novia contra los 34 maniacos, de la banda de la calle 34, de piratas de los 34 mares buscando cofres llenos de piezas de a 34, de la vuelta al mundo en 34 días o de la chatarra que hizo la Carrera Kessel en menos de 34 parasegundos. Batman nunca tendrá 34 modos de contraataque contra el malo de la UZI (17 desarman al mínimo contacto, 16 matan y 1… duele…). No vendrán 34 millones de naves de ningún planeta Raticulin. Ni habrá que reunir 34.000 dólares para comprar ese Mustang cascadísimo para llevar a la animadora rubia al instituto. No rodaran Rocky 34, ni tendrás sólo 34 balas en el cargador del rifle de pulsos de la USCM mientras bajas en el ascensor en busca de Nut. No habrá un grupo de condenados al patíbulo de 34 miembros en una misión suicida para matar al Führer. Ni disfrutarás una aventura de 34 semanas y media con esa rubia. Nunca serán 34 samurais. No marcaremos cuando sólo falten 34 segundos para acabar la final. Nunca vivirás 34 vidas.

También hay ventajas, quiero ser justo: no hay que cumplir 34 mandamientos; ningún asesino en serie va a llegar a las 34 víctimas; no hay ningún deporte en el que recordar a los 34 componentes de la alineación; no tendrás que trabajar las 34 horas del día; ninguna receta comestible va a tener 34 ingredientes macerando después de 34 minutos de cocción; el capitulo 34 de esa novela coñazo se lee en un santiamén; la mayoría de los muebles de IKEA tienen menos de 34 piezas; no hay mal que aguante a 34 horas de sueño; con 34 euros puedes invitar a tomar algo a casi todo el mundo; hay historias de amor verdadero que duran 34 minutos, horas, días, semanas, años o vidas; nadie te tiene que repetir las cosas 34 veces para que te enteres…

Pero he cumplido los 34 años (el tiempo escapa y las felicitaciones son bienvenidas) y algo tenía que decir sobre la cifra más insulsa del mundo.

Y aunque me siento como cuando tenía solo 33 años, no te voy a mentir en esto:

Ya estoy deseando cumplir los 35.

Parafraseando: "¿Qué sucedería si...?"

2009-02-28T11:43:00.002+01:00

Buenas. Este parafraseo va a pelo, sin explicaciones previas. A ver si adivinas por qué me ha llamado la atención mientras leía una novelita facilona:

<<

Rómulo guardó silencio durante un rato, luego preguntó de nuevo:
-¿Qué sucedería si nos alcanzaran?

Aurelio dudó un instante antes de responder.
-Los peligros se afrontan en el momento en el que se presentan. Augurarlos no hace sino empeorar la situación: el temor aumenta, la amenaza los agiganta a causa de nuestra imaginación. En cambio, cuando uno se encuentra de improviso frente al peligro, nuestra mente moviliza en un instante todos sus recursos, nuestro cuerpo se ve invadido por un poderoso flujo de energía, los latidos del corazón aumentan, los músculos se expanden y se endurecen, el enemigo se convierte en un blanco a batir, a hacer pedazos, a aniquilar...

Rómulo le miró admirado.
-Tú no eres sólo un soldado, Aurelio. Eres también un guerrero...

-Sucede cuando durante años debes vivir en medio de amenazas continuas, de horrores y destrucciones, de matanzas y calamidades, de torturas y servicias. Hay una bestia que duerme en cada uno de nosotros: la guerra la despierta.

-¿Puedo preguntarte una cosa?

-Por supuesto.

-¿En qué piensas cuando estás en silencio durante horas y ni siquiera oyes mis palabras si te digo algo?

¿De veras hago eso?

-Sí. Tal vez mi conversación te aburre o te fastidia.

-No, César, no... Yo trato solo de..., trato de...

-¿De qué?

-De recordar.>>

Valerio Massimo Manfredi

La última legión.
La verdadera historia de Excalibur.

Oscar

2009-02-23T23:24:00.003+01:00

Después de la música y las presentaciones de nominadas se hace el silencio. La presentadora toma aire y pronuncia la frase obligada:

"And the Oscar goes to...

(...sólo se escucha el chasquido del papel del sobre al abrirse y la emoción contenida...)

...¡Pe!"

Y sube la música y estallan los aplausos. Y en la pantalla dividida en sectores se agranda la cara sorprendida y emocionada de la premiada, que abraza a su madre, con las lágrimas al filo del párpado y la boca abierta en un gesto de incredulidad.

Los aplausos llenan el auditorio con un estruendo grave. Y mientras la premiada sube despacio y tambaleante la escalinata del escenario desde su asiento en primera fila, el realizador enfoca de refilón las caras de compromiso y las sonrisas forzadas de las demás nominadas, que aplauden con corrección política y muchas ganas fingidas. La extranjera se lleva la estatuilla.

...yo siempre he pensado que ese espadón y su filo están demasiado cerca de zonas sensibles...

Después de los besos y los abrazos, y del gritito de sorpresa y nervios, Pe empieza a hablar:

“No van a ser 45 segundos, ya os lo puedo decir…
¿Alguien se ha desmayado aquí alguna vez? Porque yo podría ser la primera en hacerlo.
Muchas gracias a la Academia. Quiero compartir esto con mis compañeras nominadas y con las increíbles y grandes virtudes con las que he tenido el privilegio de trabajar en esta ocasión.
Gracias, Aka por confiar en mí para hacer esta preciosa labor, gracias por haber escrito en todos estos años algunos de los papeles para actitudes más grandes. Y no puedo hablar de grandes ocasiones para actitudes sin agradecer a mi amigo Tiempo de Currar haberme hecho parte de tantas de sus aventuras.
Quiero dedicar esto a mis padres, Constancia y Sacrificio, y a mi hermano Tesón y a mi hermana Inteligencia, y a todo el mundo que me ha ayudado desde el principio. Ya sabéis quiénes sois, gracias de corazón.
Crecí en un lugar llamado AkaelMendas, donde llegar aquí no era un sueño muy realista. Y donde, todas las noches de entrega de premios, me quedaba despierta para ver el espectáculo. Y siempre sentí que la ceremonia era un momento de unidad para todo el mundo, porque el trabajo, en cualquiera de sus formas, ha sido y seguirá siendo un lenguaje universal para conseguir metas.
Tengo que decir algo más, a todos los que desde las oficinas y bibliotecas están ahora compartiendo conmigo este momento y sientan que esto es de ellos, se lo dedico. Y a todas la fortalezas de mi estilo. Muchas gracias. Thank you so much”.

La música vuelve a subir, y los aplausos siguen con el homenaje a Pe, a nuestra Perseverancia, que se lleva un Oscar a casa por su brillante actuación durante el tiempo de estudio para la oposición pasada.

Desde la grada, con varios galardones a toda su carrera, le aplaude otra Pe, Pereza, más experimentada y conocida en este mundillo. Con su pose de diva madura, segura y sonriente desde la experiencia y la sabiduría de mil películas y bastantes años como la estrella absoluta de esta industria, la vieja Pe se explica a sí misma el difícil camino que le espera a la premiada los próximos meses, cuando le pidan una actuación mejor cada día en el rodaje de la secuela de este año. Y se pregunta si la aplaudida Perseverancia responderá a las expectativas o se hundirá como pasó con aquella Cabezonería (Ce) tan pizpireta o con la seria Responsabilidad (Re, la llamaban) de hace un par de temporadas

“Disfruta el triunfo, novata”, piensa, “pero no te olvides que el espectáculo debe continuar… y como flojees ahora me volverán a llamar a mi como la protagonista absoluta de la peli, jia, jia, jia...”

FDC Servicio Público: Consejos para ligar (1)

2009-02-14T08:54:00.008+01:00

¡¡Nueva sección, nueva sección!!

En su afán de constante diversificación de contenidos para generar material que supla de algún modo la falta de experimentación en propias carnes que se avecina en mi vida los próximos meses, este blog raro estrena sección. Además de las que más te gustan: sin pies ni cabeza y totalmente alejada de la dinámica del Factor (si es que existe...)

Con esta serie de posts pretendo un objetivo simple pero fundamental: Dar servicio público compartiendo sabiduria y conocimientos. Instruir divirtiendo. Formar y capacitar personalidades para afrontar las vicisitudes y necesidades vitales que puedan surgir en el azaroso paso por la existencia. O, dicho de otra manera, colgar cosas que encuentre en internele sobre cualquier tema que venga un poco a cuento. Y ya... Aprende y disfruta.

Buen día, estudiante.

Hoy es 14 de febrero. Día de San Valentín según el santoral (y de un montón de santos más que luego aprenderemos). Día de los enamorados según el Corte Inglés.

La búsqueda del amor es fundamenal para el mantenimiento de la especie y para la salud mental y física de la población. Por ello, hoy aprenderemos cómo dar los primeros pasos en este azaroso y complicado mundo.

En primer lugar, examinemos este caso práctico del que se pueden extraer valiosas lecciones:

Hemos podido observar claramente los plateamientos clásicos de la conquista: atracción, fingimiento, poder, reconocimiento, violencia, victoria y, en perífrasis, culminación. Un ejemplo aplicable, con unas necesarias adaptaciones, en nuestra época actual.

En segundo lugar, para aquellas personas que necesitan las cosas más claras y, además estén orgullosos de sus orígenes humildes y sus valores un poco chapados a la antigua, he aquí una "hoja de ruta hacia el amor" de corte práctico e instructivo.

La maestría en el uso de la rima, la higiene personal, el dominio del contacto físico, los objetivos claros desde el principio y la erudición relacionada con el santoral. Un maestro entre maestros.

Bien, estudiante, hasta aquí la lección de hoy. Ya conoces las tecnicas para ligar si eres un individuo antigüo, machista, superficial, retrógrado, feo, pendenciero, egoísta y malhablado, como millones de hombres que salen todos los fines de semana y a los que ahora no tienes nada que envidiar por mucho musculito y mechas que luzcan ante las féminas.

La lección de hoy ha terminado. Vete al recreo con tus millones de amiguitos. Hasta el próximo día.

Efectista

2009-02-11T23:23:00.001+01:00

"Se te ha ido la cabeza con la última entrada. Te lo digo en serio, me parece que se te está yendo de las manos tu blog últimamente..."

Entre eso y el comentario del Cinci sobre mi parecido con Gollum, la sombra de la duda ha sobrevolado mi despejada cabeza. ¿Será verdad?

Pues claro que es verdad. ¿Qué te puedo decir, si tienes toda la razón?... Hace un rato me he dedicado a mirar los cinco últimos textos, y hasta yo me he preocupado por mi estado mental: dos entregas de las 100balas (sospechosamente análogas en el fondo), otras dos de inicio-retonno-regresoalmundoreal y una chorradica insulsa de las que sólo me hace gracia a mi... Pues vaya...

Hala, Emperador, cómo te pasas tú también, pobre chiquillo...

En mi defensa podría alegar que, joder, hay más de un mes de diferencia entre la primera y la última, que como yo le doy vueltas a muchos temas que acabo por no escribir no me había dado cuenta del tonito pseudo-psicológico metaforico subyacente (¿lo cualo?) y que no estoy tan mal como parezco, leches...

En realidad lo que me pasó al escribir (en varias tandas, he de añadir) la entrada de ahí abajo es que fui debil... y me dejé llevar por el efectismo cutrón. Simple y chungo efectismo.

Lo reconozco: Me llamo AKA y soy un efectista. Me pierde usar en mis textos un poquito de epica, grandilocuencia, insinuaciones de violencia contenida y mala leche impostada. Me gusta, me sale fluído de la punta de los dedos, e incluso hay veces que me resulta complicado evitarlo si no estoy atento. Me siento cómodo escribiendo así. Quisiera decir que es una influencia del estilo de guión de Miller, de los diálogos manidos de películas de acción americanas, de las parrafadas prebélicas de algún videojuego, de las hojas de un comic de Garth Ennis o de que es lo que he aprendido en la escuela de la calle. Me gustaría que fuera porque ahora que estoy leyendo a Palahniuk estoy aprendiendo algo de él. Ojalá. Pero me temo que no. No voy a ser así de pretencioso, aunque por dentro me muera de ganas de presumir algún día de algo parecido.

Lo de ayer por ejemplo, como lo de hace un mes, era de la sección de 100 balas. Lo más cercano a la ficción que despacho en esta tienda. Lo malo es que me salió un poco rana, quizá porque llevase demasiado tiempo sin escribir nada. La historia me pedía limpiar la pistola desde hace demasiado tiempo. Lo malo es que quise hacer un contrapunto que a lo mejor se envalentonó de más. Mala suerte. Publicado está, así que esperemos (tú y yo) que la próxima entrega ayude a remontar estas dos últimas. O no, puede que te hayan gustado, que tú también tienes rachas más oscuras y más brillantes. En el fondo no hace falta que me justifique. Vive, escribe y aprende. Hay veces que el factor de curación deja alguna cicatriz visible...

Por otra parte, que este blog es "un poco raro" me lo han dicho ya muchas veces. Demasiadas si tienes en cuenta que me lees tú y un puñado más de desocupaos. Y, ¿sabes una cosa?... Me gusta que me consideres raro por lo que escribo, porque eso me acerca un poquito a ser único. Inigualable en el sentido literal de la palabra, porque a ver quién en sus cabales quisiera parecerse a lo que quiera que parezca que soy... Al final, y perdón por la conclusión interesada, cada vez que me digan "raro" voy a acabar oyendo que me dicen "no hay nadie como tú". Que mi abuela vive demasiado lejos y nunca le haré ascos a que me regalen el oído.

Dale al play y escucha el mensaje principal pensando en mi, por favor.

Y, aunque en el mundo hay gente bruta y astuta, vírgenes, prostitutas y hasta seis mil millones de habitantes, quiero pensar que no hay nadie como el menda.

Lo que no tengo claro a estas alturas es si al mundo le sienta mal o bien esta falta alarmante de gente como yo...

Mis cien balas: Limpieza (7)

2009-02-08T23:19:00.007+01:00

Parece mentira cómo pasa el tiempo... Es hora de que lo haga, que llevo demasiados retrasos ya.

Los chismes estos no me han salido tan caros como me temía, porque no venden cepillos con púas de hierro ni aceite lubricante mineral en el Mercadona precisamente. Ya está todo encima de la toallita blanca, limpio y ordenado...

Por supuesto, siempre estaba en mi mente empezar de nuevo, pero me refrenaba en el último momento. Siempe surgía algo, más o menos inoportuno, que me valía de excusa para no volver a empezar, para dejarlo para mañana. Tranquilo, que hay tiempo de sobra.

Primero, quitar el cargador y la bala de la recámara, que estas cosas las dispara el diablo. Y comprobar con el dedito que está vacía con cuidado de que no se suelte la corredera y haga pupita en el dedo. Bien. Se tira de la corredera hasta el tope, se suelta un poquito para poder presionar el retén de un lado y se saca del otro, y ya sin retén se desliza hacia delante hasta que chasque el muelle recuperador. Veremos si no me salto un ojo...

Pero el día a día me ha ido dando toquecitos sutiles últimamente. Y contínuamente. Pequeños recordatorios cotidianos y constantes de la falta que me hacía retomar esto. Por necesidad. Por salud mental. Por cordura.

Vale, ya está el cuerpo de la pistola por un lado y la corredera con el cañón por otro. Se saca el muelle recuperador y su guía con la corredera panza arriba, y lo mismo con el cañón. Ta-chan. Ni se me ocurre desmontar nada más allá, que luego seguro que me sobran piezas al montarla de nuevo. Ahora a limpiar.

"No me impresiona. Mis construcciones de TENTE tenían más piezas..."

Cuando te dejas llevar, te arrastra la corriente. Es normal, nos pasa a todos. Es cómodo flotar indolente, sin hacer más esfuerzo que tener la cabeza fuera y sin más molestia que las salpicaduras en los ojos cuando el agua acelera. Suave flotar en la corriente. Lo más fácil.

Es curioso cómo se adhieren las particulillas de metal en los bordes del riel de la corredera. ¿De dónde saldrán que está el cuerpo de la pistola lleno? Supongo que son restos de casquillo, plomo y polvo que se aglutinan con el aceite y se van acumulando. Y se pegan como lapas al metal liso. El cañón es lo fácil, una baqueta y un trapito fino y sería capaz de verle las estrías balísticas si las tuviera. Un frote a la aguja percutora y listo. Limpita y reluciente.

Pero cuando te duermes en la corriente acabas muy lejos de donde te metiste en el agua. Y hay que volver andando y cuesta arriba, porque no estoy hecho para remontar la corriente nadando como un salmón ni tengo suficientes fuerzas para intentarlo. Y andar cuesta arriba cansa. Y estar cansado molesta. Y estando molesto es más fácil darse cuenta que el color del mundo no es rosa ni verde esperanza, ¿verdad?

Se coloca el cañón en su sitio, un poco de aceite lubricante al muelle y a las guías de la corredera y se vuelven a ensamblar las dos partes, cuidando que el muelle de recuperación se quede centrado en su sitio y que el conjunto deslice bien desde el martillo hasta el tope del cañón. Suave y silencioso, perfecto. Se comprueba que el retén del casquillo queda donde debe con la corredera en sus dos posiciones principales, no vayamos a tener sorpresas raras luego.

El mundo es tirando a feo. Pero gran parte del tiempo decido, más o menos inconscientemente, ignorarlo. Mi burbuja es controlable y lo suficientemente pequeña para que sea manejable. Los altibajos no son para tanto, ni la rompen ni la fortalecen. Y los picos y bordes afilados del mundo que hay fuera se ven suficientemente borrosos para acusar el peligro de pincharse y cortarse.

Se colocan los retenes de la corredera, se la suelta y ¡clatch! Pistola montada. Adentro el cargador, que se desliza sin un mal roce ni un leve ruido. Click. ¡Cla-chack! Bala a la recámara. Seguro puesto y a la sobaquera. Estoy listo.

Estoy de vuelta. Cansado y un poco cabreado, la mejor disposición para hacer lo que haya que hacer. Además me quedan 87 balas irrastreables y un factor de curación que me mantedrá con vida. Y siempre habrá tantos entuertos que desfacer. Tantas lecciones que dar. Tanto gilipollas...

...y tan pocas balas.

Pong

2009-01-18T10:18:00.011+01:00

A ver, tira la primera piedra si tú no has jugado nunca a este hito de la historia videojueguil.

Nadal vs. Federer... Empieza la evolución hacia el fotorrealismo en los videojuegos.

Aunque no hacía falta darme la pedrada precísamente a mí, veo que tengo que escribir dos líneas para explicarte que el Pong fue el primer cacharrito que se podía conectar a una televisión doméstica para simular (siendo generosos e imaginativos) un partido de ping-pong entre dos personas, representadas como sendos palotes, que se afanaban en devolver al campo contrario una pelota de forma cuadrada, que cada vez iba más rápido la malandrina, para ganar los correspondientes puntos cuando el otro palote fallaba.

Mucho después de que saliera en 1972 (¿15 años después es demasiado?), en mi casa hubo una versión mejorada del juego, que incluía colores distintos para los jugadores (rojo y azul básicos), la pelota (amarillo tenis) y los puntitos que delimitaban el campo y las puntuaciones (verde fósforo, por supuesto). También fue la primera consola que tuvimos mis hermanos y yo, regalada por unos primos generosos y ya un poco mayores para los jueguecicos. La revolución.

Personalmente no puedo criticar esos gráficazos, porque están muy cerca de mi mejor estilo esquemático de dibujo (yo aún pinto personas que consisten en este palote, cuatro rayicas para pies y manos, y un punto gordo como cabeza). Lo que sí te aseguro es que era mortalmente aburrido y bastante frustrante cuando la jodía bola empezaba a acelerar y no dabas a basto a girar la ruedecita del mando. Claro, que a lo mejor si hubiese ganado más a menudo a mis hermanos lo hubiera disrutado más, pero bueno. Un hito es un hito, y el gusanillo de interactuar con mundos imaginarios con una pantalla delante aún lo tengo dentro. Larga vida al Pong (pero a mi dame un Lancer con motosierra del Gears of War, por supuesto).

Hoy me acuerdo del Pong porque a partir de mañana transmuto en pelota cuadrada humana en un trayecto infinito de ida y vuelta y rebote entre CiudadCalifa y CiudadCapital. Todos los días me levantaré antes del alba y volveré lo antes posible a casa, para volver a hacer el trayecto al día siguiente y al día siguiente y hasta el día en el que se le acabe la baja maternal a la persona que voy a sustituir. Ave arriba y ave abajo, entre dos tierras distintas, en movimiento constante.

Es mi primer cambio gordo del año y aún estoy ilusionado como cuando enchufamos por primera vez el Pong a nuestra Telefunken. Sólo espero que esa sensación dure mucho y que no se haga tan pesado como era aquel juego después de unas cuantas partidas seguidas. Y que los palotes me traten lo mejor posible y que no se me quede la cara cuadrada de la pelota del Pong cuando los choques y rebotes con las paredes y jugadores se conviertan en rutina monótona y cansina.

Aunque quién sabe... Lo mismo la cosa evoluciona bien y dentro de poco estoy peloteando en el Outlaw Tennis entre la rubia y la morena estas, jejeje...

"...¿así que ATP no significa Asociación de Tetistas Profesionales?... Pues vaya..."

Empecemos con el primer set. Servicio para Mrs. CiudadCalifa...

Parafraseando: Martes y trece (1)

2009-01-13T11:16:00.007+01:00

Mi mente es extraña y sorprendente, sobre todo para mí mismo. Guarda en su interior, como Diógenes, montones de basura y tesoros que se acumulan y almacenan sin un orden que yo pueda entender, pero los recuerdos y la información están ahí, agazapados mientras esperan la ocasión para aflorar a la superficie.

Hoy es día 13 de enero, y es martes. Y cuando he caído en la cuenta y se me han juntado las palabras en mi cabeza ("martes y trece") ha saltado a mi boca, como un resorte, el verso de La Venganza de Don Mendo.

Es algo que me ocurre de vez en cuando y que creo que no quiero evitar, porque me encanta recuperar recuerdos. Me pasa constantemente con las letrillas de carnavales (la última vez memorable, en pleno British Museum), con las imágenes concretas de los cómics o con alguna referencia de un libro. Por eso hoy empiezo una sección nueva, una excusa estupenda para compartir contigo, via Blog, estas jugaditas que me hace mi cabeza. Todo sea por el Factor, por tí, por mí y por todos mis compañeros, y por mí el primero.

Espero que te guste la primera entrada de "parafraseando" que te pongo hoy. Dejemos hablar a Don Mendo cautivo...

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Ya amanece. Por esa claraboya
las luces del crepúsculo atalayo
pronto entrará del sol el puro rayo
que a las sombras arrolla
y en bienestar convierte mi desmayo.
Por la claraboya entre triunfante un rayo de sol
¡Sí!
Levantándose
¡Ya el rayo destella!...
¡Ya mi prisión se enjoya de luz bella!...
¡Ya soy dueño de mí! ¡Ya bien me hallo!...
Canta un gallo dentro, lejos.
¡Ya trina el ruiseñor! ¡Ya canta el gallo!
Pausa
¡Trece de mayo ya!... ¡Quién lo diría!
Llevo en esta prisión un mes y un día,
sin por nadie saber lo que acontece...
Estremeciéndose.
¡Y hoy es martes, gran Dios!... ¡Martes y trece!...
¿Por qué el terror invade el alma mía?
¿Por qué me inspira un miedo extraordinario
esa cifra, ¡ay de mí!, del calendario?
Como loco.
¡Ah, no, cifra fatal! No humillaréis
el valor de Don Mendo; no podréis;
todos iguales para mí seréis...
¡Trece, catorce, quince y dieciséis!
Pausa
¿Moriré sin venganza? ¡Cielos! ¡Nunca!
Ha de morir la que mi vida trunca
y morirá a mis manos... Mas, ¿qué exclamo?
¿Cómo podré matalla si aún la amo?
Acaso por salvarse aquella noche
aceptó del de Toro sin reproche
el amor y la fe y el galanteo...
Mas aquel "Pero mío", aquel sobeo
delante de mi faz, estuvo feo;
porque él llegó a palpalla,
que yo lo ví con estos ojos, ¡ay!,
y ella debió oponerse, ¡qué caray!,
al ver lo que yo hacía por salvalla.>>

Pedro Muñoz Seca
La Venganza de Don Mendo

Cero Nueve

2009-01-06T12:00:00.003+01:00

Bienvenidos a un dos mil nueve ya empezado, con el primer mordisquito irreal que suponen los días festivos después de los festivos gordos de navidad. Según a quién le prestes atención, este año va a ser el Apocalipsis con sus jinetes o va a ser el inicio de una recuperación económica, social y moral gloriosa para el mundo y sus habitantes... Lástima que yo no esté prestando demasiada atención por el momento.

Mi año nuevo ha empezado con atracones de comida y tos febril, aunque no lo interpreto como un mal presagio. Fiestas y virus son los responsables, no son más que efectos de unas determinadas causas. Igual que los kilos que tengo de más, las agujetas en el lomo después de un partido de squash con Cheersmate, o la resaca de varias ginebras bebidas en ayunas.

No voy a hacerte ninguna predicción de lo que depara el año nuevo porque no soy un augur ni un analista. Mi horizonte de predicción no va más allá de un par de días a lo sumo. Tampoco pretendo sentar cátedra o dármelas de entendido. No sé ni cómo me va a ir la guerra ni a mí mismo, así que no sé cómo te voy a contar cómo me está yendo el año...

"...q'el futuro es mu oscuro, q'el futuro es mu oscuro..."

Sí tengo claro que vienen curvas. Mi vida cambia por narices, porque el asfalto del año pasado se ha acabado y entro en carril sin asfaltar, que es mucho más divertido y emocionante, aunque tengo que aprender a controlar los derrapes si no quiero acabar visitando el fondo de un barranco. Pero por ahora estoy encantado, la verdad. Ya sabes cómo me gusta meterme en los charcos de barro y salpicar.

Dentro de un año, cuando vayamos a por el diez con la perspectiva de haber desgastado el año nueve a base de tiempo, esfuerzo y sudor, podré hacer balance contigo y podré confirmar el desastre o la gloria.

Hoy sólo me preocupa cuánto tengo que tirar de freno de mano para cruzar el coche y salir disparado de la primera curva de barro del año.

Estooo... ¿alguien para ayudarme a lavar el coche después?...

Feliz cero nueve...

Mis cien balas: Desencadenado (5)

2009-01-01T20:00:00.000+01:00

Que esté ya decidido no lo hace mucho más fácil, aunque yo pensaba que sí. Es un mal momento para que entren las dudas y los temblores en la mano que empuña la pistola, ¿no crees?

Así que tranquilo. Respira hondo un par de veces y vuelve a apuntar. Abajo y en diagonal. Olvida que detrás del metal oxidado del grillete está tu tobillo. Recuerda los cientos de veces que lo has visto hacer en malas películas y deja de se vaya la rigidez del hombro y el codo antes de apretar el gatillo.

Trata de olvidarte de la posibilidad de volarte el pie pensando en que fuiste tú mismo el que ajustó los cerrojos de metal para no poder andar y no mover las manos demasiado. Y no me valen las excusas de "me estaban obligando" o "en realidad, yo no quería hacerlo". Asume que estás aquí encerrado y encadenado porque no te resististe demasiado a las órdenes de la rutina comodona que ha regido tu destino los últimos meses.

"...sí, sí, lo reconozco por cómo le huelen los pies..."

Fui débil y conformista. Aunque durante este tiempo he comido, dormido y trabajado con comodidad, ni me he alimentado bien, ni he descansado realmente ni estoy más cerca de ninguna meta profesional o personal que entonces. Se vive tranquilito en el limbo, la verdad. Pero ya basta.

Después de disparar a la cadena del pie, podré moverme lo suficiente para colocar la cadena de los grilletes de las muñecas en el suelo, con un ángulo adecuado para romperla de un balazo sin volarme los sesos con el rebote de la bala. Supongo que el tirón será fuerte, pero ya no me preocupan las cicatrices de las muñecas. Factor de curación, jejeje. Además hace demasiado tiempo desde el último intento de quitármelas a tirones, por lo que ya ni sangran ni duelen. Tampoco es que las heridas de esos intentos de romper las esposas fueran muy profundas, claro. Creo que el subconsciente sólo quería librarme de la responsabilidad moral de no haber intentado escapar por lo menos una vez...

Venga, respira. Tienes todo el tiempo por delante a partir de que descerrajes la puerta esa de un tiro. Como si fuera año nuevo, podré hacer todos los buenos propósitos que quiera. Desde conquistar el mundo a desperdiciar miserablemente mi tiempo, cualquier cosa es mejor que la indolencia de dejar que se escurran las horas sin pena ni dolor ni gloria. Saldré para recuperar la libertad de decidir, de buscar objetivos, de esforzarme, de divertirme, de pasar las de Caín o de perder la vergüenza. Revivir, al fin y al cabo. Siempre que no termine con unos gramos de plomo en el cuerpo, claro...

Hala, el momento ha llegado. Crom, cuenta los muertos. Alea jacta est. Al carajo. Ahora o nunca.

¡¡BLAM!!

La reacción del grillete al golpe de la bala en el cierre es una herida en el tobillo por el otro lado. Pero se curará. Mi pie sigue entero y la cadena anclada en la pared hecha polvo. Sigue ahora que estás vivo y en racha, chaval...

¡¡BLAM!!

El disparo ha dado menos miedo, pero me voy con unas bonitos eslabones colgando de cada muñeca. Muñequeras Heavy-metal. Mola. Ya me las quitaré más adelante. Vámonos de aquí de una vez....

¡¡BLAM!!

Desde tres metros, este chisme hace unos agujeros curiosos. Ha quedado uno gordo dónde antes estaba la cerradura, desde luego. Y el sonido rasposo de la corredera al volver a su sitio me recuerda que la pistola está deseando encasquillarse otra vez porque nunca la he limpiado en condiciones.

Pero ahora me tengo que ir, que las puertas del mundo, del cielo y del infierno se me han abierto y me siento como un heroe espartano encargado del trabajo sucio de algunos dioses del olimpo.

"...doctor, que me ha salío una roncha colorá por toa la espalda y los brazos,
y no se imagina lo que tengo que hacer pa' rascármela..."

Hala, ya me podéis soltar a los monstruos... que hoy he gastado tres de mis cien balas irrastreables. Me quedan 87.

Peluquero

2008-11-16T10:39:00.005+01:00

Je. Ironía pura.

Ocurrió el otro día, practicando Ude Kimi Nage con Tatuado.

La técnica es sencilla, efectiva, espectacular y rápida cuando el uke que te toca en suerte tiene suficiente habilidad rodando y resistencia levantándose, como era el caso el otro día. Consiste en una proyección hacia delante del compañero aprovechando que se ha bloqueado el codo previamente, y aprovechando la inercia y dirección del ataque (que en esta ocasión era chudan tsuki, puñetazo al estómago).

Básicamente explicado, lo que hay que hacer es esperar el ataque, absorber el golpe mientras se esquiva por fuera llevando la mano de uke controlada y girar su muñeca hacia adelante mientras se hace un taisabaki de 180 grados para quedar en la misma dirección que traía el atacante. De este modo queda la articulación de su codo totalmente extendida y bloqueada por nuestro cuerpo, y nuestro hombro más cercano a él encajado debajo de la articulación del hombro. Para proyectar sólo hay que adelantar un poco el cuerpo mientras se sigue manteniendo el brazo del oponente extendido, y "a volar, joven...". La caída es un mae-ukemi sencillo, siempre que no lleves demasiada inercia, no te pillen desprevenido, no te proyecten contra una pared o una criatura y sepas rodar un poquillo.

"Mamáaaaa, el de la falda m'ha pegaaaooooo..."

El caso es que, como nuestro tatami es estrecho y tienes que dejar sitio para que ruede el desdichado al que le toca soportarte con esa técnica, hay que ir acercándose a las paredes sucesivamente para dejar espacio libre a tu espalda donde lanzar sin miedo al uke. Por eso, cuando practico esto con alguien que cae bien, suelo andar detrás suya, mientras rueda, como acompañándolo para que no haya mucha pausa entre que se levanta y ataca de nuevo.

Tatuado es de los veteranos. Joven y flexible, un poco perrete de cuando en cuando, pero con estilo para rodar y resistencia para levantarse muchas veces (si está por la labor). Y una coleta rubia y rizada que le llega a media espalda.

La tragedia estaba servida. Una de las veces que lo proyecté, andando detrás suya mientras rodaba, mi pie izquierdo pisó su melena sin darse cuenta. Él tampoco lo notó. Por eso no pudo terminar el giro para incorporarse de nuevo. La inercia de la cabeza y mi peso sobre su mechón hicieron el resto.

El grito heló la sangre de todo el gimnasio. Luego la sangre volvió a fluir, porque nos estuvimos revolcando de risa un buen rato, mientras el pobre se agarraba la cabeza y gimoteaba algo así como "...daño, qué daño, qué daño...". El pobre mechón, rubio, rizado y muerto, se quedó en el suelo un rato, como la víctima inocente que era. Y yo supe cómo se siente un peluquero torpe una vez que pude parar de reirme a carcajadas, claro...

Tatuado no me odia por aquello. Creo que sabe que fue un accidente y que se quedó conforme con el ofrecimiento que le hice a modo de disculpa.

Le dije que él, en compensación, puede pisarme la coleta cuando quiera...

No soy Sam

2008-11-13T17:07:00.001+01:00

Mi reciente regreso a CiudadCueva ha tenido un buen montón de razones, tanto favorables como desfavorables, que han acabado escorando el fiel de la balanza hacia la vuelta al hogar abandonado temporalmente... Llevo por aquí un mes y pico ya y puedo decir que estoy bien contento con la decisión. Por ahora…

En la parte alta de la enorme pila de motivos para volver está el trabajo que me ofrecieron, claro. Básicamente implica adaptar un contenido (que ayudé a desarrollar antes de irme) a un recipiente nuevo que está aún por conocerse, pero al que ya se le intuyen las formas. Durante tres meses. Es una re-redacción de una estrategia para que cuadre con otra terminología, otros planteamientos y otras normas, e implica un buen montón de quebraderos de cabeza y giros argumentales para que cuadre todo donde tiene que cuadrar, más o menos.

Pero estoy teniendo un problema. Y es que no soy Sam Seaborn…

"...como vaya p'allá con esta, te vi'a dar una guantá que..."

Sam es el ayudante del Director de Comunicaciones del Presidente (de los USA). Trabaja en el Ala Oeste (de la Casa Blanca) y su función principal es escribir: discursos, informes políticos, cartas de condolencia, recursos legales, declaraciones televisivas, esemeses… Es tan listo como sus colegas-peces-gordos y más listo que todos los currifichantes que hay en su oficina y sus textos suelen ser la leche: precisos, afinados, claros, amenos y emocionantes. Siempre. En cualquier tema. Sin puntos débiles. Sin fallos…

Un cabronazo, vaya.

De todos los personajes, creo que Sam es (con Charlie, el asistente) el que menos me gusta. Si la serie fuera Friends, él sería Ross. No porque sea malo o porque sobre el personaje, que es cojonudo. Pero es que los otros son mejores… Pero no voy a hablar ahora de la serie, aunque me haya re-enganchao por la matraca que han dao en todos sitios con la elección de Obama. Y es que la Casa Blanca debería funcionar como esta gente: nadie dice tonterías aunque hablan a una velocidad inverosímil (si yo lo intentara: nudo en la lengua, seguro), saben infinitos datos irrelevantes como el que se aprende su propio número de teléfono (por más que a mí se me ha olvidao alguna que otra vez), son muy respetuosos con los adversarios, citan artículos, apartados, enmiendas y disposiciones de cien mil leyes como si no costara (¡me lo pido pa' mi oposición!), conocen a todo el mundo... Se nota que es una serie de la tele. De ciencia-ficción.

El caso es que Sam, desde mi situación y perspectiva actuales es un cabronazo.

Porque estoy enredado como el alambre de espino, tratando de escribir textos coherentes y claros con un tiempo y esfuerzo razonable, pero no estoy siendo capaz.

...que no soy Sam Seaborn, carajo...

Cambio de destino

2008-11-10T17:41:00.002+01:00

Hoy hace calor en La Jaula. Es una buena novedad porque el frío de los pies se iba acumulando sin remedio de un día detrás de otro. Una semana más y habría perdido algún dedo por congelación. Pero ahora se está aquí como en un atardecer de primavera: aire templado, luz tenue, tranquilidad en el ambiente y los reflejos verdosos que no vienen de un campo de cesped ni de hojas nuevas sino del tono que le dan las cámaras de seguridad a las imágenes en los monitores que vigila una hora tras otra.

Lleva un mes destinado aquí. En La Jaula. El cuartito de vigilancia donde está instalado el sistema de control de cámaras exteriores e interiores del Complejo Vida.

"¿Dónde carajo habré dejao el mando a distancia?"

Tenía claro que, de entre todos los trabajos que un segurata puede tener en este complejo, el de control de cámaras es el que siempre intentaría evitar. A ver, no está mal del todo, pero hay trabajos mejores que hacer, más activos, más reconfortantes, más satisfactorios... Es mucho mejor estar en el mostrador en recepción y saludar con una sonrisa a la gente que ver cómo entran desde una vista cenital. Es mucho más activo hacer la ronda de comprobación por todo el complejo y compartir el espacio con los "dueños" de ese espacio que pasar de un sitio a otro con un click del ratón. Es mucho más reconfortante estar pendiente de lo que pasa y echar una mano cuando hace falta una mano más que comprobar con un acceso remoto cómo otros echan una mano si es necesario...

Hay que tener cuidado con La Jaula, porque engancha. Es un entorno cómodo, seguro, tranquilo y descansado. Además implica un trabajo fácil de hacer (aunque un poco coñazo al cabo de un rato) que puede convencerte de que estás cumpliendo todas tus metas porque crees que lo tienes todo bajo tu control (...el Ojo del Gran Hermano que Siempre te Vigila, desde 1984, jodido Orwell). Y ya no necesitas nada más: con una silla cómoda, una pantalla y varias docenas de cámaras repartidas por el Complejo te crees que estás dominando el C. Vida completamente.

Lo que pasa es que no es cierto, claro. Ya lo ha experimentado otras veces, después de currar en La Jaula una temporada y volver al "mundo exterior": la alegría vital de implicarte y mancharte las botas de barro (figurada y literalmente) no se puede comparar con mil días delante de una manada de teles obedientes. Las agujetas del final de un día de ronda. El saber el nombre de la gente que llega antes a currar (o que llega tarde, que también hay). El saberte parte activa de la vida de otras personas funciona mejor para estar contento que el voyeurismo por muy "de seguridad" que sea.

Así que toca cambio: "¿Jefe? Sí, buenos días. Necesito un cambio de destino. Quiero dejar el control de cámaras un tiempo... Bien, mañana a recepción. Allí estaré, muchas gracias...".

P.D.: Vaaale, por si hemos perdido costumbre, voy a explicar la chorri-metáfora. Visto de manera superficial: es hora de dejar de ser un simple lector en internele (que mira que hay cosas que leer). Vuelvo al lío (relativo) de participar activamente escribiendo chorradas por aquí de vez en cuando. Cualquier motivación más profunda también puede tener sentido, por supuesto, pero vayamos poco a poco, ¿no?

Offline

2008-10-07T08:15:00.004+01:00

Te lo explico a modo de disculpa, porque creo que no mereces el sutil maltrato. Tú, que todavía recargas esta página de vez en cuando con la inocente ilusión de verme sanar milagrosamente de los golpes de la vida, no deberías encontrar una vez tras otra el mismo post. Porque aburre, ¿verdad?

Así que voy a tratar de conformarte dando una explicación para el retraso de actualización de esta página.

Lo malo es que, últimamente y en esta nuestra comunidad, las explicaciones suenan siempre a excusa, por muy fundadas que estén. No sé si será el deje culposo con el que se explican, la presunción de culpabilidad con la que se escuchan, o la estadística comprobada de que algunas resultan ser mentiras piadosas que enmascaran la verdadera explicación. Pero yo sostengo que, en la mayor parte de los casos, se dice la verdad.

Creo firmemente que las viejas excusas, esas que ya tienen resonancias de clásico en nuestros recuerdos conscientes, llegan a serlo porque en un buen montón de ocasiones son ciertas. Decir cuando llegas tarde aquello de “…es que ha pillao el atasco”; “…he perdido el reloj”; “…no ha sonao el despertador”; “…me han llamado por teléfono justo cuando salía”; “…he sido abducido por el pesao del vecino”; “…me he caído a una alcantarilla con jocoso resultado”; “…juraría que habíamos quedado a esta hora”; “…el acelerador de hadrones ha estado a punto de destruir el universo”; “…es que me dolía mucho la cabeza”, tiene una carga de verdad que difícilmente es apreciada por quien la escucha, porque normalmente se encuentra en estado de relativa irritación por el desplante.

Hay explicaciones/excusas infinitas, por infinitos motivos. Las de retraso y/o incumplimiento son mi gran especialidad, por aquello de la costumbre que tengo en utilizarlas (y no tienes más que leer este blog para comprobarlo). Las que tienen que darse cuando se hace daño sin querer o se decepciona a alguien son las que más temo encontrarme. Y las más fáciles son las relacionadas con la informática…

Porque es innegable que desde el “no tengo ni idea de por qué ha hecho eso” al “fallo masivo del hardware” hay un festival de causas que te arruinan el día y la paciencia: fuentes de alimentación que estallan, reinicios a traición, escasez de memorias virtuales, bloqueo de procesos secundarios, corrupción de archivos y discos, “viruses” varios, pilas de ratón gastadas, subidas de tensión en la red eléctrica… Infinitas posibilidades de que algo vaya mal, el sueño húmedo de Murphy cuando comprobaba el funcionamiento de su Ley universal. Y todas estas posibilidades son capaces de impedirte cumplir con una tarea determinada por más sencilla que sea.

Me he ido por las ramas, ¿no? Para variar... Vale, ya te explico por qué el retraso de actualización (y mira que tengo temas pendientes, que conste…)No he podido acceder a la internet desde que publiqué la última vez nada más que para comprobar el correo...

(Y es totalmente cierto: estoy desconectado totalmente con tanto volver a CiudadCueva, retomar el trabajo, deshacer la mudanza, no tener tiempo ni máquina para escribir las entradas, etc.)

No subestimes un cable desenchufao. Puede morder. Y dar calambre.

En cuanto consiga saquear un acceso otro rato largo, volveré por aquí.

Y es una amenaza.

(…así que deja de reirte…)

Reboot

2008-09-24T21:08:00.007+01:00

Reebot.
Bip.
Pantalla de configuración.
Arranque de Windows.
Tonito de inicio.
Carga del escritorio.

Le voy a cambiar la musiquita por la copla esa del Antonio Molina de
"...qu'el futuro es mú ojcuro, qu'el futuro es mú ojcuro, aaaaaaaayyyyy!!!!..."

En marcha de nuevo. A ver cuánto tarda en joderse de nuevo el sistema esta vez. En fin...

Ahora iré arrancando los programas que voy a necesitar para cumplir con mi función social (...aunque lo mejor debería empezar a definir con un poquito de mayor claridad en qué consiste esa supuesta función social, pero vamos...), y volver a ser un miembro activo en esta nuestra comunidad, aprovechando este factor de curación que se me ha dado para mejorar el mundo y la vida de sus habitantes: la mía en primer lugar, y espero que, en feliz añadidura, la tuya también.

...y suenan los violines, y las palomas remontan el vuelo...

Jejejejeje... Perdón, pero no he podido evitar la bromica, que soy un cachondo...

Evidentemente, si no formateo todo va a seguir más o menos igual. Menos bloqueado y espeso, pero básicamente el sistema seguirá siendo el mismo. Así que este seguirá siendo el blog irregular, inconstante, irredento, insensato, incompleto, improvisado y personal que ha sido siempre. El que transforma mis ideas en letras. El que perpetúa la misión y el espíritu de la Corporación TYMPHAM (Torpe Y Mal Pero Hecho A Mano) tratando de agradarte elaborándote cositas que te puedan gustar especialmente a tí que me lees. El que se nutre con los temas que mi muermo de vida me va deparando y los transforma según la paranoia o la metáfora visual del momento.

En definitiva, vuelvo a desatar mi poder, mi factor de curación. Porque, por lo menos en mi mundo, siempre viene bien una tirita de vez en cuando...

Así que, usando otra vez palabras de otros, empezamos:

P.D. Y no somos los únicos, no... Aparte del Retonno del Cincibastro, revisa el link al blog nuevo de un amiguete en la columna derecha: Sentando la cabeza... Auténtica delicatessen radioactiva...

Reset

2008-09-23T12:35:00.006+01:00

Control + Alt + Suprimir.

La combinación abre mi "Administrador de Tareas”. Una comprobación casi de rutina, porque me temo que tengo bloqueado el ordenador y no voy a poder solucionarlo desde ahí.

Como suele pasar, a primera vista todas las “Aplicaciones” aparecen activas, y están todas las que yo he ido arrancando últimamente. Según esto, no hay conflictos aparentes que expliquen el bajo rendimiento, la lentitud extrema, la falta de recursos o la incapacidad de procesar con eficacia algunas tareas sencillas. Pero soy perro viejo, y es evidente que mi cacharro no funciona como debiera, así que me tendré que meter en camisa de once varas y abrir la pestañica de “Procesos” para entrever lo que en realidad está pasando por mi saturada CPU.

Y ahí está el horror... la lista interminable de rutinas y subrutinas, con su porcentaje de ocupación del procesador y sus enormes cifras de uso de memoria, provocándome la misma sensación incómoda de siempre: “Todo esto está funcionando ahí debajo sin que te des cuenta. Y como no tienes ni idea de para qué valen esos programas no sabes si están trabajando por tu bien o para tu mal...”.

Mientras recorro hacia abajo las líneas cambiantes me doy cuenta que soy capaz de reconocer algunos ejecutables, haciendo el trabajo que les estoy pidiendo que hagan (como “oposiciator.exe”, “housepack.exe”, “aikidofall.exe”, “dietcoke.exe” o “friends.sys”) y recuerdo cuándo los arranqué y cuándo los tuve pausados y cuándo se me bloqueaban temporalmente. También distingo algunos procesos del sistema, con el alivio de comprobar que están ahí, cumpliendo con su función original aunque los ignore la mayor parte del tiempo (todos los “sv...” como “svhambre.exe”, “svsueño.exe”, "svcordura.exe", etc.). Y luego están todas las demás tareas.

Hay muchas y consumen un montón de recursos. Ni las he abierto conscientemente yo, ni sé qué están haciéndole a mi sistema, ni puedo imaginar cómo funcionan. Pero ahí están, como los procesos mentales del subconsciente que condicionan tu vida sin que tú lo sepas, imponiendo fobias, reacciones, temores y deseos que no eres capaz de aceptar conscientemente...

A mi me asusta tocar estos procesos internos desconocidos, porque no quiero cargarme algo sin querer. Y por eso, aunque lo recomendable es hacer las cosas con ayuda profesional (o al menos bien formada), hoy voy a optar por una solución drástica pero que me ha sido útil en otras ocasiones. Al carajo y que pase lo que Dios quiera.

Voy a pulsar directamente el botón del "RESET".

Toca empezar todo de nuevo.

¡CLICK!

Bloqueo de escritor-Filosofía de peluche (10)

2008-08-08T09:19:00.005+01:00

¡Qué grande es esta tira si la pinchas para que crezca!

Sin duda, Calvin es un adelantado a su tiempo: ha inventado un "bloqueo de escritor" físico, contundente e impenetrable, mucho más sólido que los bloqueos mentales que me suelen afectar a mí en rachas más o menos largas.

Yo tengo uno como ese, un bloqueo de escritor que físicamente me ha impedido contarte nada estos últimos días que ya van siendo semanas. Encima de mi mesa lo tengo, haciendo imposible acercarme bien al teclado. Y lo malo es que no sé cuándo me podré librar de él.

Como ya te he dicho, mi bloqueo de escritor es como el que ha inventado Calvin: físico. Está hecho con montañas de papeles con forma de libros, apuntes y cómics, forjado a los 40 grados de temperatura ambiente que reinan en CiudadMezquita, con dimensiones tan grandes como la distancia que existe entre esta mesa y mi casa en CiudadCueva, y tachonado de compromisos, cervezas, clases de body combat, cenas fuera, fiestas de despedida y viajes en coche. Y aún le quedan algunos adornos con aspecto inglés y sabor a sal marina que colocarle, así que aún tengo bloqueo para el resto del verano, jejeje...

Bueno, ya sabes por qué no te había escrito nada últimamente: ha sido físicamente imposible sacar tiempo y espacio. Y aunque tengo serias dudas de que me hayas echado de menos (que tu trajín veraniego tampoco es manco, ¿verdad?), no te preocupes, que creo que ya sé cómo librarme del chisme:

Voy a acabar con él por saturación.
Lo voy a seguir inflando e inflando con actividades y ocupaciónes hasta que no pueda crecer más e implosione sobre sí mismo, jejejeje...

Trasplante de actitud-Filosofía de peluche (9)

2008-07-03T15:47:00.003+01:00

Pincha sin miedo, que crece con magia blanca

Blehhh...
La mejor definición para mi estado mental en los solitarios yermos de la biblioteca en verano...

Blehhh...
Una expresión oral que compendia con 6 letras un sentimiento general, una situación emocional y una circunstancia vital completa y compleja....

Blehhh...
Un vocablo lleno de matices de significado y pronunciación que fluye de mi garganta como una canción susurrada.

...y sólo tienes que intentar estudiar en verano con estos calores para que te salga del alma como hace conmigo. No soy capaz de evitarlo ni con trasplantes de actitud, porque yo SI quiero jugar, SI quiero dormir la siesta, SI quiero levantarme tarde y SI quiero leer cosas que me entretengan en vez de aburrirme...

Supongo que la vida es así de injusta con los opositores suspensos.

¡¡¡Blehhh!!!

Apto

2008-06-27T09:18:00.008+01:00

El resultado: apto.

Mi reacción: sorpresa y asombro.

El examen: en mi opinión, patético. Debía de parecer un jodío novato, con el kimono enorme y descolocado, sudando a manta, colorado como un inglés a la plancha, dubitativo y fallón haciendo las técnicas, nervioso y pesimista (o más bien tan realista que me daba por suspenso cada vez más seguro conforme el tiempo pasaba): cuando estás sin respiración y medio mareado es muy complicado demostrar que te mereces el reconocimiento de un nuevo grado, porque la marcialidad se disuelve en la visión borrosa y el control del cuerpo del uke (persona que practica contigo simulando ataques para que tú hagas la técnica, "adversario atacante") no es posible cuando controlas tu propio cuerpo a duras penas. Supongo que el tribunal vio más allá de la desastrosa demostración que hice la otra noche. Dios los bendiga.

La realidad: soy mucho mejor que lo que pude demostrar durante aquel rato de agotamiento extremo. Supongo que el calor y la falta de respiración son mucho mejores aikidokas que yo, porque me dieron una paliza importante. Hubiera estado mucho más conforme si el tribunal hubiera visto el rato de práctica previo con mi recién conocida uke (Domo Arigato Gozaimashita, Ana, un privilegio practicar contigo) porque fue mucho más suelto, seguro, ritmico y marcial. El programa me lo sabía (me lo sé) y lo he practicado lo suficiente, creo. Pero podría decir aquello de que "no envié a mi cuerpo a luchar contra los elementos", al menos como burda excusa...

La reflexión: Tirando del refranero diría que bien está lo que bien acaba. Pero prefiero tomármelo como un tirón de orejas porque lo veo más positivo. Me han concedido el 3er Kyu. Los maestros de esa escuela me permitirán vestir la hakama a partir de ahora. Y tengo que ser digno de ello tanto en el conocimiento mecánico de las técnicas (que es lo sencillo en principio) como en la actitud, el compromiso, la humildad para seguir aprendiendo y (por Dios santo) un mínimo de forma física. No voy a permitir que se confirme la impresión dada por un mal inicio, ¿no?

Tu reacción probable: "¿A qué viene este discursito de lamento y autosuperación que me acaba de soltar a bocajarro el gañan este?"

La respuesta a tu inquietud: Es que me jode infinitamente quedar mal. Y sé que durante el examen quedé mal, sobre todo y fundamentalmente conmigo mismo. Pero tú no te preocupes, que he aprendido unas cuantas lecciones de ello. Puedes felicitarme, como entonces, con toda tranquilidad, porque estoy muy feliz por ser un aikidoka de 3er Kyu.

Sankyu (3er kyu) escrito en Japo. ...pa' enseñar culturizando...

Y seguiré trabajando para llegar a 2º pronto.

Por tu apoyo, antes, ahora y a partir de ahora: Domo Arigato

¡Victoria!

2008-06-25T18:39:00.006+01:00

No se trató de la clamada "vendetta" ni de la gesta épica que nos han intentado vender antes y después del partido. Para mi ha sido mucho mejor.

Ni la sensación de vacío que le tiene que quedar al que orienta su vida en busca de una venganza ni el trunfo que sobrevivirá eternamente en la memoria colectiva de ningún pueblo. Ganamos un partido contra un rival temible, nada más. Y nada menos.

Si tengo que compararlo con algo, para mi se parece muchísimo a la sensación de triunfo que puede tener el chavalito eternamente acosado por matones en el cole, ese que vive constantemente y desde hace tiempo con la amenaza velada de los abusones de turno, esperando por encima de cualquier otra cosa no atraer la atención de los que son más brutos, más crueles, más fuertes, más presumidos y menos civilizados que él. Porque la atención extra de esta manada casi siempre acaba igual, la verdad...

Seamos claros: él nunca ha tenido madera de víctima callada. Las provocaciones son asumibles hasta cierto momento. Y si ese momento llega, se le escapa el pundonor, "el orgullo intentando joderte" que Marcellus Wallance pedía a Butch para beneficio mutuo, los restos de una estirpe pobre y desgraciada pero orgullosa... Y se abre la boca y viene la juerga, claro... Y si hay que darse de empujones, pues se dan. Nobleza obliga.

El final siempre es el mismo, claro. La lógica se impone con la regularidad que se le supone a una parte de la ciencia matemática. Y queda como consuelo en la derrota lo bien que se ha peleado, la treta tramposa del matón de turno o la complicidad parcial de los espectadores que se suponen neutrales. Consuelos que no suponen una victoria, pero la maquillan frente a una conciencia culpable de no asumir su propio lugar en el mundo real. Unas veces más magullado y otras veces más entero, siempre había perdido frente a los matones.

El domingo, por fin, ocurrió lo que otras veces había estado a punto de pasar: despreciando su propia historia, la del rival y las posibles consecuencias, apretó los puños y la mandíbula y dió el paso al frente. La pelea fue larga, complicada y muy parecida a tantas otras en las que se había defendido bien para acabar vencido. Pero en el último momento, con una parte de arte y otra de suerte, conectó dos golpes que el chaval más fuerte y marrullero del colegio no se esperaba... Y supo que por fin había ganado. Y se sintió vindicado. Invencible. Mucho más poderoso que antes. No había perdido con el tío más peligroso del barrio. "Le" había ganado. Así que ésto es lo que se siente, e¿h?

¡¡¡Osti, osti, que me he encontrao un balón!!!... ¡¡¡Pa' mi, pa' mi, jejeje...!!!

¿Y mañana qué? Le da igual. Hoy le da totalmente igual, está disfrutando de un triunfo muy perseguido y sufrido. Probablemente, la moral que hoy tiene le podrá empujar a ser el rey del patio durante una temporada. Y, probablemente, más adelante vuelva a su lugar en esta cadena trófica en miniatura en la que el grande se suele comer al chico. Porque las rachas, lo sabe bien, no duran siempre.

Pero hoy... jejejejeje... que le quiten lo bailao. Además, ha tenido la suerte de vivirlo con su parte de su gente alrededor, compartiendo el orgullo de haber hecho lo que había que hacer, de haber despreciado al enemigo y a las consecuencias y, por esta vez, haber salido triunfante.

Si mañana cae, todo habrá vuelto a su cauce. Pero para siempre le habrá merecido la pena vivir la noche de hoy.

Nota. promera vez desde un cibercafé. Espero que la última, que aquí hace un calor de la leche. Y conste que ha sidoen honor tuyo, que para una vez que me pides algo en persona no me voy a negar. Pero no te acostumbres. Y tú tampoco...

Welcome to Liberty City

2008-06-17T10:49:00.004+01:00

Aunque mi estilo con el factor es más "desaparezco un tiempo y luego doy las excusas pertinentes", esta vez te lo aviso previamente. Voy a estar un tiempo indeterminado sin postear por aquí. No voy a tener acceso a Internet durante unos días.

Si por algún motivo me buscas o me necesitas, estaré una temporada en Liberty City.

No te preocupes. Sabré cuidarme.

"La vida es complicada.
He matado gente, he secuestrado, he vendido a gente...
Quizás aquí las cosas sean diferentes...

...sólo intento tomar las decisiones correctas..."

Niko Bellic.

Viernes 13

2008-06-14T10:07:00.006+01:00

No. No recuerdo la película. Por sub-cultura general básica, sé que el tio con la careta de portero de hokey sobre hielo de los setenta se llama Jason, que su arma es un machete y que acabó por enfrentarse a Freddie Krueger a principios de este siglo.

No te pongas histérica, mujer, que yo también me he asustao...

No sé qué lo llevó a filetear criaturas sin su consentimiento (supongo que será uno de los motivos estandar de este tipo de historias) y no me interesa revisitar las fuentes, la verdad. Pese a todo, creo que hoy comprendo sus motivos un poco, porque este vienes 13 yo también me he encontrado con un motivo justificado para "cortar y trocear, tío, cortar y trocear":

¡¡¡Aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaahhhhhhhhhhhhhhhhhhh!!!

Estos monstruos sí que dan miedo de verdad.

Mis cien balas: Justa represalia (4)

2008-06-10T11:38:00.009+01:00

Cómo no… en el último momento, vienen las malditas dudas… ¿De dónde salen?, ¿por qué ahora?, ¿por qué justo en este, el peor posible, instante?

Hasta aquí, lo he visto tan claro como el agua recién fundida de un glaciar en regresión. Me entregaron la pistola para casos como este: para hacer justicia, para luchar por los buenos, para marcar la diferencia entre el bien y el mal... Y, cuando no quede otra salida, compensar las desgracias con un poco de represalia desatada…

Y sé que se lo merece no sólo porque lo sufriera en mis propias carnes, sino porque además lo vi reflejado en las caras de angustia, desesperacion y enfado de muchos de los que allí estuvimos. Nos habían herido y todos supimos que había sido a propósito, con premeditación y saña, utilizando una autoridad mal entendida para destruir de una tacada sueños, esfuerzo, pan y futuro de un buen montón de personas. E íntimamente todos intuímos que había disfrutado previéndolo, le había encantado hacerlo, paladeaba el triunfo injusto como el que manipula el juego para ganar siempre él, a costa de que pierdan todos los demás...

Por eso, después de constatar lo orgulloso que se sentía de su acto, me puse a planificar, informarme y diseñar el plan que me ha traído hasta aquí. Y va a funcionar, seguro, tan pronto como se disuelvan las dudas de última hora que mastican mis tripas mientras me enfundo el gorro de lana, las gafas de sol y la cazadora negra. La pistola está atrás, fijada en la cintura y con el seguro puesto. Y el momento es...

...ahora...

Salgo del baño empuñando ya el arma y le quito el seguro mientras apunto directamente a la cabeza.

¡Cla-chlack!

El sonido de la bala en la recámara lo ha paralizado. Estamos cara a cara en medio de su cafetería de siempre, encañonándolo mientras a nuestro alrededor el mundo también se congela.

Con la ensayada voz ronca le digo la frase: "Sabes lo que has hecho, y ahora sabrás lo que se siente... Acción y reacción..."

Y cuento despacio: "Tres"... "Dos"... "Uno"...

¡¡BLAM!! ¡¡BLAM!! ¡¡BLAM!! ¡¡Tch-click!!

Por supuesto, en el último momento levanté el brazo para apuntar a los fluorescentes del techo. Los tres estampidos y el baño de chispas han creado el tumulto necesario en el que camuflar mi huída hacia la puerta, como estaba previsto. Él, el todopoderoso, se ha quedado allí temblando, con el rictus de angustia, pánico y desesperación que yo esperaba, parecido al que él había causado no hace tanto. Un momento de comprensión, una cuenta atrás eterna y la llamada de atención de los disparos, como tres golpes de mazo en la mesa del juez. Condenado a sentir lo que has provocado en los demás, a compensar el miedo ajeno con miedo propio. Ahora has pagado tu deuda con la sociedad. Que te sirva de lección para la próxima vez que pongas a prueba a gente que se juega el futuro contigo.

Ya en el tren, agotado, descamuflado y más tranquilo, me doy cuenta de la suerte que he tenido esta vez... El cuarto disparo ha encasquillado la pistola. Podría ser fiambre a estas alturas. Las dudas que mi subconsciente me mandaba me advertían del cabo suelto: ¡No has comprobado el arma! ¡No va a funcionar correctamente! ¡Te la estás jugando, chaval!...

Supongo que es la mejor forma de aprender. Por las malas. Voy a tener que dedicarme a desmontar y limpiar la pistola. Y ya de paso, debería darle una vuelta también a todas aquellas partes de mi vida que tengo un poco abandonadas, que falta les hace a algunas...

Hoy he gastado cuatro de mis cien balas irrastreables. Me quedan 90.

Apretando fuerte

2008-06-08T19:33:00.003+01:00

Hasta el momento, lleva apretando sin desfallecer más de 72 horas, aunque empieza a dejar notar síntomas de desfallecimiento: demasiado esfuerzo durante demasiado tiempo seguido. No se le puede pedir más.

Su primer intento fue el jueves por la tarde. Tímidamente hizo su experimento, y al no ver la reacción en contra esperada, decidió aumentar la presión y hacerse el dueño de la situación. Y lo consiguió...

El jueves por la noche ya era el amo. Tenía condicionado a todo el mundo porque su firme bloqueo impedía llevar una vida cómoda a nadie a su alrededor. Y, como su objetivo principal era llamar la atención sobre lo precario de su situación y la de sus compañeros, tenía la moral por las nubes. Sabía que era pequeño y su función no muy importante, pero estaba completamente decidido a hacerse oir. Y, con un poco de suerte, sabía que contaría con el apoyo de los grandes, de aquellos con mejor situación y fuerza, pero que no eran insensibles respecto al estado de abandono, desamparo y exigencia al que todos estaban sometidos por culpa de una mala situación general y por el gobierno de un irresponsable.

"Ahora, a resistir. No nos moverán". Y vaya si lo ha hecho... Durante su propuesta ha sido ignorado, menospreciado, atacado físicamente por una brigada de diez brutos inclementes, bombardeado con narcóticos, aislado de sus vecinos y finalmente asediado con calor y hambre. Hoy, domingo ya, está casi rendido. Ha logrado su objetivo con creces, desde luego, y se merece el descanso y el aplauso de compañeros y rivales.

Porque en realidad, ha ganado: a partir de ahora no habrá más maltrato ni descuido para él y los suyos. Todos ellos tienen poder y están dispuestos a usarlo cuando se sobrepasen sus límites.

¿A que te molan mis gallumbos blancos de cadera alta?

Así que, cansado y satisfecho, el músculo Serrato Posterior Superior Izquierdo comunica en este momento el fin de la contractura muscular. Sus compañeros más cercanos, El Esplenio y el Deltoides, que lo han apoyado durante la propuesta, aplauden a rabiar. Y el cuerpo entero de AKA suspira aliviado. Se han aceptado las reivindicaciones de cuidado con la postura, ejercicio moderado y alimentación equilibrada.

Ha vuelto la paz social a mi espalda. Y menos mal, porque ni el reposo, ni el masaje de la fisioterapeuta, ni el relajante muscular, ni finalmente el calor han hecho fácil vivir con esta jodía contractura que no me dejaba ni mirar para abajo ni dormir ni estornudar tranquilo siquiera.

Jo, ya tengo achaques... Qué viejo soy, leches...

Terapia de choque

2008-06-04T13:40:00.010+01:00

Una vez leí que en Cádiz se ha convertido en tradición del último día de curso ir a la playa para quemar los apuntes del año. No sé lo fiable que será esta información ni tengo detalles del ritual concreto de tamaña ceremonia de liberación, pero he de reconocerle el mérito que tiene por lo que supone de superar una etapa quemando las naves que, mal que bien, te han llevado a un puerto (que puede ser amistoso o enemigo, pero eso también es otra cuestión...).

Cuando hace un par de semanas volví a CiudadCueva para descansar y reencontrarme con mi casa y mis cosas, lo que más falta me hacía era pasar página después del exámen y el post-exámen.

Y me administré la mejor terapia que se me ocurrió. De choque, por supuesto: hice trizas uno por uno, los casi cien temas de un temario de oposición, jejeje... Y tengo pruebas:

De seis a 10 kilos de blanco papel de 80 gr. fotocopiado por las dos caras. Tiritando quedaron los bosques cercanos...

La sensación de liberación se extendía por mis brazos cada vez que rasgaba unos pocos folios en dos, cuatro, ocho trozos irregulares... Rompía y rompía durante tanto tiempo que me olvidaba de prepararme la comida y no era consciente de la hora que era. Una gozada, vamos.

Entonces, quise que la cosa fuese todavía mejor... Y lo logré:

Papel mutilado y asesinos en serie: diversión asegurada

Ya le tenía muchas ganas a Dexter. El buen chico que es asesino en serie de malas personas... ¡cómo no me iba a caer bien!. Pulcro, ordenado, minucioso. Y siempre atento para complacer al "oscuro pasajero" según el Código de Harry. Un cielo...

Igual que el libro un par de días antes, la primera temporada cayó del tirón y sin sentirlo. Y mientras, yo diseccionaba cuidadosamente los párrafos de unos temas aún vivos en mi cabeza como si estuvieran atados con cinta transparente a la mesa limpia y recubierta de plastico de mi memoria reciente. En el futuro, me los volveré a estudiar, sin duda. Pero aquel día suplicaban detrás de su mordaza que no los rasgase... aunque yo lo tuviera que hacer como necesaria terapia de choque.

Pobrecito temario atrasado. Cómo sufrió... Pero cómo lo merecía...

¿Coges la idea?

2008-06-02T18:05:00.002+01:00

En una clínica de curación tan pequeña como esta hay que cuidar a los pacientes, escasos e importantes. Si piden algo, se parte uno el pecho si hace falta para dárselo.

Asi que quieres saber quién es mi Susie de turno, ¿no? ¿Quieres pistas jugosas? Jejejeje...

Pues toma pistas:

Pero una aclaración... No pienso aprender a bailar... Y menos reguetón-chin-chin-pon... Capice?

Catapulta-Filosofía de peluche (8)

2008-05-31T10:24:00.006+01:00

Hace taaaanto tiempo de la última vez que te lo recuerdo:
Pulsa para agrandar.

Está claro. Si tienes clara la siguiente misión, sólo falta conseguir la herramienta adecuada para realizarla. Y si hay que llamar a todas las ferreterías de la ciudad, pues se llama. Y si hay que aprender a construir catapultas, pues se aprende...

La parte difícil es fijar la meta a conseguir. Sin un objetivo claro no se puede planificar minuciosamente, ni fijar plazos, ni hacer balances de coste-beneficio, ni plantearse una y mil veces las posibles consecuencias del resultado.

¿Esta Susie merece un bolazo de 50 kilos de nieve? Ya he decidido que sí, así que no hay más que hablar. Sólo pensar y repasar el plan.

Y si no hay gente que me venda una catapulta (¿cómo no vamos a estar en crisis con tal falta de iniciativa?), pues tendré que repasar los fundamentos balísticos del tiro parabólico y la resistencia de materiales.

¿Estarán muy caros los troncos gordos de madera?

Remachando

2008-05-13T07:13:00.006+01:00

"P'habernos matao"

¿Ves eso que humea debajo del Mjolnir estampado en el suelo? Pues es lo que queda de la esperanza residual de aprobar el examen que tenía. Al final la lógica se ha impuesto y el paradigma estadístico sigue vigente mediante una comprobación empírica realizada en mis carnes de manera directa. Menos mal, porque no estoy de humor para replantear teoremas de probabilidad nuevos ni de contrastarlos desde cero, la verdad.

¿Eso significa que estoy hundido en el duro suelo? ¡Yo digo no!

Vamos a hablar claro: lo normal cuando te metes en una emboscada es que te escabechen. Y eso es lo que supuso un examen rebuscado y tramposo. El infierno de Hel está repleto de héroes masacrados por los engaños y la brujería de gente que, como Loki, busca la perdición de los mortales desde un trono distante como la presidencia de un tribunal de selección.

Pero ¡Yo digo no!. Aunque ha dolido mucho el golpe, tengo la cabeza suficientemente dura para no haber caído. Soy suficientemente fuerte para sobrevivir y seguir guerreando. Porque lo llevo en la naturaleza, y además lo hago mucho mejor y más fieramente cuando me han cabreado por algo. Mi meta es traspasar los muros de lanzas del Valhalla para vivir maravillando con hazañas y gestas a todas las valkirias que se crucen por mi destino eterno.

Habrá más batallas. Y estaré en primera línea de ataque esperando la llamada del cuerno de guerra de Heimdall para cargar contra hombres, dioses o demonios, ansioso por demostrar con muescas en mi empuñadura mi valía en combate.

"El tacaño de Odín bien podía instalar megafonía o algo, cagüentó"

Sólo espero que, cuando llegue ese momento, la lucha sea justa y equitatativa, acero contra acero, voluntad contra voluntad, valor contra valor. Porque va a tener que bajar la mismisima Freyja a abrirme las puertas del cielo de los héroes...

Y allí te invitaré a beber conmigo mil cuernos de hidromiel...

Esperando que caiga el martillo...

2008-05-12T12:34:00.003+01:00

No estoy nada acostumbrado a esperar. Se me da fatal, no me gusta y no sé reaccionar a que las cosas no pasen cuando yo creo que tienen que pasar porque ya es hora.

Supongo que viene de un efecto colateral de mi impuntualidad generalizada (vivo siempre con un buffer de tiempo de 5 minutos sobre el horario previsto, es alucinante) y que es una penitencia por las miles de veces que he hecho esperar a otras personas. Qué gracioso es el Karma. "Me llamo ~~Earl~~ AKA, e intento ser ~~mejor persona~~ más puntual".

El caso es que llevo toda la mañana esperando con intensidad algo que creía que iba a pasar la semana pasada y que me habían asegurado que pasaría esta mañana. Y la impaciencia me roe los dedos de los pies desde las 8 a.m. que me desperté. Y ya me duele el dedo índice de recargar la web de la Junta dónde se publica la plantilla de corrección de mi exámen.

Que es como decir "mi sentencia", me temo. Porque una bonita filtración del viernes (de esas de fuente ignota al menos para mí) indica que en un exámen de oposición con cuatrocientas treinta y pico almas presentadas, y con 72 plazas disponibles (más 3 reservadas para minusválidos reconocidos), sólo han aprobado la bonita cantidad de 29 personas...

Si. Sólo 29. Quedarían 41 plazas sin cubrir. No habría ni siquiera una bolsa de interinos para cubrirlas temporalmente. Qué orgullo para un tribunal demente. Qué a gusto han tenido que dormir sus integrantes.

Así que, por lógica y estadística, no creo haber aprobado. Y, a pesar de ello, estoy aquí esperando que publiquen la confirmación definitiva. Esperando que caiga el martillo que me aplaste como chincheta.

Here we stand or here we fall. Aunque a la historia no le importe en absoluto, a mí si. Y como sé que a tí también... aquí te dejo entretener la espera con esta cancionzaca que me lleva dando vueltas a la cabeza desde que encendí el cacharro esta mañana. Repite conmigo, como en Wembley: HAMMER TO FALL!!!

Here we stand or here we fall
History won't care at all
Make the bed light the light
Lady Mercy won't be home tonight yeah

You don't waste no time at all
Don't hear the bell but you answer the call
It comes to you as to us all
We're just waiting
For the hammer to fall

Oh ev'ry night and every day
A little piece of you is falling away
But lift your face the Western Way
Build your muscles as your body decays yeah

Toe your line and play their game yeah
Let the anaesthetic cover it all
Till one day they call your name
You know it's time for the hammer to fall

Rich or poor or famous
For your truth it's all the same (oh no oh no)
Lock your door the rain is pouring
Through your window pane (oh no)
Baby now your struggle's all in vain

For we who grew up tall and proud
In the shadow of the mushroom cloud
Convinced our voices can't be heard
We just wanna scream it louder and louder louder

What the hell we fighting for?
Just surrender and it won't hurt at all
You just got time to say your prayers
While your waiting for the hammer to hammer to fall

It's gonna fall
Hammer..you know..hammer to fall
While you're waiting for the hammer to fall

Give it to me one more time

Invasión

2008-04-27T20:00:00.000+01:00

Los nervios y el mareo estuvieron a raya durante todo el trayecto sobre el Canal, pero el pájaro se metió en el infierno mismo cuando voló sobre Francia...

(Pueden abrir el cuadernillo de exámenes. Tienen tres horas de tiempo...)

Los traqueteos y el ruido casi eran lo de menos. Eran peores los gritos, el reflejo de las explosiones de los aviones alrededor, los haces de los focos, las líneas de trazadoras, el fuego, la incertidumbre, el humo...

Y que el objetivo de salto estaba muy por detrás de las líneas de antiaéreo...

(...jodé, estas preguntas de derecho de dónde las han sacao!!... ¿Cómo me voy a estudiar toda la Ley 13/2007, incluyendo la $%&a Disposición Adicional Segunda?... ¿Y de la Constitución cuándo preguntan?...)

Que no derriben el avión...
Que no reviente un motor...
Que no me atraviese una bala...
Que se abra el paracaídas...
Que no caiga en esa casa ardiendo...
Que no me rompa el cuello al aterrizar...
Que no me encuentre con una patrulla nazi de morros...

(El tiempo ha finalizado. Dejen de escribir y permanezcan en sus puestos mientras recogemos el exámen.)

Al final aquí estoy. En la Francia ocupada. He perdido mi bolsa de equipamiento durante el salto y estoy desarmado y perdido lejos de mi punto de encuentro previsto. Sólo espero haber tenido la suerte de caer cerca de mi pelotón y de acertar a encontrarlos. Espero que me contesten con un "Thunder" cuando yo diga "Flash"...

(Recapitulemos: El práctico creo que aprobado. El teórico con 28 seguras y 80 contestadas. Mi mayores problemas son mi estadística de aciertos y las leyes de probabilidad. Y, como dijo alguien ayer: la plantilla sólo puede dar alegrías, porque ya estamos todos en lo peor...")

La invasión no me ha matado todavía...

Mensajes de apoyo

2008-04-26T07:21:00.004+01:00

Cuando estaba a punto de embarcar me han entregado este mensaje:

La cartica: pincha para verla en más grande, verás qué bonica...

Es del Presidente. Nos lo dirige a los soldados, marinos y aviadores de la Fuerza Expedicionaria Aliada. Y dice, más o menos, lo siguiente:

"Estás a punto de embarcarte en la Gran Cruzada, para la cual nos hemos esforzado todos estos meses. Los ojos del mundo están sobre vosotros. Las esperanzas y las oraciones de la gente que ama la libertad en todas partes marchan con vosotros.
(...)
Vuestra tarea no va a ser fácil. El enemigo está bien entrenado, bien equipado y endurecido en batalla. Va a luchar salvajemente.
(...)
Pero la marea ha cambiado. Los hombres libres del mundo están marchando juntos hacia la victoria.
Tengo completa confianza en vuestro coraje y sentido del deber y habilidad en el combate. No aceptaremos nada menos que la victoria total.
Buena suerte. Y dejadnos pedir la bendición de Dios Todopoderoso para esta grande y noble empresa.

Firmado: Dwight D Eisenhower"

Tú también me has deseado suerte, también estás deseándome el éxito completo hoy. Lo sé, me lo has dicho, escrito o transmitido en la mirada.

Muchas gracias. Espero corresponder a la confianza.
Nos vemos en París, cuando esté ya liberado.

Un abrazo

Víspera del día D

2008-04-25T22:03:00.005+01:00

Mirame por ahí, entre mi pelotón, con el equipo listo y la pintura de camuflaje pero con la mirada perdida, disimulando los nervios, la impaciencia y el miedo indefinido como buenamente puedo.

Mañana es ese día que parecía que no iba a llegar nunca. Ese día para el que me he preparado a conciencia, y ese que he deseado alejar lo máximo posible en busca de un poco más de tiempo para estar perfectamente preparado.

...aunque soy muy consciente de que nunca se está perfectamente preparado para algo así...

Ahora, esta noche, la suerte está echada. No hay tiempo ni oportunidad de volver a subir el Currahee a paso ligero, ni de hacer más prácticas de tiro en unas maniobras. Tocará jugarse el pellejo con lo aprendido hasta hoy.

Así que ahora, en este Upottery en el que vivo, toca sólo tratar de acortar los tiempos: intentar dormir y descansar, cambiar de peinado, preparar el equipaje y los arreos, distraer una mente llena de datos (que, cuando llegue la hora de la verdad seguramente serán inútiles, pero que tengo atesorados como piedras preciosas), acordarme de lo luchado hasta hoy, mirar al cielo un momento a ver si aclara el tiempo...

...y preguntarme qué habrá sido de mi cuando llegue esta hora mañana...

End of the season

2008-04-21T07:22:00.003+01:00

A menos de una semana de la hora de la verdad, me he encontrado con esta maravilla:

There's so many emotions at the end of the season,
and nobody likes to talk about it.
But one of them is fear.
Fear that you've come this far, and it can all end.
The dream could die.
But me, I like the fear.
It means I'm close.
It means I'm ready.

Describe muy muy bien mi sensación actual y la actitud que estoy viviendo. Ahí está el miedo, la mezcla de nervios y agobio justo en la boca del estómago que me mantienen incómodo e inquieto cuando trato de aprovechar el último tiempo de pataleo.

Será porque sé que estoy cerca. Será porque estoy preparado para hacerlo lo mejor posible.

Esta semana va a ser muy larga y muy corta a un tiempo. Aunque después de llegar tan lejos, estoy deseando que llegue de una vez el final de la temporada.

Abrazo.

Escalando en roca

2008-03-23T20:00:00.003+01:00

Deja que te plantee una metáfora sencillita:

Mi oposición es una pared rocosa de piedra caliza orientada al sur.

Et voilà!

Pagued gocosa de piedga calissa oguientada al sug paga el señogg!

Eso convierte a mi rutina de estudio en la ruta de escalada que hay que seguir para llegar al exámen, que es como la reunión de la vía (sí, el cáncamo brillante que supone el final de la escalada se llama "reunión", a mi no me mires que no me lo he inventado yo...).

Por el cáncamo, que está incrustado en la roca que es el futuro, pasa la cuerda de seguridad que está bien atada a mi arnés, manteniéndome a salvo en caso de emergencia a muchos metros del duro suelo. Y sujetando esa cuerda, prestándome atención por si me resbalo, está todo el mundo que, como tú, me ayudáis y me animáis para que llegue entero a cima, permitiendo que me concentre en el estudio, que es como la trabajosa búsqueda de apoyos y agarres firmes para manos y pies un poco más arriba de donde estoy.

Supongo que para tí es una pequeña sorpresa: no doy el tipo de escalador, la verdad. Siempre he pesado demasiado. Demasiados lastres, poca fuerza, escasa confianza en mis posibilidades y carencia absoluta de técnica y objetivo. Y, claro, ahí están los resultados de los intentos anteriores: mucho sudor y muchas agüjetas, pero poca altura sobre el nivel del mar.

Esta vez es difierente. No sólo por la preparación y dedicación que le estoy echando desde que empecé a escalar, que me tiene sorprendido hasta a mi mismo, sino porque también cuento con la bolsita de magnesio secreta: tengo la firme voluntad de llegar al exámen y hacerlo lo mejor posible (que espero que sea suficiente para aprobarlo, la verdad...).

Además, que ya estoy demasiado arriba como para bajarme de la pared, qué leches...

"Pues yo hubiera jurado que había un escalón por aquí cerca..."

El caso es que a estas alturas (jejeje...) me temo que no puedo hacer otra cosa que seguir. No me puedo permitir pararme a descansar mucho rato seguido, porque me costaría un mundo poner en marcha de nuevo a mi cuerpo (...mis músculos son cobardes y supersticiosos...). No puedo mirar hacia abajo para verte un momentito, porque me podría entrar vértigo del malo. No se me ocurre pegar voces para charlar un rato con los que estáis ahí, porque bastante trabajito me cuesta convencer al aire de que entre en mis pulmones y alimente a mis células maltrechas. Sólo me agarro fuerte, miro hacia arriba, tanteo buscando un agarre nuevo, me impulso, cambio el apoyo de los pies, resoplo un poquito, me paro unos segundos muy muy escasos mientras me agarro fuerte y miro hacia arriba de nuevo.

Ya estoy cerca del final de la ascención. Veo cómo refulge el metal de la reunión pero también veo que esta parte de la pared es la más lisa y traidora. Así que sea lo que Dios quiera. Cuando llegue, que llegaré, pienso dedicarme a sentarme un rato en el arnés, a respirar aire puro a pleno pulmón, a ver el paisaje a mi espalda, a reirme de que parecéis hormiguitas hacendosas ahí abajo (trabajando, y trabajando, y trabajando... jeje, tiene que ser curioso de observar para un parado eventual, jeje...), a plantearme en serio una dieta para no tener que encaramar tanto lastre y a hacer firme propósito de no acercarme a ninguna masa rocosa sin escaleras en una laaaarga temporada.

Todo muy bonito, muy bonito, pero que será sólo cuando llegue por fin el día del examen...

Ahora toca resoplar brevemente y p'arriba de nuevo. Jo, cómo me pesa el culo...

Diga 33...

2008-03-22T11:24:00.005+01:00

Cuentan mis padres que parte de la costumbre que tengo de llegar un poquito más tarde de lo previsto me viene desde antes de llegar al mundo. Desde el primer "zafarrancho de combate" de contracciones y carreras hacia el hospital hasta que decidí que era momento de nacer pasó más o menos un mes completo.

Mientras mi padre iba y venía cuando podía desde el pueblo a 50 km. (que en esa época contaban por 150 de ahora), mi madre se quedó ingresada y veía pasar el tiempo mientras paseaba, leía, descansaba y, supongo, me trataba de meter prisa mentalmente para que hiciera el favor de venir al mundo de una bendita vez.

De aquello hace 33 años.

Finalmente nací en víspera de un Domingo de Ramos, como si hubiese esperado lo suficiente para disfrutar un tiempo de fiesta, resurrección, descanso y rebrote. Porque no se puede negar tampoco que, puestos a nacer, es mucho mejor hacerlo en marzo que en febrero y muchísimo mejor el segundo día de primavera que el último o el penúltimo del invierno. Y, por si fuera poco, a las cinco y pico de la tarde, justo a tiempo para la merienda... miel sobre hojuelas, jejeje...

Cumplo 33. Ya estoy hecho un mocetón. Dieciséis castañas y media en cada pata. Y parece que fue ayer cuando repartía caramelitos en el colegio y esperaba con avidez los regalos alrededor de una tarta. O cuando ayer por la noche me achicharraba el brazo al hacer migas para todo el mundo en el campito. O esta mañana tempranito, recibiendo felicitaciones por teléfono porque estaba lejos de casa....

Supongo que, por esa regla de tres, mañana y pasado mañana (cuando cumpla 34 o 45 o los que sean) están ahí, a la vuelta de la esquina... pero me da igual. Aquí estaré esperándolos, tratando de disfrutar y de marcar un poco la diferencia a mi alrededor durante el tiempo que se me ha dado. Por lo pronto, brinda conmigo por mi salud y larga vida.

Y píde otra ronda, que hoy invito yo...

Yo soy...

2008-01-26T17:32:00.000+01:00

No. Me temo que no "Soy Leyenda".

"Juro que yo no he tocado nada, estaba ya roto, de verdad..."

Tampoco. Nada de que "Yo soy Sam".

...mmmmmhhhhmmmmmmMicheeeeeeeeleeeee...

Ni podría contestarle al portero pringao (matón pringao) que me pregunta qué soy al entrar en una convención de comics (interrogarlo al borde de una cornisa) que "...soy Bartman..." (...soy Batman...).

¡Cómo molan las escenas multiángulo de los Deuvedeses, no me digas que no...!

Ni mucho menos "Yo soy la Juani"...

Repelús patrio del güeno en su máxima expresión.

Así que siento decepcionar tus expectativas aunque en parte tenga algo de último hombre vivo de mi quinta en bibliotecas repletas de universitarias, me encanten las abogadas rubias más listas que yo, trate de usar la creatividad y el miedo para luchar contra los malos cobardes y supersticiosos, y odie mucho, pero mucho, al Dani Martín ese, que me cae gordísimo y no sabe hablar...

He venido a contarte que, este mes, SOY UNA ESTADÍSTICA...

El desempleo anual sube por primera vez en esta legislatura al sumar 117.000 parados más elmundo.es via kwout

Jejejejeje...

Ahora formo parte de la mayor empresa de este nuestro país.

Pero que no cunda el pánico, que va a ser por poco tiempo.

Agujetas mentales

2008-01-16T22:24:00.000+01:00

Hoy, hablando con un conocido que ha resultado ser compañero de fatigas en esto de pasar a mejor vida (laboral), me ha dicho las siguientes frases:

"Nos vemos la semana que viene. Y, como dice tu hermano, que no te den agujetas mentales..."

Y ahora yo, que siempre he pensado que hablo con los miembros de mi familia menos de lo que me gustaría, ahora me planteo si estoy mentalmente preparado para hacerlo, porque la imagen mental me resulta un poco, eeeeeemmmm, desasosegante... además de que la creatividad del concepto en cuestión me da una envidia horrorosa, la verdad.

Hay veces, desde luego, que lo del "Google Imágenes" da mucho miedito...

Por supuesto, la frasecita de marras me hace plantearme también que, o bien mi progresión estudiantil está siendo "paulatina" (ejem...) o tengo que empezar a trabajar en anaeróbico si quiero llegar al día de la final del campeonato en un estado de forma aceptable.

NOTA: Tienes que tener paciencia conmigo, ¿vale? Ya sé qué me está pasando y espero que se solucione pronto. Es que es igualico, igualico que cuando estás a dieta (ejem otra vez...) y, ¡sorpresa!, no puedes pensar en nada que no sea comestible...

Trayectoria orbital-Filosofía de peluche (7)

2008-01-12T13:56:00.000+01:00

Ahí está la sensación, generalizable a muchos aspectos de mi experiencia reciente. Volar pero sin alcanzar el objetivo previsto del vuelo continuo. Si quieres que lo concrete, te doy tres ejemplos:

Uno. Ya estoy en clase de aikido. Encantado de la vida, porque lo he echado de menos durante la fase inactiva. Nuevo maestro, nuevo protocolo, nuevas formas. Pero ahora sé que estoy a años luz de poder vestir la hakama negra, porque tengo mucho que asimilar y reaprender aún. Vuelo, pero tengo que ajustar el rumbo.
Dos. Es la n-ésima vez que me pongo a teclearte algo en este año nuevo y desde esta vida nueva. Y la aparente soltura al escribir se encuentra con la realidad de que no he logrado componer ningún texto que quisiera ver colgado del factor, les faltaba algo. Vuelo, pero a ras de suelo.
Tres. Mi prioridad diaria es clara ahora: hay que estudiar. Y estudio y le echo tiempo y me cunde (unos días más y otros menos, eso sí), pero aún no me he construído una rutina sólida y eficaz. Vuelo, pero todavía un poco lento.

Así queda la metáfora de mi inicio de año. He despegado, pero aún tengo que domar el timón de cola, subir el morro y aumentar el rendimiento de los motores para cumplir con el plan de vuelo. Y es que el cacharro este pesa, pero cuando vaya cogiendo inercia, poco a poco, me puede llevar a donde yo quiera llegar...

Vuelvo hacia el hogar

2007-12-30T11:34:00.000+01:00

VUELVO HACIA EL HOGAR

“La Historia del Blues” (2000)

Siniestro Total.

/Haz click ahí. Escucha la canción. Sigue la letra. Lee el texto... Es fácil, ¿verdad?/

"Vuelvo hacia el hogar que me vio crecer.
Busco a la mujer que me supo cuidar.

No daré más vueltas,
ahora quiero descansar...

Y aunque allí no quede nadie,
y sea para mal,
me vuelvo hacia el hogar.

Véndeme tu alma, me dijo Satán,
y lo hice por el bien de la humanidad.

Desde el fondo del río hasta la orilla del mar
busco lo que nadie jamás pudo encontrar.

Siento que mis manos tiemblan al tensar
el gatillo de este arma que algún día voy a apretar.

Ni mi gente ni mi sangre me van a perdonar,
pero siento que me llaman y no volveré a fallar

No daré más vueltas,
ahora quiero descansar...

Y aunque allí no quede nadie,
y sea para mal,
me vuelvo hacia el hogar."

Yo creo que el mensaje está claro, ¿no? Vuelvo a casa, al hogar que me vio crecer.

Y aunque me gusta un montón la cancioncilla, es como las películas “basadas en hechos reales” de bajo presupuesto: tiende al melodrama al interpretar la realidad de aquella manera. Vamos a destriparla matizándola, ¿vale?

El mensaje principal es verídico. Vuelvo a casa, al hogar que me vio crecer, con la mujer (y con el hombre) que más y mejor me ha querido, cuidado, educado y dado ejemplo. Mis padres me vuelven a acoger. Vuelvo a casa.

En el estribillo se nota la mano del guionista tramposo que busca la lágrima fácil, porque me pinta como un solitario derrotado que ha decidido rendirse de una vez. Y nada más lejos de mi situación... Vuelvo para evitar dar más vueltas de la cuenta, sí, de esas que te hacen perder la concentración y la constancia que tanto me hacen falta para los próximos meses... porque no vuelvo a descansar, sino para hacer intensivo el duro trabajo de labrarme un futuro mejor. Y eso de que allí no queda nadie no es verdad, porque me voy a reencontrar con amigos eternos y ciudad familiar. Y lo de que va a ser para mal es una mentira tan grande como el estado de Texas...

Verás, yo no vendí nada cuando aposté todas mis cartas por una vocación ilusionante, la de cambiar el mundo (el rural, que tan cerca sentía este chaval de pueblo), y menos a un pavo vestido de rojo con colmillos retorcidos asomándole en la sonrisa burlona. Y, por el bien de la Humanidad (como todos los héroes), he dedicado esfuerzos y “alma” por hacer un buen trabajo. Y no seré yo quién me juzgue, pero sí te digo que mi cabeza está alta y orgullosa cuando miro atrás. He jugado en primera división, con los mejores equipos, y saliendo de titular en muchos, muchos de los partidos... Supera eso, Satán...

Lo que busco ahora lo ha encontrado mucha gente antes que yo, y mucha gente lo encontrará después. Es una vida (teóricamente) mejor, simple y llanamente. Y no hay que quebrarse la cabeza para encontrar la puerta entre mares y ríos, simplemente hay que estudiar y estudiar élfico para dar con la palabra llave que tarde o temprano abrirá las hojas del impresionante portón. Y en esas voy a estar, entre runas y libros.

Y lo de mi temblequera de manos al jugar con el gatillo es otro tema. Por cierto que voy a tener que darle un limpiado y engrasado a la pobre pipa, que desde la última vez..

En resumen, que he tomado una decisión. Que dejo atrás un grupo de gente (que sí me entiende y me “perdona”, no vayas tan al pie de la letra, leches) y un tipo de vida (¡qué bonita metáfora la de la sangre!) que voy a echar de menos, pero he sentido una llamada para evolucionar que me ha convencido en un momento perfecto y voy a pelear por darle respuesta.

Y, por supuesto, llevo tatuado a fuego un “Failure is not an option”. Porque con mi factor de curación no me asustan las cicatrices que me puedan quedar y esta vez (jodidos guionistas, aquí han afinao) no volveré a fallar. He puesto toda mi fuerza y voluntad en esto:

Voy a aprobar esta oposición.

Feliz Navidad

2007-12-25T08:50:00.000+01:00

Aunque creo que ni te oiría ni te prestaría atención, estoy seguro de que si ahora le preguntases te diría que no le importa nada que no sea ese niño que tiene entre sus castigadas manos de carpintero.

Ahora no le preocupa que no haya dónde pasar la noche en un pueblecito lejos de casa, sin reserva de alojamiento ni albergues municipales, al que han tenido que venir por culpa de la jodía burocracia. Ya no se sobresalta con cada ruido extraño ahí fuera, porque se le ha olvidado el miedo que tenía a asaltantes y ladrones. Ni le asusta ya la posibilidad de un mal parto ni de que a su mujer le pase algo malo por viajar con el embarazo tan avanzado.

Tampoco le inquieta ahora ni el viaje de vuelta a casa ni el futuro, aunque su país esté pasando por malos momentos y sólo le pueda ofrecer a su hijo el trabajo de una carpintería, la cultura que él recibió de sus padres y una familia unida.

Ahora mismo sólo tiene ojos y atención para su hijo, que llora fuerte con los ojitos cerrados y los puños apretaditos, como anunciándo a todo el mundo que ha llegado por fín. Su piel suave le hace olvidar el áspero de la lija y las astillas que saltan de los tablones. Se parece a su madre. Ójala sea como su madre es con todo el mundo.

En su mente de orgulloso padre, entre el asombro y la sorpresa, sólo hay sitio para pensar que, gracias a Dios, él es la persona más afortunada de la Tierra, que su mujer es la persona más hermosa que existe y que su hijo, este niño fragil que llora con fuerza ahora, ha nacido para hacer del mundo un lugar mejor.

(¡Feliz Navidá a tí que me lees! El año nuevo te lo felicitaré cuando llegue, que te tengo que contar mi "vida nueva" ¿vale? Abrazo...)

Ganándose el crédito

2007-12-17T22:23:00.000+01:00

Entre las actividades rutinarias de mi aburrida vida reciente, confieso que una de las tareas más entretenidas es el planchado de ropa.

Sí, sé que suena un poco paradójico, pero piensa que es uno de las escasos ratos en los que puedo ver una película en la tele sin que el gusanito del "chaval, estás perdiendo un tiempo que necesitas" esté ahí, royendo en la cabeza como un ruido de fondo.

El sábado, cosas de la vida, tuve que entrar en faena con la ropa, y aproveché para poner en el video "Hairspray". Un musical. Del 2007. Entre camisa y camisa. "...no sé yo si esta peli...".

Reconozco que me encantó. Optimista, positiva, viva, sorprendente. Michelle Pfeiffer sigue estando buena, hay que ver el vozarrón que tiene la muchachita y yo de mayor quiero rodar en un tatami igual que estos bailan. Y a mi madre le va a encantar cuando se la lleve, seguro. Y, para una vez que me doy un lujo, estoy encantado de no haber dado con una de las infinitas pelis malas que se hacen últimamente.

Pero si el rato de plancha del otro día merece un post en este humilde no-diario es por únicamente por Travolta. Por John Travolta.

Para mí, John Travolta no existía antes de Pulp Fiction. Vincent Vega fue su "Año Cero". Para mí, el matón colocado de jaco del traje negro y la 9 mm. cromada borró todo lo que había hecho antes de 1994, con sus toneladas de gomina, trajes horteras, motores trucados y bebés doblados por Moncho Borrajo. Tabula rasa. El personaje de Tarantino fue su debut para mi, entrando por la puerta grande entre inyecciones de adrenalina, patatas fritas con mayonesa y silencios incómodos.

Desde ahí, la decadencia inevitable, y eso que no he visto más que una pequeña parte de sus trabajos posteriores. De militar traidor y maloso en Broken Arrow (esa del B2 que no parecía dirigida por un John Woo en teoría "hongkongniano" aún), o de profesor X raro en Phenomenon, no me convencía en ninguna. Repuntó bastante en Face/Off (Cara a cara se llamó por aquí, viva la traducción libre), aunque el mérito creo que es de una película que me encantó durante un impresionable estancia estudiantil en la cuna del Imperio Británico. Y, a partir de ahí, la debacle, qué puedo decir que no se sepa... o que sí se sepa...

A estas alturas de la historia, hubiera jurado sobre lo que fuese que, para mí, nunca se iba a recuperar de dos lacras sangrantes en su carrera:

-El delirio proselitista de "Campo de Batalla: La Tierra", propaganda cienciológica con zagales ahítos de clembuterol, hierba jamaicana y crecepelos del güeno peleándose por un quítame allá ese mesías (no me consta más que por las imágenes, que no la he visto y bien puede ser una obra maestra, ojo)

"¡Que nadie se ría de los pelitos de mi nariz (Bobobo's style)! ¡Que tengo una tubería doblá y sé como usarla!"

-De malo malosísímo en la película que iba a rehabilitar como personaje antiheróico a El Castigador como habían hecho con la Patrulla X o Spiderman (promesas, promesas...). The Puniser. Si escalofríos me dan al recordar en su conjunto el pastiche (decepción infinita, otra vez), cuando me doy cuenta del papel patético que Johnny representaba juro que se me hiela la sangre. Además, que antes de que me maten tan ridículamente según un guión absurdo, yo me pego un tiro como actor. ¡Qué duro tiene que ser necesitar pasta, joder!

"Castle, Frank, tío, mátame antes de que empiecen los créditos,
que en esta no estoy ni medio bien, por la gloria de tu mother..."

Y cuando yo lo creía merecidamente alimento para cocodrilos, va el Travolta, suscohoneahí, y hace esto:

Que una supuesta estrella consagrada, que ha pasado momentos de mucha gloria y prestigio y otras tantas malas rachas, se mete en un papel como este, aquí el menda se quita el sombrero. No es sólo que sea una mujer, es que supongo que se tenía que enfundar cada día un traje para simular pesar 60 kilos más, soportar horas de maquillaje y cambiar en el registro de voz. Es que el tío canta. Es que el tío baila. Y, para mí, hace creíble a un personaje con un serio sobrepeso, que vive sin expectativas, con un montón complejos consolidados durante mucho tiempo, que arrastrada por una hija "revolucionaria" se deja arrastrar, va superando miedos y vergüenzas, lucha por su hija y su marido pese a dar todas las batallas por perdidas. Y acabar triunfante frente a la mala, frente a la guapa, frente a la delgada, frente a unos principios sociales supuestamente inamovibles y, sobre todo y ante todo, frente a sí misma.

Sé que es una película, ni estoy ciego ni soy tonto. Sé que es un guión con complejo de Disney creado para apuntalar una utopía de superación y buenrrollismo que siempre acaba bien en el mundo perfecto que dicen que es Usalandia. Pero creo que es pura épica. Un tipo distinto de épica, pero épica al fin y al cabo, de esa que me encanta. Supongo que por eso me ha gustado tanto una película musical que no es de Tim Burton...

Por otra parte, John Travolta se resarce totalmente con este papel de pecados pasados. Ha pagado su crimen contra la sociedad con creces. Además, haciendo este papel, para mí el muchacho se ha ganado el crédito suficiente para hacer dos o tres bodrios a partir de ahora sin que lo exponga en la plaza pública y le de la ración de latigazos que ha merecido en otro tiempo. Así que a ver si lo administra con cabeza, que no la tiene chica, no...

(Aaaaay, cómo se nota que te echaba de menos. Vaya rollo te he soltao. Pero me perdonas porque tú también me has extrañao, ¿verdad?...)

Antología de vueltas...

2007-12-16T22:21:00.000+01:00

"Y volver, volver, vol-veeeeeer...

...a tus brazos oootra veeeeez..."

Jeeeeeejejejejeje... hola...

A estas alturas y en caso de que me diera por hacer un recuento, seguro que en el Factor hay ya más entradas de "uy, perdón que he estado mucho tiempo perdío sin escribir" que de cualquier otra categoría o temática. Aunque keep cool, que no viene otra paranoia en espiral.

Pero bueno, como no quiero que te preocupes ni quiero que salgan telarañas virtuales por aquí, pos entro, escribo una tontería, pego dos imágenes contextuales y consigo que baje un poco el dibujo del abuelito Simpson, que ya se me está haciendo un poco pesado de ver.

Te resumo un poco mi circunstancia pasada y prevista, sobre todo en lo que a esta ventanica al mundo respecta:
Desde que volví de Portugal, y parece que haga una vida ya, he estado dedicado a trabajar en "el proyectaco", de esos que llegan a la vida laboral de todo el mundo en uno u otro momento, y que tiene que estar visto para sentencia el día 28 de diciembre, que es como decir pasado mañana... Como demuestra activamente la ley universal de Murphy, todo lo que me ha podido salir mal en este tiempo, ha ido fatal: Infección gastrica, archivos corruptos, bloqueos de escritor, autocorrección de chapuzas... Un infierno, tal y como estaba previsto.

Por eso, en esos raros ratos que podía haber dedicado a este humilde blog de andanzas lo último que quería hacer era darle a las teclas, cosas de la vida. Historias han surgido, claro, pero van todas al montón de las entradas-boceto para mejor ocasión.

En esta semana hay que darle la puntilla a ese trabajo, que tengo que ir cerrando muchas cosas en muy poco tiempo. Ya no tengo el lujo de contar con margen para no hacer las cosas bien a la primera. Pero no me preocupa, porque me siento centrado y con confianza de sobra.

Pero eso implica que voy a volver a las andadas, es decir, vuelvo a la cueva de la hibernación blogeril, por lo menos por el momento. Pero como sé que me conoces, sé que no me lo tendrás muy en cuenta.

Porque, como el Schwarzie en sus buenos tiempos robóticos..."Volveré"

"Nene, mira que te tengo dicho que no te raques los granos, que son cosas de la edad...
¡¡Y no me mires asín, que soy tu madre!!"

Post-Post-Portugal

2007-11-26T22:14:00.000+01:00

Los cuerpos ya no son lo que eran. Porque, vamos a ver, ¿tanto puede cansar levantarse un viernes a las 7, estar hasta las 6 y pico de conferencia en conferencias traducidas al inglés en su mayoría (huyendo como de la peste de los traductores a español, malos como un dolor de muelas...), ducha y paseo hasta el centro de Évora (cuesta arriba, claro), cena oficial con todos los peces gordos, con café, copa y aguardiente, copas y bailes hasta las 6'30 de la mañana (y porque alguien se cargó los bafles, bendito sea, que si no no salimos de allí), desayuno a las 9'15 y unas 9 horas de viaje conduciendo una furgoneta llena de gente dormitante?

Pues yo llegué hecho polvo, como si fuera un ancianete...

"¡¡¡Sacrifiquémoslo a nuestro Diooooooos...!!!"

Aparte del cansancio, me ha encantado la experiencia por muchos motivos, algunos un poco filosóficos, aunque no voy a dar detalles de estos por ahora. Baste decir que ha habido comida, bebida, risas y compañerismo a granel. Y no son bienes tan abundantes en una vida cotidiana como para despreciarlos, ¿no crees?

Y, como no hay viaje sin pérdida, también vuelvo de tierras lusas con la pantalla del móvil partida por la mitad. Ole. Una cámara en Italia, unas gafas de sol en Francia, un móvil en Portugal. Miedo me da ir de visita a London para ver a Cinci y a Marnie...

Ya estoy de vuelta. Ahora toca recuperar el tiempo invertido y trabajar extra para mantener plazos... Pero tengo la fuerza de mil bacalaos corriendo por las venas...

Falando portugues

2007-11-20T23:36:00.000+01:00

Pues eso. Que estoy en Portugal (léase /purtugaal/) hasta el sábado.

Crónica y peripecias, en cómodas monodosis a la vuelta.

Sí, sé que me vas a echar de menos, pero sobrevivirás.

Recuérdame que, cuando nos volvamos a encontrar, te cuente mi desventaja evolutiva provisional y adquirida ayer por culpa de una técnica de aikido que no parece serlo.

Hasta pronto...

¡Abran paso a la reina!

2007-11-19T17:22:00.000+01:00

Sinceramente, no esperaba yo tan rápido ascenso al trono después de los avatares ocurridos la semana pasada. De hecho, estaba listo para un largo periodo de vacío en el mueble de enfrente del sofá y, siguiendo el consejo del Tete en aquellos comentarios, hasta había encontrado algún libro en la estantería que tengo llena por ahí para entretener los ratos libres de trabajo y estudio (pocos y cobardes en verdad).

Pues esta mañana, mientras aún me relamía de mi segundo desayuno, me ha llamado el técnico salvaje con vocecilla confundida y temerosa:

-"Verá, es que parece ser que no quedaban televisiones como la suya en la casa central y han enviado otra..."

-"...(shock) ¿Cómo dice? ¿Cómo que han enviado otra? ¿Otro modelo? ¡Me gustaba mucho mi tele!..."

-"Si, supongo, pero se conoce que no les quedaba y... Por eso le llamo, para saber si está conforme con el cambio... Le han mandao una de 32 pulgadas pero TFT..."

-"...(shock)...Eeeemmm...(re-shock)...¿Cómo ha dicho? ¿Una TFT?..."

-"Sí, eso me temo. LCD. Sin repuestos ni stock, Philips ha mandado una un poco superior, pero no es de tubo, es de estas finitas... Y queríamos saber si está usted conforme..."

-"Estoy a diez minutos de allí. Llegaré en dos..."

Es una tele estupenda. Se llama Philips 32PFL7762D/12. Delgada, oscura, brillante, también panorámica de 32 pulgadas, HD-Ready, con más entradas que la otra... Y, sobre todo, gratis.

Morena, ¿qué vas a hacer el resto de tu vida?...

Ya reina desde su trono negro, observándolo todo con atención y mostrando, cuando se lo pida, una ventana a mundos y realidades alternativas a esta.

Aunque me temo que voy a seguir sin utilizarla todo lo que me gustaría, la XBOX y el DVD están ya contentos y recelosos a un tiempo, con los celos infantiles hacia la hermanita recién nacida que viene a casa desde la maternidad.

P.D.: Quiero dejar constancia escrita: Philips se ha portado. Han fidelizado a un cliente.

¿Por qué...?-Filosofía de peluche (6)

2007-11-18T21:44:00.000+01:00

Filosofía en grande, pinchando en la imagen

Primero, el despertador dinamita el silencio y el olvido.

Justo al apagarlo, viene la pregunta con ruido de percutor, ametrallando la duermevela: "¿Por que...?"

¿Por qué tengo que ir al trabajo? ¿Por qué no puedo quedarme en la cama? ¿Por qué tienen que ser las cosas así? ¿Por qué no pueden ser distintas?...

Pero las manos amorosas de mamá responsabilidad me empujan fuera de las sábanas, al frío exterior, confirmando socarrona que, cosas de la vida, el misterio del mundo no se resuelve perreando a oscuras.

Como Garfield, odio los lunes... (y los martes, los miércoles, los jueves...)

Odio, odio mucho el aire frío del dormitorio al levantarme...

Y, sobre todo, odio, odio, odio las fechas de entrega cercanas y acercándose...

La tele ha muerto...

2007-11-15T23:04:00.000+01:00

...¡viva la tele!...

Me estoy refiriendo a la mía, claro, a mi "aparato de televisión", que no me pienso meter en ese campo de minas de vaya-una-mierda-de-programación-la-gente-ve-cualquier-basura porque ni soy suicida, ni veo suficiente televisión standard, ni mi criterio es sólido: yo también me trago mucha porquería cuando tercia y, por contra, me he perdido obras maestras que estaban poniendo en uno u otro momento en esta o en aquella cadena.

El caso es que mi tele nueva (no tenía ni un año, no somos nadie) está muerta. Y no puede resucitar como la tía May porque no hay repuestos para el tubo de imagen. Sigh.

Era una tele estupenda. Se llama Philips 32PW9551 Robusta (50 kg pesaba, la zagala), sólida, panorámica de 32 pulgadas, preparada para la HD (alta definición hasta 1080i, no full HD...), de diseño sencillo y eficaz, con más entradas disponibles que cables tengo yo para enchufarle... Y, encima, barata.

Ahí está, qué guapa, con su mandico y tó... Snif.

Era la reina del salón. Desde su oscuro trono con ruedas centraba toda la atención e impartía doctrina audiovisual. Siempre limpia de polvo, y tratada con mimo desde que entró en la casa. Por eso, cuando el salvaje del técnico que vino a curarla le endiñó dos guantazos en toda la pantalla con fuerza suficiente como para tumbar a un caballo mediano de la torta, reconozco que casi me desmayo... Y, en estado de shock, asistí a los intentos de desimantarla con un plato pizzero electromagnético (si lo hubieras visto, con interruptor y tó, friki friki...) y al temido veredicto: "Pues me temo que va a ser del tubo de imagen, me la tengo que llevar al taller". Disimulé el temblor de piernas como pude, porque llevársela implicaba dos cosas: a saber cuándo volvería a verla y (horror) había que bajarla a pulso por las escaleras...

Dos días después se confirmó que no había tubos de repuesto de estos ni en Holanda. Shit!...

Y hoy me han confirmado que han autorizado el cambio desde la central de Philips. Hell Yeah!...

Aunque me han dicho aquello de "bueno, ya la mandarán, nosotros te avisamos". Re-shit!...

Por eso he reciclado la exclamación espontánea de un pueblo patriota y esperanzado en el futuro: "La Reina ha muerto. Viva la reina." (¡VIVA!).

Y conste que no lo digo por mí, que no veo la tele. Es que la princesa XBOX la echa mucho de menos y el príncipe DVD hace tiempo que no se relaciona con nadie...

Épica en verde

2007-11-13T22:11:00.000+01:00

Hay veces que te encuentras con obras que te cautivan. Como esta...

Me la encontré en nomepuedocreerquelohayaninventado un día (ya lejano) e inmediatamente guardé la dirección, porque tenía que enseñártelo, porque es una obra de arte sobre otra obra de arte, dentro de los tipos de arte que yo suelo gastar.

(Inciso: ...y aquí hay mucha tela que cortar si no estás de acuerdo con la naturaleza artística de cine y cómic, o de esta película y este cómic. ¿Dejamos el debate para otra ocasión? Graciaaaaas...)

300. No te la voy a contar a estas alturas. Sólo te recuerdo que unos "reyes magos" me trajeron la primera edición que salió en España tachándole el abusivo precio que le puso Norma y que he visto la película (mucho mejor adaptada para mi gusto que Sin City) más de una vez (ejem... más de 3 veces) y en más de un idioma. Y es que me encanta la épica. Estoy adiestrado desde pequeño para identificarme con los héroes que luchan y mueren por sus principios. Y la épica me hace vibrar cuando la contemplo, la leo, la escucho o la practico a pequeña escala. Ya hablaremos de ella otro día.

Hoy la épica es verde. Y, aunque soy una manzana condenada, hoy no morirá ningún espartano.

(Nota: No sé si la entiendo bien porque he visto los trailers y la peli demasiadas veces para saber lo que se dice y quién lo dice, o que tengo mejor nivel del que yo mismo creo... No sé cómo andarás tú con la lengua de Shakespeare, así que, si quieres y lo pides por ahí abajo en los comentarios, te busco la traducción y la copio en algún lado. Pero NO TE LO PIERDAS. Consejo de AKA.)

¡¡Ouch!!

2007-11-13T20:35:00.000+01:00

Me pasó ayer (y ya te lo avancé ayer mismo). Ay.

Me pasó cuando caía hacia adelante con el brazo retorcido con un sankyo. Y me afectó tanto que me tuve que ir inmediatamente al vestuario para tratar de arreglarlo.

Aquí dejo el estremecedor documento:
Este es el pantalón de mi gi (o keikogi o kimono, más comúnmente).

Blanco. Arrugao. De algodón. Lo normal, vamos.

Lleva en las fibras muchas caídas, muchos pasos dados de rodillas, muchos baños en lejía.

Pero ayer (triste día el de ayer), pasó lo que tenía que pasar: "¡¡¡Raaaaaasssss!!!"

Vista trasera. ¡¡Ouch!!

Todavía me tiemblan las manos, se nota hasta al hacerle la foto.

Vista trasera. Zoom in. ¡¡OUCH!!

Ha sido un buen compañero de fatigas (literalmente). Espero que le vaya bien en su nueva vida como trapo de limpieza reciclado.

Por cierto, un comentario de otra cosa: practicando aikido con pantalón de chandal y camiseta se pierde gran parte de la prestancia, majestuosidad y autoridad que se emana cuando se practica con el pijamita blanco. Y, además, se escurre uno una barbaridad en la lona...

Ahora sí que sí.

2007-11-12T23:36:00.000+01:00

A ver, canta conmigo:

"Ya llegó el otoño,
los fríos y los madroños,
los osos junto al hogar...
Venid a cantarlo.
Venid a disfrutarlo.
El otoño ya llegó..."

Y es que hoy sí que sí. Hoy he notado que ya no hace calorcico por la tarde. El otoño, que aquí es resabiado y traidor como un conspirador medieval, ha hecho presa de mis pobrecitos pies y me he tirado toda la tarde con el frío en los huesos, incluso a la vera de un radiador que es más grande que muchos ciclomotores. Que también manda webs que esto pase más cerca del inicio del invierno que del final del verano, pero qué le vamos a hacer, este año viene benévolo.

A ver. ¿Quién ha estao jugando con los botes de pintura en la sierra?

Y por qué el parte meteorológico, preguntarás... Pues por tres motivos:
-Quería escribir una entrada cortita, sintética, del tipo "lee y olvida".
-Me apetecía un montón cantar la bella tonada a pleno pulmón, después de dedicártela (especialmente a tí, Cinci).
-Llevo toooooooda la tarde helado y de mala leche, sin conseguir entrar en calor y notando cómo los viruses entraban en mi cuerpo por la planta de mis pinreletes criogenizados. Y si yo sufro, me tengo que quejar, sobre todo sabiendo que estás tú por ahí para aguantar mis quejas.

Empieza lo bueno en CiudadCueva. Los gorros de lana están en perfecto estado de revista y la leña está seca y lista. Que venga el invierno, que aquí lo espero...

P.D.: Mañana os traeré un documento exclusivo sobre el accidente que he tenido hoy en el tatami, porque ha sido estremecedor. Ahora estoy demasiado afectado como para pensarlo siquiera. Ay.

Elogio de Gollum

2007-11-11T22:31:00.000+01:00

Hay pocos bichos que me produzcan tanto sentimiento de atracción-repulsión como las arañas. Juraría que es algo instintivo e innato para mi especie de homo-sapiens. Algo natural si nos paramos a pensar que el humano estándar tiene la mitad de extremidades, una octava parte de ojos funcionales, muchos menos pelos sensitivos en el cuerpo, no produce veneno (aunque alguna lengua venenosa haya que esquivar de vez en cuando) y, sobre todo, no acostumbra a colgarse de ningún tejido orgánico autosegregado. Puagh.

¿Muslo, pechuga, abdomen o cabeza? Re-Puagh.

Las arañas reales son visualmente horrendas, muy rápidas en su tela, inmisericordes con sus presas, e insaciables hasta el punto de convertir en carcasas totalmente desecadas a los pobres bichejos que caen en sus trampas mortales. Y encima hay algunas que son muy venenosas. Y también las hay que son gordas como centollos. Y... mejor lo dejo ya, porque me está picando todo el cuerpo como si me lo estuvieran recorriendo de arriba a abajo un par de artrópodos de estos con ocho patas.

Tanto es así, que es mi mente racional la que se las tiene que ver con ellas normalmente, esa parte de la mente que es capaz de analizar la diferencia de fuerza, tamaño, inteligencia y capacidad tecnológica que hay entre yo y la araña que se cruza en mi camino. Porque mi mente irracional está perdida desde niño: miedo que viene de una experiencia real magnificada por el cine en una mente impresionable... Y es que tengo que reconocer que yo he sacrificado hormigas negras cazadas y vivas arrojándolas a la tela que tapizaba la entrada de agujeros en piedra que eran guarida de ese bicho asqueroso pero sorprendente. Recuerdo esperar que el movimiento de la pobre victima alertase a la dueña asesina y el estremecimiento sobresaltado cuando ésta sacaba medio cuerpo y cuatro patas para recoger la ofrenda. Asco, sorpresa y un escalofrío de miedito por la espina dorsal que nunca fui capaz de admitir en público. Por eso, se me quedó grabada aquella escena (creo que final) de la primera película en video que se vió en mi casa (que puede ser esta, pero juro que no soy capaz de acordarme de título ni argumento). En ella, un remedo de Conan mandobleaba rítmicamente la entrada de una cueva de la que salían unas patas gigantes, negras y peludas que amenazaban con la condenación. Él, (y yo, porque llevaba una hora y pico sintiéndome francamente identificado con un bárbaro cuadrao, rubio y con espadón), era la hormiguita a merced de una fuerza negra de la naturaleza. Ya tienes las pesadillas fabricadas y el trauma infantil a punto. Sigh.

Pero, sinceramente, hay bichos que me sacan más de quicio. Odio, odio, odio a las moscas de todos los tamaños y colores, sobre todo en este tiempo que ni frío ni calor, ni pa tí ni pa mi. Porque se ponen muuuuucho más pesadas que en pleno verano, atontadas y sobonas como si estuvieran con dos copas de más. Resulta que, al menos aquí, aún no ha venido el frío que destierra definitivamente a estas criaturas, pero ya hace suficiente para empujarlas a refugiarse en casas y oficinas. Y la paciencia no basta para bregar con ellas.

Concursos de cacerías "mosquiles" en familia. Guerra química al estilo ZZ-Paff. Tacos de folios enrrollados a modo de matamoscas. Palmadas al aire. Cualquier método es válido para acabar con la plaga cansina. Por eso, yo quiero entonar un elogio a Gollum.

"No me mires asín, leches, que te voy a echar un piropo..."

Y conste que es irónico, porque por esto que hoy alabo le volví a coger manía al personaje la primera vez que leí el libro. Porque resulta que decide que, ya que no puede con dos hobbits fuertes, bien alimentados y armados con un montón de cuerdas élficas que queman como tizones, le dejará el trabajo sucio a Ella. A Ella-la-Araña. Shelob para los foráneos. Sólo bastará llevar a este par hasta su guarida y Ella hará el resto, "porque siempre tiene hambre, ssssssiiiii mi tessssoooooro, y está harta de apestosa carne de orko..."

¿Cómo no reconocer su genio si en realidad funciona?... Logras tu objetivo sin mancharte las manos, permitiendo que ellas se alimenten a discrección. Así que en mi casa hace tiempo que no se cazan arañas, porque me he dado cuenta que tienen reducida la población de moscas y aún no he visto ninguna cucaracha. El mérito no sé si será de ellas o del destino, pero estarás conmigo en que Mr. Smeagol era un visionario del control integrado de plagas. Estoy hasta por proponerlo para el Premio Nobel de algo el año que viene (si se lo han dao al caradura de Gore, se lo conceden seguro...)

"La cena va a tardar... piiiiitas, pitas, pitas, pitas..."

Sólo me queda confiar en que, a partir de ahora, las moscas no traigan a Dardo en la cintura ni un frasquito de luz de la estrella de Earendil en el morral...

El público del "factor" (1/2)

2007-11-05T22:03:00.000+01:00

PREÁMBULO ACLARATORIO: Esto es un...

¡Anda, eh!... No dirás que no te aviso...

Ha pasado algo más de una semana desde que escribí la entrada que tienes ahí abajo.

Con todo lo que conlleva una semana jodida, era previsible que ocurriese lo que ha ocurrido: nada nuevo en el "factordecuración". Ha sido de esas en las que la presión del trabajo urgente no me ha dejado ni ir a rodar por los suelos a gusto (sí, aikido, el arte de hacerse uno con el suelo... una y otra y otra vez...), en las que se dedican los días de fiesta a limpiar la casa y rescatar la costumbre de estudio, en las que el tiempo rompe la barrera del sonido (quod erat demostrandum) y en las que el blog sobrevive sólo en la mente a base de latas de conserva y bocetos de textos posibles que casi nunca llegan a nada...

Pero hoy, cuando hace un rato por fin me he podido derrumbar en el sofá, satisfecho y agotado por una actividad física que me iba haciendo falta, he sentido el cosquilleo en las yemas de los dedos que precede al "voy a escribirle algo".

El primer impulso lógico ha sido tirar de alguno de los borradores que se intercalan en mi lista de edición de entradas, textos incompletos que empecé algún día que no estaba todo lo motivado/inspirado/lúcido que era necesario para dar forma a esas ideas. Pero, como tantas otras veces, no me he visto capaz de retomar el hilo de ninguno... Quizá sean para siempre borradores, condenados a no ser terminados nunca porque cometí el error de la inconstancia o sufrí el bloqueo del callejón (mental) sin salida. O quizá los acabe mañana, quién sabe...

El segundo impulso ha sido coger una de esos bocetos de idea que mencionaba antes, pero están tan vaporosos que me ha dado pereza. Todavía tienen que madurar. Mucho, además...

Así que he pensado en qué te gustaría leer. Y me he dado cuenta de que realmente no sé quién eres "tú".

El tiempo verbal de mis textos fue una decisión de estilo que tomé allá por el inicio de los tiempos. En vez de narrar en tercera persona, pensé que me sería más fácil hablar con un "tú" hipotético que con un "vosotros" o un "ustedes". Y así tomó forma un "tú" que incluye a todo aquel y aquella que tenga a bien leerme...

¿Pero quién eres tú? ¿A quién le estoy dando la tabarra? ¿Conozco a mi público?

Creo que saber esto es importante. Al fin y al cabo, y parafraseando aproximadamente las nociones de marketing que he tenido el placer (y/o el sueño) de recibir, hay que "centrar los esfuerzos en tu público objetivo" porque no se puede trabajar para gustarle a todo el mundo.

¿A quién quiero gustar cuando "te" escribo?
¡¡¡¡Taaaa-chaaaaaannnn!!!!

...próximamente en sus navegadores...

El tiempo vuela-Filosofía de peluche (5)

2007-10-28T12:42:00.000+01:00

Para ver la tira como una tiraca, pulsa sobre ella.

No sé si es cosa de la concentración del momento concreto o porque el tiempo no dura lo que debiera durar en realidad, pero el hecho es que hay muchas ocasiones en las que le da por correr mucho y pasar rápido.

Las causas son prácticamente infinitas. Tantas que te hacen dudar si esa es su velocidad real (a toda leche) en vez de la de los días normales y las situaciones insulsas (llamémosla "velocidad estandar"). Al final, asumiré que sí que hay una velocidad estándar y otra "fast-forward" por contrarrestar un poco el ritmo del tiempo durante esas raras ocasiones en las que parece que se detiene para fluir viscosa y lentamente justo cuando menos lo puedes disfrutar (como en un atasco o en el sillón de un dentista), que parece que lo haga nada más que por fastidiarte.

Porque por mucho que lo midamos perfectamente, todo el mundo a la vez y con precisión matemática, no hay nada más relativo que el jodío tiempo, ese que nadie tiene y que es excusa universal para no hacer cosas. Al final, creo que lo utilizamos sólo como elemento de "oposición patalética": pasa rápido cuando queremos que pase lento y al revés... Inconformistas y quejicas que somos, ¿no?

De todas formas, te he puesto la tira de hoy porque cuadra perfectamente con mi situación actual, a nivel micro (se me ha pasado la mañana y apenas me ha cundido lo que he estado haciendo), a nivel medio (mi tiempo de trabajo disponible se precipita en picado contra la dura realidad de una fecha de entrega) y a nivel macro (¿cuándo un cambio radical de forma de vida no hace que el tiempo se escape de las manos como la arena?)...

Y es que estoy tan ocupado y centrado en mis urgencias que mi tiempo vuela. Y que espero de verdad que no pase nada importante alrededor, porque como me descuide me lo puedo perder sin quererlo.

Cuento contigo para que me avises si viene la profe y para que luego, si me hace falta, me pases los apuntes...

Espiral

2007-10-27T08:08:00.000+01:00

Es complicado romper una espiral de dejadez. Lo he vuelto a comprobar empíricamente después de demasiado tiempo sin escribir por aquí.

La prueba de fuego para la ocasión: explicar con palabras la metáfora que se me ha ocurrido para la ocasión...

Consiste en un ejemplo semi-gráfico. Imagínate un dispositivo que crease un camino de setos y gravilla que va creciendo por delante tuyo conforme lo vas recorriendo, una máquina de fabricar agradables paseos por el parque. Se empieza a caminar desde el centro y, al mismo ritmo que avanzas, va tomando la forma de una espiral que conserva todo el camino que has recorrido. Un invento perfecto para disfrutar de una charla tranquila en plena naturaleza. Para apagar el dispositivo, sólo tienes que atravesar el seto exterior: romper la espiral para volver a tu camino normal...

En las metáforas también hay especulación inmobiliaria donde debiera haber setos. ¡Qué país!...

Como las espirales tienen la forma que tienen, cuando empiezas a recorrerla la curvatura es grande y el camino es estrecho. Es muy fácil salirte de ella, porque estás cerca del seto exterior. Sólo haría falta dar un pequeño paso hacia el lado y ya. Pero apenas has empezado a pasear y sigues avanzando.

Poco a poco, con cada giro, el camino se ensancha. Y resulta que, cuando te empiezas a cansar de andar, el seto exterior está más bien lejos. Es más fácil sentarte a descansar un rato que darte la caminata necesaria para romper la espiral. Así que no la rompes, sin pensar que la próxima vez que quieras salir de la situación el seto estará más lejos y tú más cansado...

ADVERTENCIA: No la mires mucho tiempo seguido. No mata, pero marea...

Creo que la dejadez funciona más o menos igual. Rompes tu rutina porque te apetece desconectar un tiempecito, y se va creando a tu alrededor una rutina distinta, más sencilla de vivir pero un poco más vacía. Pero sin darte cuenta te acostumbras a ella y resulta complicado darte el trabajo de saltar el seto para volver a la rutina anterior. Más complicado cuanto más tiempo pasa. Así se abandonan blogs. Así se pierden buenas costumbres. Yo he perdido a muchos amigos así...

Abandono no more. Ahora mismo estoy corriendo directamente hacia un seto exterior que se ha alejado demasiado, pienso atravesarlo de un salto.

Considera esta espiral de conformismo, abandono y dejadez rota.

AKA ha vuelto.

Cinco minutos

2007-10-07T20:38:00.000+01:00

"...cinco minutitos más, por favor, déjame dormir cinco minutitos más..."

O, dicho de otra forma, ya mismo vuelvo a escribirte. Necesito un poco de tiempo más, para ordenarme, recuperarme y volver con algo especial (en el fondo, en la forma o en las referencias) que leer.

Porque con este factor nunca he pretendido ser un genio de las letras, ni tener legiones de fans enfervorecidas, ni impartir doctrina, ni desahogar una fértil vida interior, ni llamar la atención, ni tratar de conquistar el mundo... Y no creo que cambie el objetivo, por lo menos por ahora, jejeje...

Pero, a pesar de esa humildad de miras, voy a intentar no publicar entradas que me dejen indiferente a mi mismo. Es la única forma que se me ocurre de ofrecerte algo que te merezca la pena leer.

Aunque me temo que con este engendro de texto de hoy estoy muy por debajo del listón, ¿no?

Deja de buscarla

2007-09-24T22:10:00.000+01:00

...Sshhhh... Tranqui, no te preocupes que está todo controlado, ya puedes dejar de buscarla, no hace falta que la llames a voces. No hagas ruido revolviendo cielo y tierra para encontrarla... Está aquí conmigo, ssshhhh...

¡¡¡Vete a dormir a la cama, que si te quedas en el sofá te vas a levantar mañana como una alcayata!!!...

No está muerta, ni enfadada, ni herida, ni aburrida. Sólo está muy cansada y se ha quedado dormida.

Lo que le ha ocurrido es que ha estado abducida en un huracán de actividad laboral, muy ocupada a lo largo de toda la semana pasada. Retomando temas pendientes. Vinculando conceptos que tenía un poco oxidados. Demostrando, una vez más, lo buena que es en su trabajo cuando está motivada y le dan cancha para lucirse. Ahora, después del largo zafarrancho, está disfrutando el feliz sueño que nace de la tranquilidad del deber cumplido y del orgullo de lo bien hecho.

Mi creatividad está descansando merecidamente, reúne fuerzas para volver contigo.

...quieras o no... jejejeje...

Examen de arte

2007-09-15T08:07:00.000+01:00

Felicítame.

Ya soy un aikidoka de 4º kyu.

Y sigo trabajando para llegar pronto a 3º.

Por tu apoyo, antes y ahora: domo arigato.

Mis cien balas: Silencio (3)

2007-09-13T21:50:00.001+01:00

Jejejejejejejeje...

Me he comprado un silenciador. Y ya lo he estrenado...

Negro mate, ligero y con "agujeros de velocidad".
Y por la mañana te puedes beber el colacao como si fuera una pajita...

Ha merecido la pena. Aunque reconozco que ha sido una locura.

El viaje de cinco horas de ida y otras cinco de vuelta ha sido una paliza considerable.
La soledad de la carretera, conduciendo de noche, ha sido una prueba para mi mermada cordura.
La entrada en la reventa ha sido prohibitivamente cara y dificilísima de encontrar.
Soportar con la cazadora puesta toda la primera parte, mientras saltaba y gritaba, ha sido como llevar una sauna portátil adosada y funcionando.
Pasarme más de 6 minutos lavándome las manos en el baño del Palacio de los Deportes hasta quedarme solo, ha sido una prueba de templanza digna de un inspector de soldaduras en una instalación nuclear.
Comprobar lentamente el engrase de la corredera, el cargador lleno, el deslizar del seguro y el equilibrado de la pistola mientras escuchaba la alegría histérica que ha sido el tercer cuarto del partido contra Alemania, ha sido una sensación de irrealidad especial...

Pero cuando ha llegado el momento, estaba extrañamente calmado.

¡Cla-chlack!

Sólo tengo que bajar despacio por el pasillo de la tribuna, esperando que la apisonadora de rojo, liderada por ese tío con barba que parece enanito entre torres de músculos, haga lo que mejor sabe hacer: machacar a los pobres rivales que le tocan. Ahí van al contraataque. Es el momento.

¡¡FFFPPPTTT!! (cómo mola el silenciador)

"¡¡¡Ra-ta-ta-ta-ta-ta-ta-ta-taaaaggggghhhhh!!!"... y silencio....

"Me pongo los casquitos vintage para que no me confundan con el balón. ¡Jugón!"

Un disparo a bocajarro en el cuello, con el cañon casi tocando la piel. La sangre, tan discreta, empapa oscureciendo una pajarita de colores chillones. Ya no va a retransmitir a voces ningún partido más, ni del Eurobasket ni de la Liga.

Ni siquiera las montañas humanas que son Iturriaga y Epi, sentados a su lado, se han enterado. Y nadie ha echado de menos escuchar el alarido diciéndo "triiiiiiii-pleeeeeee" de Don Andrés Montes después de un tiro de Rudy Fernández. Es más, juraría que los he visto sonreír de medio lado mientras seguían comentando, aunque es difícil asegurarlo porque ya estaba enfilando la salida entre el rugido de la grada.

Vivirá, por supuesto. Para eso llevo una semana y media estudiando la anatomía del cuello, buscando un ángulo y una trayectoria para hacerle un boquete a la altura de las cuerdas vocales sin arrancárselas y sin tocarle la tráquea, el esternomastoideo, las vértebras, la glándula tiroidea, la carótida o algún ganglio importante. Sólo faringe y laringe. Por eso tenía que ser a bocajarro, para no fallar al tener retrocesos raros. Y, zas, locutor mudo, no muerto. En un año, recuperado. Si es que soy bueno en esto, leches. Aunque reconozco que he tenido que tener una cantidad indecente de suerte hoy, porque si no, cadaver.

Y sí. Sé que ha sido una locura. Pero he logrado una semifinal y una final de Eurobasket sin su narración histriónica y sin Toro XL (o como se llame el mejunje ese que anuncia). Así que sé que ha merecido la pena... ¿a que sí?...

He gastado una de mis cien balas irrastreables. Me quedan 94.

Las reglas del deporte-Filosofía de peluche (4)

2007-09-13T17:14:00.000+01:00

Vaaaale. Si haces click en la imagen, ¡¡crece!!

A lo mejor esta es la razón por la que mi inconsciente evita la mayoría de los deportes de equipo (en firme alianza con mi rodilla izquierda anti-futbolera).

A lo mejor esta es la razón por la que muchos días me despierto con el cansancio de tres meses de instrucción y la sensación apagada que volveré a casa vendado en una camilla.

Aunque, por supuesto, sigo jugando con compañeros de equipo siempre que puedo y sigo sintiéndome orgulloso de mi mismo cuando me comporto como un buen soldado en el frente laboral, sobre todo en ofensivas como la que empezó ayer. Y, al menos, me pagan.

Además, jeje, tengo factor de curación. Ni me asustan las lesiones ni las heridas de metralla.

La bella y graciosa moza...

2007-09-07T19:32:00.000+01:00

Hace ya mucho tiempo que conocí a esta bella y graciosa moza.

No recuerdo bien el momento, pero yo no era más que un chavalito, uno de esos que son más ingenuos y tímidos de lo recomendable para su edad. Un día cualquiera, alguien me habló de ella y sus compañeras de forma casual. Inmediatamente me interesé, porque resultó que yo ya conocía a parte de su familia desde hacía un tiempo (gracias a mi mami) y eran increíbles, así que hice lo posible por conocerla. Cuando llegó el día, y a pesar de que al principio no entendía bien sus risas sin motivo, capturó mi atención desde que escuché su historia completa, incluso a pesar de que estaba oyendo muchas buenas historias aquella tarde. Me encantó su candor, su actitud hacendosa y cumplidora, su forma de cantar alegremente, su velocidad y destreza aferrando a su mascota huida... Y por eso mismo me cayó gordo gordo el tipo de altivo porte que la pretendía...

Llevo con ella mucho tiempo y me ha hecho pasar muy buenos ratos muchas veces. Siempre me hace reír, casi como el primer día incluso a pesar de conocer su historia de memoria. Y sigue siendo tan bella y graciosa como siempre ha sido mientras lava la ropa en el arroyuelo.

Deja que te la presente:

Tiene muchas hermanas y todas merecen la pena. Porque sus padres son genios. Son los únicos artistas por los que he sido capaz de esperar (dos veces dos) unas 6 horas de cola delante de la taquilla de un teatro y son los únicos que estando en un escenario han hecho que mi padre se preocupara por mi porque no era capaz de respirar en medio de un ataque de risa. Son los que transforman en fans irredentos al 90% del público que tiene la suerte de verlos en directo. Un vicio para viciosos profesionales como Xtremo y Lunita. Una cura natural e inteligente a la bajeza de ánimo y la apatía vital.

Por eso siempre que me apetece reírme un ratito y tiro de clásicos, como esta tarde, recurro a ellos.

¡¡Larga vida a Les Luthiers!!

(Por cierto, nota anecdótica. Ahora mismo juraría que quien me la presentó fue el mismísimo Tete en una cinta de cromo de 90 que se oía de pena, grabación de grabación de grabación hasta el infinito. Lo que sí recuerdo claramente es que era la última de la cara A. ¿Es curioso o no es curioso esto de la memoria selectiva?...)

9 samurais

2007-09-05T23:08:00.000+01:00

(Nota previa: Te aviso. Esto es un tochaco de texto, lo sé, pero tiene que ser así. Sé que me lo perdonas porque sé que lo comprendes... Es un homenaje. Pero conste que te he avisado)

Aunque el título "7 SAMURAIS" pueda ser más adecuado por lo canónico (muchos referentes culturales y subculturales) y lo simbólico de la cifra(que abruma), no me queda más remedio que aumentar el cupo para dar cabida a ese grupito de españoles y española que se comportaba casi casi como una familia a un par de miles de kilómetros de casa.

Porque éramos 9 samurais.

"A ver, el gigantón ese, Angie o como sea...

¡¡Apártate un poco que estás tapando al chiquitín de la barba y al calvo, leeeeches!!..."

Nueve guerreros. Nueve samurais:
Ángel, nuestro Kanbei, soldado nato, enorme y jovial, representante directo de Rafa Sensei, protector y conductor de la pequeña masa vociferante que éramos. Suyas eran las historias (todas verídicas y con moraleja... ejem...) que nos hacían atronar con carcajadas la silenciosa noche francesa. Suyas las miradas atentas (y a ratos juraría que orgullosas) a su tropa. Y también la recopilación detallada de las crónicas de los combates librados, para seguir aprendiendo en adelante.

Marco, luchador y poeta, cocinero y explorador, libre y buscavidas. El único veterano en este campo de batalla. El que llegaba el primero al dojo, a las duchas, a las conversaciones, al solecito, a la lectura, a la nevera, a las risas y los bailes. Y muchas veces también se iba el último. Perfeccionando su arte con un espíritu marcial ejemplar, y enseñando cómo usar la inteligencia pícara de un conseguidor nato.

Antonio Zamora, un guerrero hecho con una mezcla uniforme, explosiva y viviente entre pasión por el aikido, experiencia en el tatami, fuerza mental y física bien dirigidas, ilusión por aprender de los grandes y transmitir lo aprendido, y disfrute sincero de una experiencia nueva, completa y motivante para él y para todos los que la vivimos. Daba gusto verlo saborearlo todo, desde las comidas a las caídas. Mi maestro y amigo, allí y en casa.

Paco, un samurai filósofo, concienzudo y paciente en el estudio de las formas y las motivaciones, preocupado por lograr una integración completa con el ambiente(en idioma, formas, actitudes...), pergeñando a ratos perdidos un arte marcial para la paz mediante la vida de Kojo en un cruce de caminos cualquiera. Suministrador de cultura, calma y confidencias a media luz. Y gaditano además...

El "tito" Antonio, que como el Gorobei de la película era el guerrero con más experiencia en la vida del grupo pero que conservaba y transmitía "perfectamente" la actitud ilusionada propia de un niño que está empezando a andar. Siempre preocupado de acompañar a los aún rezagados y siempre aportando sus ganas ejemplares y su ingenio constante para remontar ataques de vértigo en altas pendientes. Dando envidia sana de sueños cumplidos y de energía interior.

Miguel, nuestro niño, arropado por un grupo de personas muy diferentes a él, que crecía a ojos vista en técnica, madurez y actitud con una naturalidad y una sencillez asombrosas, superando inercias y comodidades (con más o menos esfuerzo, eso sí) y sin perder ni la identidad propia ni la inocencia del que todavía tiene la oportunidad de elegir seguir siendo joven. Uke del maestro, para envidia de todos, y enemigo del Manolo. Se le notaba que le encaaaaanta el contacto con el tatami.

Cristina era la única mujer del grupo, gracias a un "flus" inspirado que la empujó a un camino incierto en un país extraño. Valiente por tanto, atenta siempre, suave en las formas pero enérgica en el combate, cerrilmente indecisa sobre todo a la hora de comprar chocolate. Ha vivido camuflada entre salvajes, y seguro que ha aprendido algunas cosas que no esperaba (esos chistes, esas expresiones locales, esas extrañas manías...). "Pa' ella y pa' su po... estooo... su vida".

Victor, con ese aura de ronin del sureste, preocupado por perfeccionar su arte mediante cuidado de las formas, respirando hondo, trabajando despacio. Era silencioso observador de lo que pasaba, analizando con un puntito crítico y un poco desde fuera la trayectoria y los acontecimientos. Creo que no se puso nervioso ni comiendo un entrecot, aunque en general tuvo suerte con la comida y la compañía.

Y yo, claro. Con los ojos grandes de lo abiertos que los tenía, con la sonrisa puesta a cada rato y tratando de contagiarla, pendiente y dispuesto para participar plenamente (lavando kimonos, cantando pamplinas, fregando platos, enfriando cerveza, riendo a carcajadas, comprando comida). Escuchando siempre mientras trataba de aprenderlo todo. Imaginando entradas como esta para intentar fijarlo todo en una memoria frágil y normalmente olvidadiza. Realmente feliz.

Había más compañeros de tatami y de convivencia, por supuesto. Españoles eran los "navajas mecánicas" de Albacete (Nicasio, Ismael y Miguel), expertos y veteranos, cañeros, bailones y zumbones (sobre todo de noche). También los "amigos y residentes en Madriz" (Dani y Óscar), pareja de hecho al borde de la ruptura siempre, innovadores en la alimentación y samurais en el entrenamiento. Y gracias a Bruno y a su traducción del maestro, más de uno pudimos evitar la cara de tonto inevitable. Y, claro, franceses había un montón grande y francesas un montón chiquito. Daniele, Antoine, Antoine el mini-Ángel, Maria, el rallaíto, Claudette, Stephanie, el matao, Alexandra, el del cumpleaños, el otro rallaíto, el alemán, el psicópata silencioso, Gilles, Natalie, Paco (jejeje), Mirielle la ambulanciera,... Y todos esos ukes que tuvieron que sufrir a un novato ávido de aprender en busca de hakamas que le enseñaran el camino.

Nueve samurais... No salvamos un pueblo de una legión de bandidos, luchando sólo por la comida y el honor como único sueldo. Supongo que sólamente buscábamos dar un paso más en un camino, el aikido, que cada uno encaja como puede en el viaje desorganizado que es la vida de cada cual. Para mejorar personal y técnicamente en una actividad que es un arte cuando son maestros (artistas) quienes la practican y parece tan torpe en las manos de un novato eterno como voy a ser yo. Ese mismo arte marcial que no busca ser beligerante pero utiliza el bushido como inspiración. Y que resulta para los que lo practicamos tan difícil de explicar para los que no lo conoceis.

Por eso, cuando te doy el coñazo con el tema, sé que respiras hondo y piensas que escucharme valdrá como buena acción de cara al purgatorio o a Papá Noel, mientras tratas de aguantar las ganas de llamar a los loqueros y me sigues la corriente asintiendo con la cabeza con expresión interesada. Porque sabes que lo vivo, aunque cuando empiezo ya no paro...

Los fanáticos conversos y convencidos somos así... Ains...

Un anuncio.

2007-09-04T22:58:00.000+01:00

Corto, conciso y breve. En contra de mi propia costumbre.

Ejem.

Mañana (técnicamente hoy) vuelvo al tatami.

Ya te contaré cómo ha ido si logro sobrevivir a la experiencia.

Ejem.

Cierra los ojos, que voy a cantarte una nana.

2007-09-03T21:23:00.000+01:00

NANA PARA ADULTOS
Gloria Fuertes

Nadie nos acuna a los mayores.
Llegan noches cuajadas de silencio,
miedo a la Oscuridad,
tierna regresión y,
nadie nos canta nanas a los mayores.

Aprende a soñar, como yo,
sin que nadie nos acune.
- Duérmete en nana, nene.
Duérmete en nana, nena.
Volveremos a vernos en la otra Orilla.
Será de azúcar la arena.
Volveremos a vernos en la otra Vida
-menos perra-.
Duérmete en nana, nene.
Duérmete en nana, nena.

Sí, ya sé que puede no pegar mucho con la no-temática que gasta este sitio, pero me apetecía compartir contigo una debilidad que he recuperado casi sin querer.

Hoy, mientras que para tí probablemente haya sido un lunes más lunes que otros, yo he vivido una melancólica tarde de domingo, como todas las tardes de domingo pero sin el soniquete del futbol de fondo (con lo que acompaña), gracias a las fiestas locales de CiudadCueva.

Ese hecho, un rato de plancha delante de una película que he visto muchas veces y el sueño indefinido que me está atacando preventivamente a estas horas, me han llevado a fijarme en el lomo de un libro desapercibido. Está fuera de su sitio, porque su sitio ya no está (se me ha partido un armario prefabricado... esas cosas que me pasan a mi de vez en cuando...). Se llama "Libro de Nanas" y es de García Lorca, Gloria Fuertes, Miguel Hernández, Victor Jara, y otros...

El por qué tengo yo este libro es una historia larga (quizá no tanto), y el porqué lo conservo aún es un misterio (aunque de los fáciles).

Porque reconozco que me ponen un poco triste las nanas, ya ves. Implican el final de un día, justo en el momento en el que el día siguiente deja de importar. Además, para mí una nana necesita a la persona que la canta. Y lleva de la mano, por ejemplo, la protección de un padre y la ternura de una madre. Por eso me hacen echar de menos cosas que, en estos raros ratos de introspección, no disfruto como me gustaría: Susurrar en penumbra palabras que tranquilizan al son de un ritmo improvisado y universal, la confianza de quien empieza escuchando derrotado en sueño y acaba durmiéndose tranquilo al arrullo de palabras que se van acomodando en el silencio, la ordenación del caos que supone empezar a soñar nuevamente con una sonrisa, la retirada silenciosa de quien ha asumido la tarea de dormir a alguien querido.

Así que siempre descubro que, en realidad, no me pongo triste realmente con las nanas. Un poco melancólico. Algo impaciente, quizá, pero sólo eso.

Hoy, en este lunes atípico, me ha apetecido cantarte una nana. ¡Ea! Y espero que te haya gustado, aunque seamos tan mayores como para que nadie nos acune ya. Nos vemos en esta vida...

Mis cien balas: Prácticas de tiro (2)

2007-08-30T22:00:00.000+01:00

"No me puede volver a pasar" - pensaba sin parar - "No me puede volver a pasar porque como la próxima excavadora tenga un arma, me fríe a tiros seguro..."

Mientras tanto trataba de fijar con cinta adhesiva el jodido poster recién imprimido a la pared de mi pequeña terraza, justo en la esquina opuesta al otro. Esta foto está muy pixelada por las ampliaciones, pero la jodía foto tenía que tener tamaño más o menos natural. Porque tenía que aprender a disparar con el cacharro, sin sorpresas, aunque eso significase dedicar algunas de mis balas a practicar. No iban a ser un desperdicio, sino una inversión.

Por otro lado, iban a cumplir su cometido. Iban a ser disparadas a gente con méritos suficientes para merecerlas, sin duda. Iba a hacer lo que cualquiera con un poco de criterio estético y amor por los personajes representados deseó hacer cuando vió la película. Porque el bailecito con los BeeGees de un pringao que se supone que es Peter Parker clama venganza. Porque el responsable de Spiderman 3 merece sangrar por su obra. A ver quién me lo podía discutir.

Por eso cuando el otro día la pude ver lo vi todo claro: ya tenía "víctimas" para mi galería de tiro. Al actor pringao, cargante y carapán (Maguire), por admitir lo ridículo de la escena y la degradación de un heroe de los grandes en sus carnes.

¡¡Por San MacFarlane bendito, chaval, cambia la pose. Spidey tiene que tener las rodillas por encima de los hombros, léete algún tebeo ya!!

Y al director y coguionista (Sam Raimi), con haceres de genio en otros tiempos, pero inexplicablemente moña y conformista en esta entrega, en la que ridiculiza la herencia de cientos de historias épicas de dolor y redención, y desaprovecha vilmente a una Némesis clásica, Veneno.

"Señor Raimi, señor Raimi, ¿me deja apretarle el nudo de la corbatilla? Jijijiji..."

Un poco de google. Una ampliación cochambrosilla. Un plotter prestado. Un cargador con 4 balas. Dos objetivos y una rehen. Iba a dominar el hierro indetectable esa misma tarde.

¡Cla-chlack!.

A 10 metros. De espaldas. 3, 2, 1...

Media vuelta y fuego a la izquierda. ¡¡BLAM!! A la mano de escribir guiones. Una patada en la muñeca. Cinco centímetros por debajo, destrozo el cuaderno. Tengo que apuntar con las dos manos...

Cambio de objetivo. Me resisto a tirar al bulto rojo, y apunto al hombro, no vaya a ser que me cargue a la pelirroja. ¡¡BLAM!! Otra vez por debajo, tiene un agujero en el sobaco. Tensión activa con la izquierda sobre la culata, mucho mejor, mucho mejor...

Clavando la rodilla en el suelo, vuelvo a girar. ¡¡BLAM!! Toma ya. Justo en el nudillo. Deja escribir guiones a los profesionales, joer. Y dale más cancha a Bruce Campbell, leñe.

Giro la cintura y antes de disparar ya sé que voy a acertar justo donde apunto. ¡¡BLAM!! Te acabas de quedar sin el dedito de señalar a lo vaquero, chaval, para que aprendas a bailar. Hazte uno de telaraña...

Ya sólo se oye el tintineo del último casquillo en sus rebotes en el suelo y mi respiración adrenalínica. Ni una sirena cercana. Ni un ladrido en el barrio. La pistola es precisa y suave una vez que la sabes tratar. Y tengo cuatro agujeros rellenos de plomo en las paredes de mi terraza. Menos mal que todavía (y lo que te rondaré morena) estoy de obra.

Pero ahora sí que estoy preparado. He gastado cuatro de mis cien balas irrastreables. Me quedan 95.

Gravedad fuerte-Filosofía de peluche (3)

2007-08-29T19:04:00.001+01:00

No, hijo, no... Lo que pasa es que tienes un síndrome post-vacacional más grande que una base de bombarderos de la Segunda Guerra Mundial.

Lo sé porque a mi me está pasando igualico igualico...

Este año me ha dado fuerte:
Por más que intentas que con el lanzamiento la bola vaya directa al objetivo, precisa y calculada, el tiro sale flojo. Ni siquiera llega a medio camino, la jodía nieve. Ni pie con bola das...

Es temporal, claro. Estaremos de vuelta en el frente ya mismo. A pleno rendimiento en el trabajo yo y apuntando al coco de Susie tú. Como los genios que sabemos que somos aunque a los demás no les quede claro todavía.

(Y un consejillo, si se te caen los cereales, prueba con café y tostadas de aceite y jamón para desayunar... Pregúntale a Hobbes...)

Back to the front!

2007-08-27T20:27:00.000+01:00

Ains, qué bonita copla de Metallica me trae este día a la mente. "Disposable heroes" se llama. Qué poesía en sus frases, qué estructura en su historia, qué conceptos más evocadores y apropiados para el día que hoy he vivido....

...y es que hoy he vuelto a trabajar....

No me quejo. Al menos no demasiado, porque después de este tiempo de vacaciones no puedo quejarme sin parecer un llorón ajqueroso. Porque han sido bastante mejores de lo que yo mismo esperaba a priori. Increíbles por lo variadas, por lo emocionantes, por lo divertidas, por la motivantes. Por los maestros, por los artistas, por los amigos, por el tiempo, por los paisajes, por la libertad, por los ukes y toris, por la familia... Por tí, en definitiva.

Pero es que, sin ser demasiado exhaustivo ni pesado, durante este mes he sudado al sol con una radial ardiendo en la mano mientras escupía polvo de baldosa, he arreglado agujeros ocultos en paredes con mezcla amasada a fuerza de brazo, he visto películas de 10 horas con forma de serie de televisión bebiendo limonada a punto de congelación, he saltado en la arena para llegar a una bola difícil con una pala de madera en la mano, he ido a 60 Km/h a ras de suelo, me he quedado dormido en un sillón reclinable rodeado de dormidos después de comer un pollo asado riquísisímo, me he bebido una Bombay Sapphire en un vaso de pinta, he bailado pasodobles intuitivos en una verbena, he intentado comprar un coche que no es para mí, he hablado en francés sin tener ni idea, he impedido presuntamente comprar chocolate porque no llegábamos a una lavandería pública, he rodado en un tatami de 350 metros, he reído a carcajadas hasta las 2 de la mañana, he masticado cerveza en hielo con un kimono empapado después de 3 horas de práctica, he sido un pececillo en un mar de hielo eterno, he atronado una ladera verde con kiais roncos al compás de 100 espadas de madera, he perdido un avión, he pisado charcos en pleno agosto sobre una calzada romana auténtica, he observado a un rey de Esparta humillado y a una princesa troyana esclava y sola luchar por un hijo oculto entre columnas erigidas hace 2000 años, he viajado cantando a viva voz, y he dormido tranquilo y muy feliz muchas noches. Un lujo de vacaciones, ¿verdad? Ya te contaré algo más un día de esto.

¿Son mejorables? Siempre. Me ha faltado tiempo y me ha faltado gente. Me he quedado con las ganas de ver a Cimci y a Marnie, por ejemplo. No he podido acabarme un juego en cooperativo. He leído mucho menos de lo que me hubiera gustado. No he descendido unos rápidos en una barca con 7 personas gritando para animarse. No he visto amanecer en brazos de buena compañía. No he doblado cuidadosamente una hakama negra. No he bebido agua recién brotada de un manantial en un alto en el camino a media mañana...

Pero, hoy por hoy, no son pérdidas que lamentar. Son planes para un futuro cercano.

Y cuento contigo, que lo sepas...

Soy un vicioso sin solución.

2007-08-04T22:40:00.000+01:00

Ayer, aprovechando más o menos el inicio efectivo de las vacaciones laborales, cedí a la tentación...

...me he comprado un videojuego nuevo...

Se llama Azulejo's Master. Una hábil mezcla de géneros con una jugabilidad que me recuerda a otros tiempos, cuando hacíamos aquello de "pre-tecnología" en el cole y nos dejábamos todo el dinero que caía en nuestras pequeñas manos en desenfrenados ratos de a cinco duros la partida. Tiene algo de minipuzzles tipo Wii, algunas fases de plataformas y un toque de acción en primera persona la mar de emocionante. Aunque dicen que el argumento está flojito, flojito, para no variar últimamente.

Hay que reconocer que se han currao la portada. Caja de cartón corrugado auténtico, no veas...

Por otra parte, teniendo en cuenta que me ha costao 70 lerus (lo que vale hoy en día un juego recién sacado al mercado) he picado con la edición coleccionista, a pesar de saber perfectamente que las chorraditas no siempre compensan el gasto extra, porque el juego es el mismo, al menos en teoría. Qué puedo decir, me ha encantado la carátula exclusiva y los dos discos. La edición normal es demasiado sosa esta vez...

Diseño en Blanco Apple para gafapastas pomposillos.

Pero lo que más me ha gustado del juego es que tiene ¡¡un periférico exclusivo!!. Como la guitarrinchi del Guitar Hero o la pistola del Time Crisis, pero pensado exclusivamente para este jueguito. Lo llaman "Radial cutter" o algo así, aunque como no saquen una segunda parte, no sé yo.

No. No es wireless todavía, pero ya se rumorea una réplica de una Black&Decker sin cables para el próximo.

No sé cuántas horas de juego se le podrán sacar, sobre todo porque últimamente ando torpón, pero me entretendré mientras llega el Bioshock. Jejejeje.

Además, me mantendrá ocupado mientras llegan los demás acontecimientos previstos para las que quiero que sean las vacaciones más raras del lustro, que ya te iré contando en dosis adecuadas. Si me echas de menos por aquí un tiempo, ya sabes con qué estaré liado por el momento. Viciando, sí. Viciando.

Escuchar es "de gratis" o está feo disparar en un teatro.

2007-08-02T12:04:00.000+01:00

"Gratuíta"

Creo que era, a priori, una de las características más llamativa de la sesioncilla de teatro a la que fui la otra tarde aquí en CiudadCueva, porque es un tipo de actividad por la que, al menos en principio, no me cuesta trabajo pagar 3 o 4 veces el precio de una entrada de cine por muy dolby-surround-en-pantalla-de-alta-reflexión que sea el evento. Además que las oportunidades culturales en estas latitudes (a menos de 10 minutos andando de mi casa) no abundan precisamente.

Además, la obra estaba organizada desde mi oficina, como parte de un programa de incorporación de la mujer a la estrategia de desarrollo rural y como medida de un plan de igualdad entre hombres y mujeres etcétera etcétera, que lleva E. con mano firme y hábil desde hace un tiempo. Y, como me gusta el arte dramático este, allá que me fuí sin tener ni idea del título de la obra (que era "Paco y nosequé", viva mi memoria de pez) aunque con la sensación de saber perfectamente lo que iba a ver.

Acerté, por supuesto. Sólo estuve a oscuras de la trama el tiempo necesario para buscar un asiento en un teatrito pequeño y abarrotado. La obra era una sucesión de escenas de pareja, estereotípicas pero muy bien escritas. Me sorprendió la variedad y la fuerza de escenas, y más aún lo equilibrados que estaban los roles hombre-mujer, huyendo del recurso de malos y buenos que tanto se ve últimamente. Casos totalmente reversibles en las que el tío brasas y sinsustancia podía verse como un ama de casa aburrida y harta de estar sola, o la mujer que se acaba yendo sin querer irse después de mucha lucha con el marido bien podía ser un soldado de cualquier época que es enviado al frente... Sí, me gustó. Aunque salí con la sensación de que se oían más risas de las que las situaciones que presentaban debían despertar entre la gente, la verdad. Y aunque tuviera la impresión de que los monólogos finales salían de un anuncio de Mercedes aunque bien escritos y bien recitados. Me gustó mucho. Y la lección, aunque ya sabida nunca suficientemente repasada, de que hace falta escuchar de verdad a quien te está hablando para llegar a ponerte en su lugar, que ni de lejos basta con oir el ruidillo que hace...

Y (jo, se me ha escapao la seriedad pseudo-crítica con extra de moralina, perdón) además era de gratis. De lujo.

Pero hubo un momento en el que me sentí fatal, lo reconozco. Me dí cuenta que estaba tenso, erguido en el filo de la butaca, acariciando disimuladamente la culata negra de mi pistola con inmunidad diplomática, calculando ángulos de tiro, trayectorias y retrocesos para tratar de bloquear mi cerebro del sufrimiento. En el escenario, una mujer en una cita post-polvo-de-una-noche reía histérica y agobiaba hablando sin parar a un muchacho cada vez más acurrucado en su silla de madera. Y mis ganas irreflenables de que se callara llevaban a mi mano derecha a buscar una solución expeditiva.

Pero entonces me acordé del sombrero de Abraham Lincoln con un agujero de más y lo feo que está disparar en teatros desde entonces. Entre eso y el hecho de no saber de qué parte del subconsciente me salía el impulso, pude calmarme, entrar en razón, recostarme en mi asiento y seguir disfrutando del teatro.

Más tarde, en una terracita saboreando un gin-tonic en el que el Beefeater llegaba hasta más arriba de lo saludable en vaso largo, traté de comprender mi reacción. Como no lo logré con 2 litros de cerveza y un cubata en el cuerpo lo dejé por imposible. Porque lo era, porque mi experiencia me dice que no hay misterio que se resista a cierta tasa de alcohol en sangre: todo se simplifica y salta la verdad inmutable caiga quien caiga: trata de rebatirle a un borracho alguna de las frases clásicas que repite hasta la saciedad ("si quieres, puedes", "no tienes huevos", "estás constantemente, constantemente estás", "estoy sentando la cabeza", "anda, Pedro, ese es tu coche" y tantos otros ejemplos). Lo dicho, imposible.

Hasta las 4 de la mañana no lo supe, pero a esa mágica hora, luchando en mi cama con el calor y los latidos de mi cabeza, comprendí de dónde venía la pulsión de acabar con aquella risa y aquel tono histérico del escenario.
La actriz le ponía a su interpretación el mismo timbre que tiene perrito hijoputa de mi calle cuando ladra a la luna durante horas y horas justo justo los días que yo estoy fabricando una resaca...

De (no-)vacaciones...

2007-08-01T10:43:00.000+01:00

Hola. ¿A que parece que haya estado tranquilamente de vacaciones? Je, je, je...

Pues no. Una pena, pero no. Si acaso he estado de vacaciones mentales, manteniendo el ordenador en la celda de aislamiento el máximo tiempo posible, sin motivo aparente para este "apartheid" pero sin motivo suficiente para romper el bloqueo y utilizarlo lo más mínimo. En parte absorbido por la apatía que trae el calor excesivo y en parte buscando heridas que requiriesen una venda en forma de líneas escritas.

Resulta que me he dado cuenta que no me han hecho falta sesiones de tratamiento urgente. Que mi cabeza y mi alma me han dado el alta. Que el factor de curación estaba latente, pero sin mucho que hacer.

Así que voy a tener que empezar a jugar duro para hacerme nuevas heridas de vida que dejen bonitas cicatrices. Que bastante aburrido soy de por mí para encima no tener nada que contar, ¿no?...

Expectativas-Filosofía de peluche (2)

2007-07-19T22:28:00.000+01:00

Dime que no es la encarnación de la sabiduría en un niño rubio con pelos de punta.

Si en su día me hubieran explicado la ley del mínimo esfuerzo con estas viñetas, hubiera comprendido mucho mejor que no sólo consiste en estar tumbado en el sofá el mayor tiempo posible, sino que hay que convencer a los demás que te hace falta de verdad estartirado ahí 6 horas diarias.

En realidad, las expectativas condicionan mucho la tranquilidad con la que se puede vivir en cada momento. Y, al menos en lo que a mi respecta, parece que siempre tengo las expectativas de mi mismo demasiado altas, porque gran parte de las frustraciones y de los berrinches cotidianos vienen de mi auto-traición de esas elevadas aspiraciones. Físicamente, hay que ver cuánto daño ha hecho el "citius-altius-fortius", sobre todo cuando el tiempo pasa y la espalda se declara en rebeldía o la rodilla insiste en prevenir el cambio de tiempo con un dolorcillo sordo. Mentalemente, la expectativa de la sabiduría de la edad choca frontalmente con la terquedad de una vida rutinaria y poco edificante en general. De la cuestión laboral no voy a hablarte. Y sobre la emocional correré un grueso telón por el momento.

Pero al final, siempre queda la sensación amarga de estar por debajo de mis propias expectativas.

Entonces, si la racha es tormentosa y agorera, me digo aquello de "qué fácil sería mi vida si me conformase con poco/fuese tractorista/me dejara de esforzar".

Otras veces, en los días mejores (que afortunadamente suelen ser también la mayoría), me doy cuenta que las aspiraciones están hechas para mejorar, para luchar día a día por alcancarlas. "Aunque hay que ir poco a poco, chaval, no trates de llegar en un día ni a todas a la vez...". Y es que cuando me pongo indulgente conmigo mismo, siempre cumplo con todas mis expectativas.

Mis cien balas: Bautismo de fuego (1)

2007-07-18T17:34:00.000+01:00

Fue un sábado por la mañana. Después de un sueño inquieto y acalorado en una cama prestada, la resaca pugnaba fieramente para hacerse con el control de mi mente y cuerpo. Iba a ser un día muy largo, pero por lo menos había dormido lo suficiente.

Al menos eso es lo que entre latido y latido de mi sien, que sentía amplificados y dolorosos como agujas al rojo, deduje por la cantidad enorme de luz que entraba por la ventana entreabierta. Pero al mirar la hora me dí cuenta que desde que me rendí sobre las sábanas habían pasado escasamente cuatro horas.

Mi cabeza tardó en relacionar el dato temporal y ponerse de mal humor una fracción de segundo escasa, entre los picos de dolor agudo que el alcohol acumulado (o la pérdida de costumbre de acumularlo)se complacía en aplicar.

Al siguiente segundo, tenía todos los músculos en tensión mientras me aplastaba contra el suelo como si fuera una trinchera. En la calle, una ametralladora pesada parecía haber empezado a hablar.

Ta-ta-ta-ta-ta-ta. El tableteo era siniestro e insistente como el de los cañones antiaéreos, pero no se escuchaban sirenas de bombardeo. La calle, a las 8 de la mañana, sonaba como debería sonar un sábado post-fiestero cualquiera. Pero el percutor seguía disparando sus ráfagas, descansando seguramente para cambiar la cinta de munición. Ta-ta-ta-ta-ta-ta.

En el segundo +3 desde mi despertar lo conseguí comprender todo: Era una retroexcavadora del demonio con cabeza percutora destrozando la calle en una obra vecina. Supongo que no soy muy ágil de mente con resaca, no...

Como esta, aunque juraría que la de aquel día tenía colmillos y garras supurantes...

Te aseguro que lo intenté todo: traté de cerrar la ventana, me escondí debajo de la almohada, me tapé los oídos con los dedos, intenté anular las ondas de sonido con telekinesis, diseñé mentalmente una campana de silencio como las de Maxwell Smart, supliqué a Thor que la fulminara con un rayo...

Todo fue inútil, así que me iba a librar de la tortura contra mi cabeza resacosa por mis medios y a mi estilo. Iba a estrenar mi pistola con el responsable. No me cupo duda de que merecía una bala, y yo tenía 100 para gastar...

Me vestí rápido. Abrí el doble fondo de la maleta. Empuñé mi arma mientras deslizaba un cargador en la culata. ¡Cla-Chlack!. Puse el seguro y me descolgué al patio por la ventana. Mi expresión reflejaba bien mi ánimo, era una mezcla de intenso dolor de cabeza y justa indignación ciudadana.

Cuando empecé a cruzar a zancadas el descampado, que aún era la pista polideportiva de un colegio ya demolido, el obrero se bajó de la cabina sin detener el motor. A mitad de camino yo ya tenía la pistola en la mano y la determinación empezaba a tensar el brazo por mi. Tres pasos más allá, apunte y apreté el gatillo.

¡¡BLAM!!

Un gran chorro de sangre caliente, espesa y negra como el asfalto me salpicó la camiseta. El retroceso casi me disloca la muñeca y además el disparo se había desviado mucho. La bala había partido el tubo hidráulico justo en la salida de la bomba y el fluído se desparramaba a alta presión por el suelo del solar. Yo apuntaba a la cabeza de la herramienta. El conductor estaba silencioso y aterrado, blanco como las nubes. El ruido había parado al fin. Escuchaba sólo el silencio y los latidos de mis sienes.

Mi bautismo de fuego.

No sé cómo alcancé la cama de nuevo porque un dolor sólido y constante en mi cabeza que nublaba la vista y los recuerdos, aunque me acuerdo que estuve esperando un rato la visita de una patrulla de policía que nunca llegó. Al fin y al cabo, había hecho una buena obra social, ¿no?

He gastado una de mis cien balas irrastreables. Me quedan 99.

Incorregible

2007-07-17T20:18:00.000+01:00

Je. Siento haber tardado en venir, pero he estado ocupado. Además, que no te quería cascar otra tira de Calvin tan pronto, aunque tengo cientos de dónde escoger. Es que cuesta trabajo corregir la inconstancia, jo.

Bueno, a decir verdad reconozco que en parte no he escrito nada porque no quería ser cansino ni agotar mis aún-no-estrenadas secciones con entregas demasiado cercanas con las presentaciones respectivas. Además, todos los vídeos que he visto esta semana tienen que ver con el E3 (videojuegos y más videojuegos que van a venir para arruinarme) y, por si fuera poco, cometí el error táctico de empezar a ver la serie de Héroes el otro día...

...pero aquí estoy otra vez. Después de un fin de semana buscando cicatrices nuevas en Málaga. Y cierto es que vengo con unos cuantos rasguños inesperados.

La culpa la tiene la falta de coordinación entre cerebro, mano derecha y dedos de la izquierda. Porque de mi oído musical no tengo queja todavía. Pero, y lamento la crudeza del concepto para tus ojitos cándidos, SOY UN PAQUETE JUGANDO AL 'GUITAR HERO' y no hay más que hablar.

"Es mi juego favorito, menosmola. Tanto mataillo, y tan pocas balas, digoooo... notas"

El jueguecillo en cuestión es de mecánica simple y adictiva. Te proporcionan una miniguitarra con botones de colores en vez de trastes, te muestran una pauta en la pantalla por donde pasan notas también de colores al ritmo de una canción rocanrrolera (...increible-ble...) y hala, a hacer lo que puedas para no quedar en ridículo.

Y a mi me han masacrado entre Lunita y Xtremo. Sin piedad, además. Sin una sombra de duda y sin ahorrar comentarios que hacían dañito a mi sensible alma de artista de la canción. Snif. Y una de las chanzas más celebradas y repetidas decía algo así como : "Nunca creí que diría esto, pero ya hay un juego al que prefiero jugar con Lunita mucho antes que con AKA... Jia, jia, jia, jia...".

Esa es una de las razones por las que les he dejado sólo con su guitarrinchi, para que ni colaboren ni compitan. La mía está aquí, conmigo, para que yo practique a ratos perdidos y, quizás un lejano día, sea capaz de tocar algo como esto sin romperme ni hacerme un nudo con mis dedos torpes. O eso, o dedicarme al 'air guitar' como el chino este:

Entre el pectoral de Jeloukiti y las mallitas estampadas, va que lo rompe.

Y como se le escape la mano derecha en un descuido, se queda esteril y con voz de efebo de por vida...

(NOTA MENTAL: Jejeje, el día de los videos chorra cabalga de nuevo, jejeje.)

Filosofía de peluche (1)

2007-07-10T18:28:00.000+01:00

Hoy me han dicho que ya me vale...

Que siempre estoy quejándome de falta de tiempo y que aún así estoy haciendo un blog de estos. Y yo le he dicho algo así como "jeje, a mi me gusta, estoy contento, ya te pasaré la dirección, jeje".

No le he dicho que funciona como un factor de curación... No le he dicho que te he (re) enganchao un poco a tí... No le he dicho que no le dedico tanto tiempo ni que ese tiempo se lo quito a la tele que no veo...

Pero le podía haber dicho que estoy "forjándome el carácter", que me encanta esa expresión.

Por si no los conoces aún, te presento a Calvin y Hobbes. Un niño hiperactivo y su tigre de peluche para el mundo normal, pero dos auténticos genios en el arte de vivir. Da igual que estén modelando nieve, pilotando la nave de Spiff, deprimiendo profesoras, toreando matones, odiando chicas o haciendo encuestas de re-elección de padres. Filósofos. Y se dejarán caer por aquí de vez en cuando. Tenemos (tú y yo) mucho que aprender de ellos.

Wish you were here (Cap. 0)

2007-07-09T20:04:00.000+01:00

Si te soy sincero, no recuerdo bien cómo llegué a escuchar Pink Floyd y a conocer esta canción allá por mi confusa adolescencia. Sé de dónde salió la grabación porque vino de dónde la mayoría: de la discoteca de Cincibastro cuando era el dealer musical de un catetillo con más intuición y ganas de conocer que gusto musical. Pero sólo puedo suponer el camino a este lado oscuro.

La inseguridad lleva a la desesperanza. La desesperanza a "The Wall". "The Wall" a apreciar la belleza triste de 'Vera' o 'Nobody Home'. De ahí a llegar al lado oscuro de la luna. Y del "Dark side" a todos los demás discos disponibles de Pink Floyd.

Y, agazapada entre un montón de canciones mejores y peores, esta:

Dale al play. Deja que cargue. Disfruta.

Empieza pareciendo una canción simplona, un interludio. Y justo entonces entran los acordes de la guitarra acústica absorbiendote toda la atención y el aliento. Pasa igual con la voz un poco después, áspera y medio rota como está, te atrapa del todo y casi dejas de oir la melodía del principio y la guitarra. Están, pero sólo importan cuando entra la batería, suave y contundente, al final de la primera estrofa, con el piano siguiéndola.

Sería una buena canción sólo con eso. Podría decir casi cualquier cosa con esa música. Pero no se conforma y empieza a hablar de elecciones que dejas de hacer, de cobardías personales y de renuncia. De cambiar héroes por fantasmas, malditos sean, cómo me conocen...

Y, entonces estalla:

How I wish, how I wish you were here.
We're just two lost souls swimming in a fish bowl,
year after year,
running over the same old ground. What have we found?
The same old fears,
wish you were here.

La música sigue, y la última estrofa siempre la pongo yo sobre una música que se va adentrando en un vendaval que se siente helado y blanco, repitiendo mentalmente cómo me gustaría que estuvieras aquí...

Después, saboreando la ausencia que expresa con palabras, casi siempre ha estallado una sonrisa. Es la esperanza de que contigo aquí este momento tenga más valor. La trascendencia de que estando aquí yo también estás tú conmigo. Que lo que yo vivo, tú lo disfrutas a través mía. Que este momento sería mejor si estuvieses viviéndolo a mi lado. En malos tragos, ni el mundo es tan negro ni la vida tan perra, porque tú la mejoras. En buenos ratos, la vida maravillosa que se disfruta desde aquí podría ser mejor aún, sólo si tú estuvieras aquí.

He oído esta canción muchas veces. La he recordado en un montón enorme de situaciones. Desde aquí pretendo hacerte participar en algunas de ellas sólo por culpa de esta canción. Quiero llevarte a algunos de aquellos lugares en esos momentos en los que te hubiera encantado estar, lo sé, viviéndo junto a mi mientras me venían a la cabeza la última estrofa de una melodía antigua.

En realidad, es una especie de cuaderno de viaje. Te voy a hablar de sitios concretos en momentos concretos en los que sí, lo reconozco, te eché de menos. Unos te gustarán más, otros menos, supongo. Pero de un modo u otro, trataré de que estés allí mirando con mis ojitos amarrones.

Ojasos que toooodo lo ven...

No, no te preocupes que no voy a negar que también lo hago en homenaje a quienes sí estuvieron (a tí, en definitiva, cuando sí estuviste) allí y, jeje, para ayudar a una memoria que tiende a olvidarse de lo especialmente generosa que ha sido la vida conmigo de vez en cuando. Y perdonad el tono serio de hoy. Es que me he puesto un poquillo melancólico...

Así que tenemos nueva "sección aperiódica", que estoy que lo tiro. ¿Merecerá la pena? Espero que sí. Por cierto, una preguntilla: ¿empiezo por Roma o por Santiago?.

¡¡Ah!! ¡¡¡Ya he gastado una bala!! Jejejejeje... Próximamente en este nuestro blog curativo.

Mis 100 balas (cap. 0)

2007-07-05T19:18:00.000+01:00

Era un tipo extraño en aquel vagón de metro casi vacío. Traje oscuro impecable, corbata negra y gafitas de sol redondas, de esas que ya le quedaban ridículas a John Lennon. Cincuenta y tantos, arrugado como una llanura desértica, rapado militar para un pelo ya blanco, con la sonrisilla burlona del que contempla la vida por encima del bien y del mal. No dudó. Vino derecho a sentarse a mi lado cuando tenía mil asientos vacíos y aislados sólo para él. Llevaba un maletín. Mi maletín.

Dr. Manhattan meets camarada propagandista Vassilii Vodkayenko

"Con el sitio que hay y el calor que hace, no se ha podido sentar en otro sitio", pensé. Y tres paradas antes de la mía y a pesar de que el sólo del 'Thunderstruck' atronaba en mis oídos, me dijo algo. Tirón del auricular de su lado. "¿Perdone?"...

"Decía que hay que ver cómo es la vida. Cuando menos lo esperas y mejor crees que estás, llegan los problemas."

"Bueno, no siempre. Tampoco es para tanto, ¿no?..." - traté de seguirle la corriente mientras me levantaba pensando en que mejor me bajaba ya aunque me costara andar un rato, así me libraba de él.

Pero él me dió pocas opciones, porque arrancó a hablar otra vez. "No hace falta que quedes bien conmigo. La vida es tan perra contigo como con cualquiera. No tiene piedad, ni se cuida de qué le pasa a cada uno, es dura e inflexible en cuanto te despistas un poquito." Estaba a medio incorporar y él no hacía ni siquiera amago de moverse para dejarme salir. "Pero eso lo sabes de primera mano... ¿verdad AKA?..."

Me miraba por encima de las gafitas cuando dijo aquella frase que me dejó petrificado en el gesto de incorporarme y con la mandíbula desencajada. La sonrisilla burlona era ahora más amplia. Le estaba encantando dejarme en shock.

Cuando me senté de nuevo, mirándolo con gesto desconcertado y los ojos muy abiertos me soltó: "No. No me conoces. Pero yo sí te conozco a tí. Conozco tu nombre completo, tu edad, tu vida actual y todos los tumbos que has dado en la vida. Bienvenido al mundo. Me llamo Graves. Agente Graves. "

No era poli, pero me relató todos mis pasos. Todas mis traiciones. Todos mis errores. Todas mis decisiones equivocadas. Se sabía mi historia de arriba a abajo. Cuando acabó, cuando mi estómago era un enorme agujero negro que absorbía todos mis nervios, miedos y desconciertos, me colocó el maletín en las rodillas.

"En el maletín hay una pistola y cien balas. Todo ilocalizable, todo tuyo. Haz con ello lo que quieras. Si actúas siguiendo tu criterio, tendrás carta blanca."

"Y eso, ¿qué significa?" - pude articular cuando recuperé la voz del fondo del agujero de mis tripas.

"Me he asegurado de que ninguna fuerza del orden pueda hacerte nada. Si usas métodos expediticos, la investigación acabará en cuanto se recuperen esas balas."

El fuerte latido en mis sienes no me dejó escuchar bien su advertencia de despedida. Por encima de sus gafitas y con su sonrisilla burlona, con un puntito de crueldad de Joker esta vez, lo oí susurrar algo que podría tener "...graves consecuencias si alguien llega a saber esto." Luego salió del vagón y me dejó empapado en sudor, sólo con un maletín. Mi maletín.

Así que ahora, después de que mi cabeza haya intentado imaginar un por qué no menos de mil veces sin resultado, tengo delante una pistola negra mate, sorprendentemente ligera, y cuatro cargadores por rellenar.

Y cien balas irrastreables.

No tengo instrucciones ni sobres repletos de pruebas que me digan dónde están los malos. Afortunadamente, no tengo peor enemigo que yo mismo. Pero tengo cien oportunidades de, cuando me encuentre a mis demonios, marcar una diferencia en forma de disparo. Cien oportunidades de defender aquello que me importa y de proteger a aquellos a los que quiero.

Cargar, apuntar, apretar el gatillo, ¡¡BLAM!!...

Ojalá nunca me hagan falta toda esta munición, pero la usaré cuando crea que debo hacerlo. Disparos a la rodilla en principio, porque no soy un asesino y sé por experiencia que pocas cosas hay peores que una rodilla destrozada de por vida, jejeje...

Así que, a partir de ahora, usaré estas balas de punta hueca cuando sea necesario. Son irrasteables, no tengo qué temer que no sea mi falta de criterio al escoger objetivo y disparar. Supongo que habrá veces que sólo con una bala sea suficiente y otras que la ocasión haga que vacíe el cargador. Ya te contaré. Estoy listo y si cuentas la que está entrando en la recámara, me quedan 100...

¡CLA-CHLACK!

Y dijo AKA: "Hágase la luz"

2007-07-03T20:25:00.000+01:00

Y espero que la soledad caótica cubierta de tinieblas que era (es) este blog, alumbre algún orden más o menos asumible a partir de ahora.

Porque eso de tener comentarios a mis parrafadas implica que me lees. Y no me parece bien cascarte cualquier paranoia sin sentido que se me pase por las yemitas de los dedazos, así sin ton ni son. Y porque como me encanta que haya entradas frecuentes y frejquitas en los blogs que me gusta leer, no voy a ser tan hipócrita (en principio) de tenerte pendiente del cielo a ver si ha caído algo.

No te equivoques. No te vas a librar de esos textos de reacción que se me escapan de vez en cuando a modo de desahogo, escritos con rabia y en caliente, quejándome amargamente de algo que no tiene importancia objetiva (como ese de más abajo, sí) con una historia vagamente relacionada. Que esas tiritas empapadas de ungüento sanador marca ACME son necesarias de vez en cuando para tapar la herida mientras cicatriza. Es cierto que los desvaríos basados en mis dedichas en la vida fueron no sé si los padres o la madre del niño que este blog personal fue (y aún es, en parte). Pero no pienso dejar que me lo saquen del buen camino para convertirlo en un delincuescente "nesecito-un-mimito-tuyo" juvenil cualquiera. Prefiero intentar divertirte un poco e interesarte otro poco, a partes iguales.

"¿Entonzez no me vaz a zacar por aquí cada doz por trez para darle penita?. Poz vaya..."

Así que mi mente recalentada está centrifugando proyectos de secciones periódicas que pueden funcionar. Y a ver qué sale. Por lo pronto, y si averiguo cómo hacerlo con el fuckin' html, se os viene encima una encuesta, un apartado de viajes, el sistema de etiquetas para los posts y una paranoia periódica. Si no soy capaz de superar mi inconstancia natural así... al menos lo habré intentado. Diga lo que diga el Maestro Yoda.

"...asín que la próxima vez que me dibujes blanco y de esta guisa, te voy a meter el sable verde por el %&$# y a apretar el botoncico hasta que haga 'pfffsssss'..."

Y claro, habrá días que toquen "chorri-videos" porque no tenga ganas de currarme más de 10 palabras. Je. Y serán "reciclados" de esos sitios que visito de vez en cuando. Jejeje. Y HOY va a ser el primero de esos días. Jejejejejeje...

Así que te propongo un paseíto sereno por una tierra tranquila, que es muy bueno para despejarse y abrir el apetito. Disfruta y comenta.